MAROMA SOBRE EL AIRE
Por Marcelo Pellegrini*
1
De pronto mi cuerpo se queda sin sangre
y es una cáscara llena de aire
que flota y no respira.
Se transforma en un cuerpo celeste
que asciende hasta el espacio
y en silencio inicia una órbita.
Esa es su respiración:
la línea que su trazo dibuja
en las galaxias, diástole y sístole
al otro lado de las estrellas.
2
Cae la luz sobre el aire.
Su monótona velocidad incalculable
para el ojo que en ella descansa
es brillo levedad incandescencia.
Sólo la noche puede romper esas piedras,
sólo la noche puede refugiarse en su trazo.
3
El hombre bajo el agua
contempla sobre el brillo
que no cesa de llamarlo en sordina
el teclado del océano
y el viejo teatro de las estrellas.
El hombre nada sobre el fuego
y aprende el lenguaje impronunciable;
pinta su sueño de ocre
y el paisaje de blanco solar.
Vuelve al agua de su sangre
dibujando un cielo sin estrellas
donde él es el único sol
el único blanco
el único sueño.
4
El confuso encabalgamiento
la tímida prosodia, los versos taciturnos
donde otra agua se diluye
en el sacrificio del vapor.
Así el poema trizado sin remedio
errabundo entre los acentos y las sílabas.
5
El poema es un carcaj donde guardo las flechas.
Pretendo ser un cupido o un guerrero
que da siempre en el blanco
para certeza del amor o de la muerte
para el encuentro en el beso o en las trincheras
para librar la misma guerra.
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* Marcelo Pellegrini (Valparaíso, 1971) es poeta, ensayista y traductor. Su más reciente libro de poemas se titula El doble veredicto de la piedra (Santiago: Das Kapital Ediciones, 2011). Actualmente se desempeña como profesor de poesía hispanoamericana en la Universidad de Wisconsin-Madison (Estados Unidos).