POEMAS CON CARTOGRAFÍA DEL PAÍS IMAGINARIO
Por Omar Garzón*
«Las montañas, los valles, los ríos y los mares
se llaman Cementerio. ¿Cómo orientarnos?, ¿Cómo?»
(Flóbert Zapata)
DESPEDIDA EN TACUEYÓ
Después de lo de ayer, solo me resta renunciar a todo lo que fui y a lo que seré, porque de lo poco que ahora soy, lo único seguro es esta última palabra que pronuncio.
No se salvó ni una mosca sospechosa, ni siquiera Dios por reclamar, ni el diablo por tardío, ni el río por ruidoso. No se salvó ni un árbol infiltrado entre nosotros. Todos hicimos parte del fuego: como sombra retorcida o humo de la noche; como cerillo consumido o ceniza entre la brisa; como piedra sobre piedra o piedra entre la boca. Todos hicimos parte del fuego.
No fue la danza de la lluvia, tampoco un cortejo de luciérnagas. Sólo recuerdo un corazón entre unas manos y un gemido como abismo y un ojo en una estaca, o era un niño, aún no sé. Un grito, un macabro grito dado en vano: ni los pájaros vinieron, y un cuello en otro cuello, en otro cuello, en otro cuello enclavado en un madero. Un pulmón entre las hojas que estaban en el suelo como manto sobre tierra que cubría otro pulmón agonizante.
Mirar a todos los puntos cardinales y en cada dirección presenciar una versión diferente del infierno que se hacía más y más grande con el paso de las nubes. No hubo santo, ni ave María, ni oración, ni ruego que fuera la respuesta, la esperanza, la última palabra. No hubo confesión o lengua seca, o rostro en suelo que determinara la estocada final. Todos los dolores del mundo nacían en mis heridas y mi estómago era un bandada de aves de rapiña y mi cabeza un enjambre de gusanos.
El fuego, recuerdo muy bien el fuego: Fuego y mis brazos en el piso;
Fuego y mis piernas todavía en el árbol como fuego.
Fuego y mis palabras de ceniza sólo quedan y mi cuerpo como puerto calcinado que nadie visitó.
PEREGRINACIÓN A TRUJILLO
Y bien, ya estamos aquí
sin decir un solo nombre,
sin cobrar venganza alguna,
acostando nuestras sombras
al lado de los nuestros
y pasa el viento
como un abismo a cada lado.
Todo cabe en una lágrima
y en esta lluvia que nos baja
/por la cara.
Por dentro aún gritamos
cuando la carne ahora es tierra
y nuestro llanto es tierra
/con su carne,
esa tierra en donde caben
todos sus nombres,
esa que nadie recuerda.
Ahí están aunque no los vemos
y los oímos cuando ya no dicen
y les hablamos cuando ya no escuchan.
El recuerdo nos hace uno de nuevo,
nos hace niños a la sombra
de algún árbol del presente
y nos atrevemos a nacer
precisamente aquí
donde la muerte es cada paso.
Nunca había pesado tanto
una flor entre los dedos.
RECIBIENDO A CRISTO EN LA MEJOR ESQUINA
Silencio adentro.
Silencio afuera.
Ni latido.
Ni suspiro.
Ni brisa.
Ni lluvia.
Ni voz.
Ni ola.
Ni palmada.
Ni tiempo.
Ni nadie.
Ni nada.
Nada se siente
cuando se tiene
un abismo entre las cejas.
Silencio adentro.
Silencio afuera.
Cristo recién resucitado
acaba de morir de nuevo.
RUTA ENTRE CAÑO SIBAO Y EL CANTO DE UN PÁJARO
1
Es muy triste caer sin más al lado de la cerca
cuando no se es fruto de algún árbol.
2
Es muy triste sentir la lluvia
cuando cada gota es un puñal que te desangra.
3
Es muy triste cuando un cielo rojo
entre tu espalda y el suelo es tu último lecho.
4
Es muy fácil ser desierto cuando se está boca arriba
viendo nubes y solo una mosca sobre el rostro te acompaña.
5
Alguna esperanza hay cuando nunca se llegó al destino
pero quedaron huellas que echarán raíces
y serán el canto de algún ave sobre un árbol.
AQUELARRE EN MACAYEPO
Hoy cayeron piedras del cielo.
Cayeron tantas veces que nuestros cuerpos tomaron forma de cantera:
A su choque con el suelo daban gritos de agonía.
Cayeron como truenos cortando hasta el aire en nuestras bocas.
Hoy cayeron piedras del cielo y las ramas deshojadas de los árboles cobraron vida.
A cada paso de su danza vespertina nos quebraban los brazos, las piernas, la voz
y el cuerpo en la montaña ya no era nuestro.
Los montes se alzaron imponentes para ser testigos de la fiesta de los hombres:
Ramas estacadas en los vientres, filos que salían de las venas, piedras en los ojos,
llantos sin destino… Todo en la vitrina de la muerte, todo en el lienzo de la tierra
/ya salada, ya de cal.
Hoy cayeron piedras del cielo.
De su paso por aquí solo queda el rastro de unas sombras y los campos removidos
y las huellas de los niños y esta mano de algún anciano que partió sin ella.
TESTIMONIO NO DOCUMENTADO SOBRE CHENGUE
«Tratemos de entrar a la muerte
con los ojos abiertos»
(Marguerite Yourcenar)
Mi abuela decía que entrar a la muerte con los ojos abiertos era de valientes. Nosotros entramos con los ojos abiertos, sin piernas, con las manos sembradas en una calle desolada del pueblo y, en vez de tripas, piedras.
Todos los que partimos hoy en esta noche triste, entramos a la muerte como dioses, sin embargo nadie, absolutamente nadie, nos recordará, salvo —y con algo de suerte— uno que otro estudioso del tema y este cuchillo que nos atraviesa el cuello como castaña caliente que baja por la gargan…
OTOÑO EN SAN JOSÉ DE APARTADÓ
Algo había escuchado sobre el otoño, pero no sabía lo que era.
Que las hojas caen como muertas de los árboles;
Que caen secas, lentamente, dijo la profesora.
Esta noche no es como las otras.
Un viento fuerte se abre paso entre las ramas
arrancando brazos, tumbando hombres.
No sabía lo que era el otoño. Ahora lo comprendo,
ahora que veo cómo caen los míos sobre el césped,
ahora que yo mismo caigo como hoja muerta en el camino.
ROSA DE LOS VIENTOS
Al norte:
fuego, llanto, lluvia.
Al sur: llanto, humo, frío.
Al oriente: humo, ceniza, lluvia.
Al occidente: ceniza, río, nada.
Las montañas corrieron llevando la noticia.
Solo el cielo nos llora. Solo el río nos nombra.
La rosa de los vientos no es algo que use cualquiera,
pero, para nosotros que morimos todos los días es importante:
Con ella encontramos el sitio exacto donde se ubica
la tumba de la cual nadie es digno.
Todo parece indicar
que no tenemos mucho
de donde escoger.
Todo parece indicar
que estamos
jodidamente
olvidados.
“Yo no hablo de venganzas ni perdones,
el olvido es la única venganza y el único perdón.”
(Jorge Luis Borges)
ELLOS eligieron ser la grieta del violín,
la pluma que cae de un gorrión en pleno vuelo,
la sombra que vino de ninguna parte y a ninguna parte fue.
Cayeron aquellas moscas que se posaban sobre los cuerpos
creyendo que construían un imperio para siempre.
Yo elegí ser el verso que se pasea con la brisa,
ese que no dice sus nombres,
ese que no los entierra porque nunca supo de ellos
y hace polvo cada uno de sus pasos con un poema;
Yo elegí ser ese:
El que no describe ni siquiera el más pequeño de sus dedos,
el que con estas líneas los olvida.
Al poeta Julio Daniel Chaparro
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* Omar Garzón Pinto es natural de Bogotá, Colombia. Estudiante de Ciencias Sociales y profesor de Geografía en su ciudad de natal. Como poeta ha sido invitado a diversos recitales entre los que se destacan: Recitales del Gato y Poesía independiente (Bogotá, 2012); III Festival de Literartura de Bogotá, organizado por la Fundación Fahreheit 451 (Bogotá, 2012); I Recital de poesía Universidad Minuto de Dios, en el marco de la Toma Cultural Universitaria (Bogotá, 2012); IV versión de las Jornadas Universitarias de Poesía, organizadas por la Corporación Ulrika (Bogotá, 2011); Homenaje a Raúl Gómez Jattin, organizado por el Taller de poesía de la Universidad Nacional de Colombia (Bogotá, 2011); III y IV versión del Recital de poesía Universidad de La Salle (Bogotá, 2011). En 2011 publica su primer poemario titulado Faro desnudo (ilustraciones del Alonso Jiménez), editado por la Liga Latinoamericana de Artistas. Sus poemas han aparecido en diversas publicaciones como el Cuaderno de Apuntes del Café Literario de la Biblioteca Pública Francisco José de Caldas de Bogotá, la Revista Cultural Parabras diversas, el Periódico Riel, la revista Fahreheit 451, la Revista Cronopio y la Antología Rostros y Versos (2012), entre otras.