Cuando dos o más amigos se encuentran es muy posible que no caigan en cuenta de la extraordinaria convergencia de tres variables: (1) los millones de seres humanos, (2) la infinita sucesión de instantes y (3) el casi inimaginable número de lugares. Su encuentro es un milagro de la probabilidad.
Por Pedro Adrián Zuluaga
“Autores, autoridades”. En esta escueta convención la escritora aragonesa Irene Vallejo comprimió el saludo protocolario de su discurso inaugural en la más reciente Feria Internacional del Libro de Bogotá. Las dos palabras escogidas por Vallejo, y relacionadas entre sí, resumen también el sentido de la cultura letrada y su intrínseca relación con el poder político. En sendos libros, Del poder y la gramática y La ciudad letrada, sus autores, Malcom Deas y Ángel Rama respectivamente, señalan los laberintos de poder que dependen de la legitimidad —y la legibilidad— del documento escrito.
Por Lorenzo Villegas Rúa*
Es un embutido, menudo, tripas de animal, una madeja rellena de sebo, cereales, verduras, que se caracteriza por un ingrediente repugnante para muchos, que los hace devolver el estómago, un líquido que exacerba los sentidos, escandaloso, llamativo, pero, sobre todo, sabroso y nutritivo: la sangre. En su preparación, la morcilla tiene sangre fresca, esto la diferencia del resto de la familia de la chacinería y demás salchichas, salchichones, mortadelas, longanizas y chorizos.
Por Elssie Cano*
Ilustraciones de Estefanía Montoya Echeverri**
«Siempre me han preocupado estos jóvenes
cuyos ojos están destinados a la belleza,
pero también al infortunio».
(Ernesto Sábato)
La señora Mieses conoció a Jonathan el quinto día después de haber empezado las clases y sabiendo como eran los estudiantes creyó que era mucho mejor que el muchacho llegara el quinto día y no cinco días antes de terminar el semestre como hacían muchos trúhanes confiados en que aún podían pasar el curso.
Por Krzysztof T. Dąbrowski*
Traducción de Zuzanna Sołtys
Recuerdo esa iluminación cegadora, un sentimiento de felicidad ilimitada y un amor interminable. Me sentí arrancado de aquel estado, tomado por dos criaturas brillantes y succionado hacia un túnel oscuro. Un maravilloso resplandor estaba alejándose cada vez más, hasta que desapareció totalmente. No sentí miedo, todo era deliciosamente indiferente.
Por Homero Carvalho Oliva*
En menos de un año de iniciada la lucha guerrillera, Ernesto Che Guevara, el legendario comandante, que había fracasado en el Congo, logró triunfar en Bolivia. Su lucha iniciada el 3 de noviembre de 1966, finalizó el 9 de octubre de 1967, en La Higuera, provincia de Vallegrande, departamento de Santa Cruz, con la rendición incondicional de las Fuerzas Armadas de Bolivia, que estaban al mando de su Capitán General, el presidente René Barrientos Ortuño.
Por Pedro Arturo Estrada Z.*
Llega entonces ese momento de vencimiento íntimo donde es preciso escuchar y callar, no agregar nada, no concluir nada. Admisión de lo otro, dimisión serena del yo bajo la algarabía, aunque en el borde del sueño tu mano indagará atrapada en el gesto de asirse a otra mano, de responder todavía a esa vaga señal detrás del aire.
Por Gabriella Gutiérrez y Muhs*
ESCRIBIENDO CON LOS OÍDOS
I
El libro en blanco como el perro desconocido, seduce.
Como el Coliseo guarda secretos, así como un centavo perdido, que quiere ser encontrado, ensuciado, gastado, volverse buena suerte.
El libro en blanco como el océano quiere que lo pisen. Nos invita a explorar, a cantar, nuestro murmullo en palabras, en pinturas y arañazos,
a soñar a colores, en amor, dolor, en sonido y hambre, infinitamente.
Por Blanca Inés Jiménez Zuluaga*
I
La angustia por la muerte se me presentó por primera vez cuando era apenas una niña. Venía de la finca de la abuela y faltando unas cuadras para llegar a casa surgió en mi mente una imagen nítida, como una fotografía: un carro negro parqueado al frente de la puerta de entrada esperaba el cadáver de mamá. El corazón me golpeó el pecho como si fuera una pelota revotando contra el piso, y mis manos heladas empezaron a sudar. Me sentí mareada. De nada me sirvió haber escuchado unas horas antes por teléfono la voz grave y fuerte de mamá. De nada me sirvió cerrar los ojos y rezar.
Por Revista Cronopio
Revista Cronopio continúa una tradición editorial cultural que, como pocas, ha logrado integrar las diversas manifestaciones de la literatura y las artes en una sola publicación. Como señala el profesor Reinaldo Spitaletta, «históricamente, Medellín ha tenido no solo fama, sino que ha sido la cuna de muchas revistas. Y cuando digo muchas, son revistas que desde el siglo diecinueve nacieron para bien de la ciudad, para el bien de la divulgación no solo histórica, cultural y de otra índole, sino también de los mismos movimientos literarios y las tertulias que hubo en Medellín».
Por Consuelo Triviño Anzola*
El papel mediador de las mujeres indígenas en la Conquista se recoge en algunas crónicas. Recordemos a la Malinche, doña Marina, la joven náhuatl nacida en lo que hoy es Veracruz, intérprete de Hernán Cortés, con quien tuvo un hijo, Martín. Bernal Díaz del Castillo, como todos los cronistas, destaca en ella la belleza, desenvoltura y don de lenguas atribuido a las mujeres indígenas.
Por Gustavo Arango*
Coincido con Joseph Epstein (La Novela, ¿Quién la necesita?) en que la corrección política y la intención terapéutica son peligros que la novela enfrenta en nuestro tiempo. Cuando la novela intenta ser expresión de alguna militancia política o de alguna causa social (por muy noble que sea), cuando su propósito es nutrir «la autoestima o la gratificación personal» del lector (en lugar de enfrentarlo a los viejos dramas del «destino y el conflicto moral»), no podemos decir que deja de ser novela, pero es una novela mala y —para colmo— con grandes posibilidades de ser un éxito de ventas.
Por Memo Ánjel*
«La vida es… tratar de estar contento».
(Jon Fosse. Un día en el verano).
UNA VENTANA
Sabemos que no estamos atrapados en un cubo cuando en una de sus paredes hay una ventana. Y así esté cerrada o abierta, ya sabemos que es una manera de salir o entrar, de mirar el horizonte o descartarlo, de estar afuera y estar adentro. Las ventanas, que suelen ser cuadradas, permiten ver a través de vidrios, cortinas o aperturas de un ala o de dos. Y si se apoyan los codos en el alféizar, sucede lo que en los balcones: que se esté en el exterior y el interior (una parte en lo propio y otra en lo ajeno), y así el mundo es amplio o pequeño, pues puede mirarse a lo lejos o a lo cercano, a lo que tiene colores o se deforma con la lluvia o las hojas que se arremolinan en el viento. Y basta darse la vuelta, darle la espalda a la ventana, para ingresar en la intimidad. Y, si en las paredes hay cuadros, estos también son ventanas con el tiempo detenido, que es lo más íntimo.
Por Reinaldo Spitaletta*
1
Algunos compañeros que no eran de por esos lados le habían comentado con cierta impertinencia que las noches del barrio eran muy solitarias y, seguro por ello, peligrosas. Poco se sabía de asaltos nocturnos, aunque, pese a las blancas luces led de varias de sus calles, las sombras de los árboles, pronunciadas sobre el asfalto, daban una sensación fantasmal de oscuro nerviosismo. Se había convertido en una zona de conventos y asilos, de pocas casas residenciales, porque ya una buena cantidad de esas enormes construcciones estaban dedicadas a entidades de salud, de ayudas diagnósticas, de talleres de artesanía y, una que otra, de asistencia a niños desamparados. A Juan, estudiante de primer semestre de antropología, para nada le interesaban los rumores sobre su vecindario, al que conocía desde niño, y jamás, en sus 17 años, le había ocurrido nada espectacular ni catastrófico, distinto a que se había quedado sin compañías generacionales, porque casi todos los de las demás familias se habían marchado del barrio.
Por Catalina Franco Restrepo*
«Porque ahora sabemos que
cuando las palabras defraudan,
defrauda la historia.
Y se convierte de nuevo
en el horror»
(Radu Vancu).
No repetiré cifras ni analizaré el conflicto. Solo dejo en estas páginas cronopias algunas ideas sobre el dolor de Gaza, que es el reflejo de la profunda herida de la humanidad entera pues, como dice Richard Powers en El clamor de los bosques, «aquello de lo que cuidemos será a lo que nos parezcamos. Y aquello a lo que nos parezcamos nos sostendrá cuando ya no seamos nosotros».
Por Marta Lucía Fernández Espinosa*
Con ojos entornados leí por ahí recientemente un titular: Medellín la Mal Educada. Con mirada inquieta y saltona alcancé a informarme de lo que el artículo trataba, el absoluto irrespeto de los habitantes de Medellín (y el Área Metropolitana, sugerencia mía) por el espacio público. Dos cosas pasaron por mi mente, la primera fue el proyecto educativo de la Medellín de 1930 que, ante la llegada de campesinos a la ciudad, respondía con la urbanidad de Carreño. La segunda fue el proyecto educativo tácito que se impuso en tiempos del presidente Uribe a comienzos del siglo XXI, que destruía el primer Plan Decenal de Educación en Colombia. Dos maneras muy distintas de pensar lo público, dos conceptos incluso antagónicos de concebir al habitante de la ciudad, tal vez dos modelos económicos muy diferentes.
Por Revista Cronopio
En mayo de 2022, el escritor colombiano Gustavo Arango publicó en Confabulario, el Suplemento cultural del periódico El Universal de México, un ensayo —una suerte de defensa pública— en la que narra su experiencia como investigador en el archivo personal de Gabriel García Márquez resguardado en el Harry Ransom Center de la Universidad de Texas. Allí se encontró con los borradores de En agosto nos vemos, esa novela inédita que se catapulta como el acontecimiento literario más relevante de 2024 en el mundo hispanohablante. En su texto, Arango exhibe las destrezas narrativas de la obra, cuestión que lo llevó a afirmar sobre la importancia de que fuera publicada y a cuestionar el desdén para darla a conocer: «Al silenciar su último esfuerzo literario, estamos impidiendo que García Márquez pueda darle a su carrera literaria un cierre digno y coherente».
Establecimiento Penitenciario de Mediana Seguridad y Carcelario (EPMSC) de Buenaventura, Valle del Cauca, Colombia. Cortesía del (INPEC) Instituto Nacional Penitenciario y Carcelario de Colombia.
Por Salvatore Laudicina*
Aún me cuesta creer que la caprichosa muerte se haya llevado en un santiamén a doña Aydee Pretel de Quintero.
Toda ella era un libro viviente: el sonido de sus pasos en el Establecimiento Penitenciario de Mediana Seguridad y Carcelario (EPMSC) de Buenaventura, los dulces reinando en el bolsillo derecho de su enorme falda, mismos que salían súbitamente, como conejos del sombrero de un mago, para endulzar la existencia de todos los que se cruzaban en su camino, los kits de artículos de aseo personal y las bolsas de ropa en buen estado en sus manos y el rostro vestido con una felicidad embadurnada de tragedia y resignación grata.
Por Carmen Elisa Benavides M.*
Un elemento fundamental utilizado en la literatura, ligado a la necesidad del ser humano y a la comprensión de la realidad circundante, es el símbolo, representación indirecta y figurada de una idea, de un conflicto o de un deseo inconsciente. El símbolo concentra tal energía significativa, que permanece a lo largo del tiempo, adaptándose a la gran diversidad de contextos y de épocas, por lo cual podría decirse que tiene esa cualidad intrínseca de lo eterno. En la literatura, el símbolo proporciona —sin palabras y sin explicaciones— muchas claves sobre la historia o sobre los personajes.
Por Wilfer Pulgarín*
El espíritu burlón aún lo habita. Se le sale cuando uno menos lo piensa, pero ya no hiere, su humor es ahora compasivo y benigno. Lo dice quien compartió aula con él, que lo temió y padeció en los inicios de la adolescencia, cuando se puede ser cruel o sensible sin límites. Ahora Emilio Alberto Restrepo Baena (Amagá, 1964) es médico, conferencista, docente y escritor, una eminencia paisa, cuyas historias noveladas es recomendable leer antes de embarcarse en los estudios de medicina o si ya se cruzó la curva del año rural y se está frente a un juez con una demanda a cuestas. También hay que acercarse a sus libros si se es un lector al que le gusta recibir directos al rostro y al hígado, porque su prosa, esa sí, latiga y es el mejor antídoto para que a usted no lo embauque un familiar o lo lleve a la ruina un amigo.
Por Carlos Arturo Correa Maya*
Llegué a viejo y no puedo dejar pasar más tiempo para contarte cómo me robaron siendo un niño. Debo hacerlo ahora porque no sé cuándo partiré y deseo dejarlo como orientación para muchas familias que pudieran enfrentarse a un evento tan traumático como ese. Tú me ayudarás, con el agradecimiento de antemano, a difundir esta historia para que el mayor número posible de personas la conozcan y pongan más cuidado a los niños. También lo hago en memoria y honor a mi madre, a su amor por sus hijos, a su constancia en educarnos y sin dudarlo, porque fue quien más lamentó mi desaparición.
Por Gloria N. Ramírez-Oliveri*
Cada día aumentan las voces que claman por la defensa y cuidado del medio ambiente. En cuanto a la industria textil, eso de estar comprando ropa y renovando el vestuario con los ciclos de la luna, está menguando. Pasó de moda. Lo que sí se está imponiendo y cada vez convence a más personas es el llamado a cambiar los hábitos cotidianos de consumo, especialmente en el ámbito de la moda. Comprar sin medir las consecuencias, afea a quienes lo hacen por la indiferencia frente al cuidado que requiere el planeta.
Por Roberto Araque*
Ella era una mujer extraña; sentía una singular afinidad por los marginados, los no amados, los animales feos y las cosas rotas. Sin embargo, poseía cualidades excepcionales; hablaba varios idiomas, tocaba el violín y estaba dotada con una memoria casi eidética. Detestaba el sushi, amaba el brócoli y le apasionaba la fotografía. Tenía una bicicleta rosada con una carabela con un lazo rojo pintada a un costado, esa imagen también estaba tatuada sobre su muslo derecho. Era buena dibujante, su color favorito era el marrón y no lo usaba en sus obras. No resultaba extraño verla plasmar vasos rotos, edificios abandonados, vagabundos, borrachos, prostitutas y cuantas cosas le pareciesen hermosas desde su peculiar punto de vista. La conocí en uno de esos días, yo caminaba por no sé cuál avenida un viernes por la tarde. Llovía y estaba empapado, regresaba del trabajo. En algún momento del viaje sentí que alguien me observaba, me detuve y busqué con la mirada algún gesto extraño en quienes estaban por allí. Entonces ella se acercó y preguntó:
Por Antonio Arenas Berrío*
«Yo busco una forma»
Leí por primera vez «CUENTOS DE NIQUÍA», en una edición bilingüe del año 1996, una impresión de pasta blanca y un título en mayúscula con unas letras de color verde. El nombre me atrajo como un imán, puesto que había trabajado en el barrio Niquía, de la ciudad de Bello, y nuestras oficinas estaban allí, y se observaba el imponente cerro Quitasol. Esto fue en los años noventa y el libro había sido dado en donación a una biblioteca por su autor. Advertí la doble caratula en español y francés y una reseña sobre el autor en francés: «Cuentos de Niquía»; «Nouvelles de Niquía». Se destacaba la figura en líneas de un caracol volando y de la editorial Vericuetos.
Por Nadine Lacayo Renner*
Después de cincuenta años de casados, Isabel y Julio seguían viviendo en el barrio Santa Elena en la ciudad de San Juan. Él, un abogado jubilado de 76 años, alto, delgado, de buena salud y bien parecido. Isabel de 68 años, había sido dueña de una figura esbelta y en su rostro se apreciaban rasgos de su ahora menguada belleza. El matrimonio procreó dos hijos: Armando de 44 y Julio junior de 42 años, ambos casados, con hijos pequeños y viviendo en Miami.
Por Wilfer Alexis Yepes Muñoz*
«El hombre crea la literatura,
la transmite, con ella vive, comprende,
goza y sufre. Sin ella difícilmente
podría llamarse hombre».
(Francisco Rodríguez Adrados)
Sin duda, T. S. Eliot y R. M. Rilke fueron grandes poetas. He admirado los versos de ambos desde mi época de estudiante. No puedo sacar de mi discurso —de esta encrucijada existencial— las palabras de Eliot: «Ningún poeta, ningún artista, posee la totalidad de su propio significado. Su significado, su apreciación, es la apreciación de su relación con los poetas y artistas muertos». Ellos pertenecen a ese río de la literatura que, como en la metáfora del oscuro de Éfeso, no es el mismo; pero en eso que llamamos río, subyace, como en una innumerable fila de gotas monumentales, todos los muertos vivientes que palpitan con la fuerza de su cauce.
Por Leo Castillo*
Cuando por fin murió Gregorio
la asistenta voceó la nueva de esta manera:
—¡Ha reventado
ahí lo tienen
lo que se dice reventado!
Gregorio yacía en el piso
entre hilazas, polvo y desperdicio.
Por Emilio Alberto Restrepo*
CLÁSICO DE BARRIO
Mi barrio se dividía en sectores, cada cual un universo, muchas veces no se podían ni ver, eran irreconciliables. Los de Granada éramos rockeros, nada de maricaditas como baladas o boleros, los tangos nos resbalaban y de la salsa, ni se diga, estaba prácticamente prohibida. Al otro lado de la quebrada, margen derecha de la canalización, estaba San Bernardo, que era lo contrario: Salseros pesados, dos bares muy tradicionales en donde molían tangos y milongas hasta medianoche, hora en que despachaban a los últimos borrachos a pie, esquivando prostitutas desplumadoras y atracadores callejeros.
Por Luis Fernando Macías* y Ana Eva Hincapié Mora**
Se diría que son los seres que han entrado en los órdenes de los ángeles quienes se atreven a formular proyectos pedagógicos: Sócrates, Montessori, Comenio, Rousseau, Steiner, Krishnamurti, Sagan…
¿Qué se debe aprender para la vida?
Cualquier respuesta a esta pregunta define una pedagogía. No obstante, la visión de un pájaro que construye su nido nos advierte que las costumbres esenciales son el producto de la sabiduría natural del instinto. El arquetipo se manifiesta en el individuo y obra según la ley universal.
Por Federico Medina Cano*
«Había comprado nuevos álbumes para volver
a colocar en ellos las mismas fotografías y
recortes de periódicos, para que quedara más
bonito, mejor… (Claro que él) comprendía que
era su modo de mantener vivo un tiempo más
feliz, pero algún día tendría que darse cuenta
de que ya hacía años que aquello había
quedado atrás»
(Camila Läckberg)
Por Oswaldo Osorio*
No es posible aprender historia con el cine. Ya lo decía Marc Ferro con lo que llamó «la paradoja de Potemkin», en alusión al hecho histórico que recreaba el célebre clásico de Eisenstein, según la cual el público creía que la historia era como la vio en la película y no como realmente sucedió. No hay que ser ingenuos con eso y reconocer las licencias dramáticas y poéticas que se toma el cine, haciendo de los hechos históricos un simple material de referencia. Después de ver la película, lo recomendable es buscar lo que dicen los libros o algún sitio confiable en internet.
Por Juan Velasco*
«Enciendo el incienso y me siento a meditar;
durante la noche una constante llovizna tras la oscura ventana.
En el interior, recuerdos intensos de estos largos años de peregrinaje».
(Ryokan)
Escribir para no escribir: Seis visiones de la conciencia
Quizás lo que quiero contar vive en una sola cita: «Un escritor, o todo hombre, debe pensar que cuanto le ocurre es un instrumento», afirma Jorge Luis Borges. «La ceguera es un don», añadió el poeta ciego. Su invidencia, que fue su destino, también fue su poesía. Miro hacia afuera y pienso en mi vida. La noche aún me alumbra con su oscuridad, las estrellas vibran débilmente entre la neblina. Lo cierto es que mi suerte y mi destino fue una ceguera parcial: la de un ojo destrozado por un dardo, que me hizo cíclope, me hizo monstruo griego a manos de un héroe que murió más tarde, mi hermano Manuel. Lo que quiero decir es esto: Desde el dolor entro en una primera visión de la conciencia. Vivir en este cuerpo es experimentar el caos, los accidentes de la fortuna, pero el dolor es también maestro, es un don. En mi caso, fui cegado por un dardo pero su estrella, el don de la escritura, fue también mi antídoto, su luz; la poesía me enseñó a morir mejor.
Traducción al español por María Del Castillo Sucerquia*
Dependiendo de su contexto y tiempo, leer a poetas extranjeros nos acerca a su manera de sentir, ver y ser en el orbe, para y/o desde su terruño. Hoy en Cronopio Errante, columna de traducción, les presento cinco poemas del escritor ruso Andrey Gritsman.
Por Manuel Cortés Castañeda*
RADIO
Yo también atrapé y maté una mariposa nocturna para evitar una muerte inminente, una vez el amanecer se escapa de las fauces de la noche y alguien va de puerta en puerta regando la mala noticia.
Por Mauricio Montoya* y Fernando Montoya**
Para los cristianos fue Jesús; para los judíos todavía no ha llegado; para los hindúes será Kalki (última encarnación de Vishnú), y para los musulmanes, al menos para una gran facción, el esperado es Imam Mahdi.
La palabra Mesías, protagonista de esta columna, tiene sus raíces en la lengua hebrea, específicamente en la palabra Mashiaj (מָשִׁיחַ), que significa ungido y que pasó al griego como Khristós (Χριστός) y que tiene una relación con el verbo griego Chrió (χρίω) que significa ungir.
Por John Jaime Estrada González*
La trayectoria del reino de Castilla desde finales del siglo XIV se puede establecer diciendo que fue una lucha incesante por el fortalecimiento de la autoridad monárquica. Ya desde el siglo XIII, el rey Alfonso X, «el Sabio» (1221-1252) contó en su corte entre muchos otros, con los oficios de Bruneto Lattini como notario. Dante lo encuentra en el infierno con sorpresa: «¿Vos aquí, Señor Brunetto? (Inf. XV;30) Y más adelante pese a estar allí: «con mi señor Brunetto sigo hablando», (Inf. XV;100). Alfonso X era aspirante al título de emperador del Sacro Imperio Germano. Para tal fin invirtió una fortuna y se apoyó en los mejores traductores de lenguas. Impedido por el Papa en esa ambición, trasladó el «fecho del imperio» a la península ibérica. Emprendió la actividad imperialista que continuaron sus sucesores y alcanzó su cenit a finales del siglo XV en la unificación de los reinos bajo una monarquía única. Castilla se hizo España; de lo que hoy día se lamentan las autonomías españolas, otrora fue el Imperio español de los Austria.
Por Julián Silva Puentes*
Ir a México y dejar de visitar la lucha libre en el Arena de México es como caminar en Bogotá sin el miedo a que te roben el celular. Es inevitable, es lo que quiero decir. Curiosamente, comer comida mejicana en México es lo último que te dan ganas de hacer. La cerveza bien fría sabe bien en cualquier lugar del mundo. En el «Arena» pedimos Tecate y gritamos el nombre del Místico, a pesar de que nunca habíamos escuchado de él.
Por Catalina Rincón-Bisbey*
Griselda ha sido la serie más vista de Netflix en los Estados Unidos y LatAm desde que salió el pasado 24 de enero. La serie fue escrita, producida y dirigida por el mismo gang que hizo Narcos. De ahí que la estética, los diálogos, el desarrollo de la historia y las actuaciones sean tan similares. También hay diferencias: no hay una voice over que esté analizando la historia ni imágenes o footage de sucesos reales que ayuden a entender el contexto sociopolítico.
Por Dinorah Cortés-Vélez*
A san Juan de la Cruz
«Que podamos fundirnos en la oscuridad
profunda y deslumbrante,
desvanecernos en ella, disolvernos
en ella para siempre…»
(San Gregorio de Nisa)
Por Alma Guadalupe Corona Pérez*
La fuga significa separación, evasión, huida, escapada, salida; temática versátil que se presenta tanto en la literatura como en el cine. A lo largo de este artículo se rememora dicho tema como columna vertebral y sus posibles variables en algunos filmes y en dos nouvelles mexicanas: La fuga (2007) de Carlos Montemayor y Los muros de agua (1941) de José Revueltas.
Por Carlos Alberto Velásquez Córdoba*
Recuerdo que mi abuelo solía decir: «Cuando nací, la homosexualidad estaba prohibida, después era aceptada pero escondida, luego aceptada y pública, ¡hoy es aclamada, y ni se te ocurra hablar mal de ella…! Sólo espero morir antes de que sea obligatoria». Afortunadamente murió antes de ver el mundo tan loco en el que estamos.
Sí, lo acepto, soy anticuado como mi abuelo. Tal vez por esta razón he quedado impactado al leer lo que le pasó recientemente a los Thompson.
Por María Del Rocío Vallejo-Alegre*
«No tienes que sufrir para ser un poeta.
La adolescencia es suficiente sufrimiento para todos»
(John Ciardi)
«Atrapadas en la Escuela» es el resultado del trabajo de una docena de reconocidas escritoras mexicanas, pertenecientes a diferentes generaciones y a diversas regiones del país. En conjunto cubren una amplia variedad de temas desde muy diferentes puntos de vista y con estilos muy personales. Mónica Lavín nos explica que su objetivo es que los jóvenes, padres y maestros compartan estos temas entrañables y difíciles de la adolescencia.
Por Paula Andrea Pérez Reyes*
Queridos Lectores, quiero confesarles que es un honor para mí tener el gusto de volver a sentarme a escribir una columna. Hoy tengo el privilegio de hacer parte de los columnistas de Cronopio. Espero que sea un pequeño portal de reconocimiento para dar a conocer nuevas voces que escriben la historia de nuestra cultura y así, poder entrar en el mundo de aquellos rostros y sus diversas formas de narrar la vida.
Por Luis Fernando López Noriega*
I
Las escaras enrojecidas en un par de nubes que detonan estruendosos truenos y arrojan llamas a los oscuros bosques, incendiándolos en el sin fin del mundo, reverberando y exhalando un sopor asfixiante, como de horno crematorio recién abierto al humor de los días de inicio de las lluvias en el trópico, sólo anuncian la continuación de mi insomnio crónico, sufriente de animal triste, fragmentado en múltiples visiones de sombras que atraviesan mi biblioteca una, dos, tres veces, me respiran en la nuca helada y tiesa como si estuviese en una fase de rigor mortis en la que no puedo tragar ni siquiera saliva porque estoy aterido, aterrado, después de haber finalizado una lectura ardiente de la novela de Octave Mirbeau El Jardín de los Suplicios (ed. Impedimenta 2010)
Por José de Jesús Herrera Ospina*
La ética como reflexión racional sobre los actos humanos (morales) es la rama de la filosofía que trata de los deberes del individuo con la sociedad, con la naturaleza y consigo mismo. Desde el mismo momento en que los griegos con Aristóteles sistematizaron las formas de actuar; es decir, las costumbres, los usos (ethos), para diferenciarlo del pathos (que viene a ser las formas del actuar irracional, ilógico, llevado del sentimiento agónico de la vida), podríamos decir que inició la ética pública, que da lugar al gobierno público como forma de saber vivir bien en sociedad, y lo que caracterizó, en su momento histórico, esta ética dentro del actuar práctico de la sociedad política fue el concepto de areté, es decir, de virtud, que el estagirita explica con sendas precisiones en su obra.
Por Francisco de Borja Caballero y Molina*
Ha terminado la fiesta y frente a vos, tres cosas. Una mujer dormida y desnuda, la brújula y una mano huesuda, tuya. La mujer duerme dócil, te sabe su guardián, para eso han firmado el contrato. La brújula es lo que realmente te intriga a esta altura de la noche y de la borrachera. De la mano huesuda que es la tuya nos encargaremos más tarde.
Por Edinson Aladino*
Déjame consolarte del viaje de tu espada;
la tristeza es una ciudad en ruinas
y el poeta dibuja en los oídos de barro
la trama de tus días que es mi isla.
Déjame sorprenderte desnudo sobre la arena
recordando tu antigua vida;
tu desnudez ausente de guerrero y sabio,
de artesano y guía,
tu desnudez de rey en el destierro,
sin naufragio del barco deseado,
sin rutas o cabellera más precisa
que esta bahía a su temblor indócil.
Por Juan Salcedo Estrada*
I-II
Tocaba la comisura de tus labios mientras la flor se abría
con los dedos tocaba tus pestañas mientras la hoja seca caía al agua
Tus ojos buscaban los míos mientras el colibrí se posaba en la rama
Recuerdo algunas manos que me tocaron
el silencio que se entabló entre mi cuerpo y mi mente «estarás bien», me digo camino a casa
en las noches me llegan recuerdos de la persona que fui —desearía poder acostarme en una canoa y morir bajo el cielo de mayo—
Por Elizabeth Carvajal López*
Entró a la habitación, como lo hacía cada miércoles y domingo por la noche, mientras le llenaba la cabeza a su esposa con mentiras cada vez más ridículas, todo por estar en los brazos de Verónica, su amante, la mujer con la cual estaría casado de no ser porque el destino los juntó demasiado tarde, pero no lo suficiente como para no permitirse existir libres y suyos por unos instantes… al menos así lo veía Nicolás.
Por Luciana Moraes*
«Tentei chegar aqui com estas mãos» es un poemario cuyo nombre encierra ya un deliberado recelo. Intentar llegar con «estas manos» presenta un problema demostrativo, una desviación de lo obvio. En él toco temas paradójicos del ser humano, como el duelo y la lucha, la insatisfacción y el deseo, a través de diferentes tonos, ritmos y (des)marcos semióticos. La escritura continúa en diálogo con los años vividos, eso sí, bajo distintas miradas, como una amalgama de sensaciones del cuerpo femenino que palpita entre la euforia, el dolor, los lapsos y el recuerdo del tiempo.
Por Revista Cronopio
Pocas revistas pueden decir que tienen la trayectoria que, por fortuna y por constancia, hemos alcanzado. Nos alegra enormemente ver cómo ha ido creciendo este proyecto cultural que por allá, por el 2008 era apenas un esbozo en hojas de papel. Algo como Revista Cronopio no se veía en el panorama cultural colombiano desde hacía mucho tiempo. Nuestro antecesor editorial más cercano en contenidos, actualidad y variedad fue la revista Lectura y Arte, de la primera década del siglo pasado. Tuvieron que pasar más de cien años para que surgiera una revista que integrara todas las manifestaciones de las artes y las letras, además de estar actualizada con el lenguaje gráfico y técnico del momento. Esos somos nosotros: una revista donde caben todos. Por eso tomamos el nombre de los personajes de Cortázar, porque somos plurales y abiertos a todas las manifestaciones del espíritu humano.