Por Homero Carvalho Oliva*
En el velorio de la infame no volaba una mosca, volaban millones atraídas por el olor de la basura.
EL CUENTO DE SIEMPRE
«La amenaza de una guerra mundial ya no existe», Mikhail Gorbachev, diciembre 1991.
Por Paola Vicenzi*
Corre con dos dedos la ligera cortina y mira hacia la avenida. Detiene sus ojos empañados en el tránsito caótico de un jueves pasadas las siete de la tarde. Los peatones se apuran ante la inminencia de un chaparrón de verano. Lucio imagina gritos, insultos y bocinazos. Solo los imagina. Nada llega hasta el noveno piso, habitación 905: allí el silencio aturde. Suspira y se aparta de la ventana. Menea la cabeza, es un acto reflejo que niega. Niega. Y es que no, no es posible. Camina hacia la cama, toda la cautela del mundo en esos poquitos pasos, como si ese leve movimiento pudiese despertarla. Pero no. El médico le dijo que le dieron un sedante potente. Fue la única manera.
Por Anacristina Aristizábal*
Mi abuelo empezó a morir un día cualquiera de un año que ya no recuerdo. Fue tan imperceptible como un pequeño insecto que corroe invisiblemente un cuerpo. Pero no era realmente su cuerpo lo que buscaba, realmente buscaba su vida para depredarla.
Por Andrés Delgado*
«Dios hizo el coño, ojiva enorme, para los cristianos.
Y el culo, medio punto deforme, para los paganos».
(Theophile de Viau)
Un tuit, ya famoso en la red, dice: «Si la vida te da la espalda… tócale el culo». Según Julio Casares y su Diccionario ideológico de la lengua española, el culo tiene tantos sinónimos como adoradores y usuarios. Nombres tan comunes como nalgas, trasero, ojete y aposentaderas. Otros picarescos como trascorral, mapamundi, as de oros, ojo moreno, salvohonor y trasportín. Y otros asociados a los encantos de caballos y vacas: anca y cuadril. También se le llama al culo con palabras ingenuas o villanas: asentaderas, clamores, nalgatorio, tafanario, orificio, orto, derrier, jopo y sieso. Y en portugués se dice dunda. Ahora en tiempos de mundial usted puede decir: «Que bonita bunda você tem» y usted queda como un príncipe diciendo qué buen trasero tienes.
Por Pedro López Adorno*
Preámbulo
Ruego siga haciéndose largo el camino:
no encuentro aún la metáfora
que sepa describir lo que te escribo.
Por Hernando Escobar Vera*
«…y mientras se alejan calle abajo
algo inquietos, sienten como si algo de ellos
traicionara la cama en la que han estado acostados».
(Kavafis, Su principio)
«Y después de hacer todo lo que hacen,
se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman,
se peinan, se visten, y así progresivamente
van volviendo a ser lo que no son».
(Julio Cortázar, Amor 77)
Trata de no trastabillar. Tap. Trata de no trastabillar. Tap. Trata de no, trata de no, trata de no trastabillar. También están los sonidos, aún lejanos, de las cerdas de la escoba contra el pavimento: fras fras frub, y del pito del auxiliar de tránsito: piiii piiii bip. Pronto habrá más viandantes. Diferentes tipos de suelas y tacones. Otras formas de pisar. Nelly se deshace las arrugas que reaparecen en la falda a cada paso, mientras baja por la calle empedrada. La ciudad todavía vacía y oscura se extiende a sus pies como un dibujo que cobra vida. El sol todavía no asoma, pero su luz empieza a trazar una línea morada que separa los cerros del cielo, antes igualmente negros. Emergiendo de la bruma, los edificios parecen monstruos con sombreros de esmog que crecen en el dibujo, se salen y avanzan hacia la montaña. Vuelve a alisarse la falda blanca de lino; recuerda que su hermana opina que es demasiado estrecha y le hace ver abultado el abdomen. Trastabilla: triiap.
Por Gustavo Arango*
El descubrimiento de autores que nos entusiasman —aunque raro o, quizá, justo por eso— es una de esas alegrías que iluminan la vida de los que no podemos pasar un solo día sin leer. No es que haya riesgo de quedarnos sin material, pues con la mera relectura de nuestros favoritos tenemos suficiente, aunque lleguemos a vivir más de cien años. Pero, si uno no se mueve detrás de los rebaños pastoreados con las novedades de la industria editorial, el encuentro de voces amigas suele ser una aventura infrecuente e inesperada.
Por Memo Ánjel*
«Claro, si miras boca abajo todo te parece más grande»
(Darío Fo. ¡Aquí no paga nadie!)
LOS OBREROS POBRES
Son una multitud. Abundan en todas las ciudades grandes, sus barrios son de casas o edificios iguales (lo que los romanos llamaron ínsulas), tienen hijos y si no, vecinos; viven al día y lo que les pasa lo toman según crean, unos a través de la religión, otros a partir de alguna ideología de sindicato, añadiendo algo que han aprendido de radionovelas o películas de televisión. Y en estas creencias se contradicen (la fe es un asunto mutante), porque es más lo que cargan al escondido que lo que dicen y hacen. Los obreros pobres, y todos descendemos de alguno, sirven para películas neorrealistas italianas y turbas enloquecidas como las del acorazado Potenkim, en las que actúan sin ser actores y lo hacen bien, pues representar la pobreza es fácil: es un teatro continuo de lo marginal, carece de maquillaje y no memoriza palabras, sino que las pone en la boca sin que haya pena o ridículo. Los obreros pobres han pedido tanto, han reclamado tanto, han rezado tanto, han insultado tanto, que se saben de memoria lo que son. Y cuando no hay que comer, imaginan que comen.
Por Reinaldo Spitaletta*
En el primer párrafo de la novela Escoria, de Isaac Bashevis Singer, al lector le tocará aprovisionarse de paisajes, circunstancias y personajes históricos que, desde el principio, le podrán dar cierta información sobre un período del discurrir de Europa, en particular del imperio zarista ruso y de Polonia, sometida por aquel. Para eso, y otras cosas más, es la literatura: para saber. El primer nombre que aparece es el del protagonista (todavía el lector no lo sabe) llamado Max Barabander, que, como se irá descubriendo, ha llegado de la muy lejana Argentina a encontrarse con su pasado de altibajos en calles y barrios de Varsovia.
Por Catalina Franco Restrepo*
«La poesía, como la música, la pintura,
la danza, le permite expresar al ser humano
lo que el lenguaje corriente no alcanza a expresar:
las reflexiones y las emociones que nos causan lo bello
y lo triste, el amor y la muerte, lo confuso
y complejo del alma humana. Eso que llamamos lo inefable».
(Piedad Bonnett).
Últimamente recurro a la poesía con urgencia, como quien nada con sus últimos alientos hasta un tablón que flota en mar abierto. Ese tablón no me garantiza una orilla, no me cubre del sol ni de la lluvia, no me alimenta, pero me mantiene a flote en esa búsqueda, me permite mirar con más calma el horizonte.
Por José Cardona López*
I
Para que la mujer llegue al ahora que vivimos ella ha estado sometida a las exigencias que por siempre mitos, religiones y sociedades le han impuesto, las que desde hace unos siglos en buena parte han estado ungidas por el frufrú del «eterno femenino» que hemos leído, visto, sentido, y hasta heredado. Ya en los tiempos actuales, aquellas exigencias van a ser potenciadas por la industria del cuerpo que por lo general desde el mundo virtual enajena tanto a mujer como hombre, circunstancias que en el caso de la primera son mayores.
Por Luis Fernando Macías*
En El expediente Monaguillo, Emilio Alberto Restrepo alcanza el magisterio como escritor de novela negra y consolida la saga del investigador Joaquín Tornado, sobre todo en lo concerniente a su naturaleza de personaje singular en el mundo de la ficción de entretenimiento, cuyo valor agregado es la revelación de esa materia oscura de las perversiones que también constituyen nuestra condición humana.
Por Emilio Alberto Restrepo*
Tengo un personaje literario, el detective JOAQUÍN TORNADO, que merodea por la ciudad y se deja permear por sus luces, sus sombras, sus sonidos, su música.
Por Oswaldo Osorio*
Las listas son un divertimento para el cinéfilo y un punto de referencia para quien se quiera acercar sin prejuicios a un ejercicio que cruza el conocimiento especializado con el gusto personal. Son cien entradas sobre el cine colombiano para celebrar los cien números de la revista Cronopio. Hay aquí curiosidades, caprichos, reflexión histórica y crítica, aberraciones e inventarios.
Por Leo Castillo*
Para referirme a la Guerra según los griegos tengo que escribirla en mayúscula, pero no pretendo tratar el tremendo tema siguiendo a este admirable pueblo de la antigüedad. Para ellos la guerra es una fuerza que supera a los hombres, juguetes del destino, y como tal la personifican en un dios. Los romanos, como tantas otras cosas, entendieron esto tal los griegos, limitándose a traducir Ares por Marte; el dios de la guerra es también para Roma el rojo planeta de nuestro sistema solar. La guerra es roja.
Por Rafael Mauricio París Restrepo*
Toda ciencia antes ha sido ficción; pues es en el ámbito de los sueños y lo inabarcable, donde se comienza a construir la hipótesis, que luego de comprobarse, será ciencia aplicada. Por eso, no es extraño encontrar que el primer hombre volador se llamara Ícaro, y que sea un mito que presagió un artefacto llamado avión. Pareciera que el deseo se tamizara en el mundo del sueño, volviéndose realidad, cuando la prospectiva, la voluntad de ser y la madurez tecnológica coinciden en sus intenciones. Entonces, la ciencia ficción, fuera de ser divertimento, siempre ha sido real, como proceso mental de conceptualización anticipada, que une el corazón con la mente; y, luego, a esta con la mano que construye el universo.
Por Catalina Rincón-Bisbey*
«El jefe», la última canción de Shakira en la que colabora con Fuerza Régida, una banda mexicana de California, parece el cierre de la tanda de canciones que sacó a propósito de su ruptura con Piqué. Excepto por «El jefe», en el que el tema gira en torno a la explotación laboral, «Melancolía», «Vol. 53» y «TQG» son fieles a la Shakira que sus fans aclaman como paradigma de la educación sentimental —básicamente porque todas sus canciones hablan del amor/desamor—. Shakira se ha adaptado al mercado de la música con maestría y lo ha hecho en dos idiomas, lo que no es un logro menor.
Por Manuel Cortés Castañeda*
LÁPIZ SIN PUNTA
Querido amigo te escribo para decirte que hoy no sé quién eres; he mirado tus fotos, he leído tus cartas, he pensado en el amor y sin embargo no puedo recordarte… Ni siquiera una sombra, el olor que dejaste, tus zapatos tan tuyos, nada quiere ayudarme… Solo llega un vacío, una puerta que no abre, un dolor que no es mío, un silencio de nadie… Sin embargo, te escribo con la esperanza puesta en que todo se junte, y el destino me ayude a encontrar la moneda que me muestre tu rostro para lograr conocerte.
Por Dinorah Cortés-Vélez*
a Harry,
que amó a Jesús
En el templo de Jerusalén relumbra la figura de un justo. Simeón le llaman. Su edad, de tan anciana, es un arcano y un prodigio. Simeón, el Viejo, es versado en el arte de la espera.
Por Ernesto Gómez-Mendoza*
Uno puede imaginarse a los raros del salón escribiendo crónica. Practicando ese arte (¿modo de vida?) «vintage», entrando y saliendo de la narrativa que evoca al García Márquez cronista, pobre y flaco, que vivía en el mismo edificio en donde funcionaba El Heraldo y extorsionaba crónicas de la flaca realidad. Gracias por existir, les digo, porque el mundo no sería mundo sin loquitos, sin raros, sin esos chicos que no tienen novia pero le sacan música a la pobreza y a los horizontes estrechos. Tal vez la crónica, más que un arte es un modo de vida.
Por Carlos Alberto Velásquez Córdoba*
Hace poco, al salir de un taller literario, hablábamos de cierto personaje que siempre decía a los demás lo que ellos querían oír. Entonces, mi amigo Juan Andrés Alzate mencionó el efecto Forer-Barnum: todos los humanos tendemos a dar mayor credibilidad a aquello que anhelamos escuchar.
Por Ricardo Bugarín*
CASCO
Modesto. No muy vistoso. Holgado y cómodo. Necesario en este espacio de tacurúes donde el sol cae como hoja de guillotina. En el frente se lee, ya algo despintado, Las Tipas. A la familia le trae distintos recuerdos. Mi hermano recuerda los veranos, a mí me trae sonidos de odas que la abuela repetía en homenaje a los tiempos de independencia. Mi hermana en cuanto lo vio, dijo: yo le hago un baño. A ella nunca le gustó la idea de vencer intemperie para hacer esas intimidades. Yo pienso que a caballo regalado… Por lo demás, cuarenta mil hectáreas no le vienen mal a nadie.
Por Julián Silva Puentes*
Mi primo Luis Fernando cree que soy ingenuo porque mis nociones de la política andan siempre por las nubes. En todo caso, rara vez tocamos el tema debido a que se nos da muy mal; si acaso decimos cifras del todo inexactas acerca del proceso de paz y aseguramos que este o aquel político es corrupto. De todas formas, en época de elecciones es difícil no decir algo al respecto, especialmente si les pasa como a mí y se creen más inteligentes de lo que en realidad son.
Por John Jaime Estrada González*
Aunque el Libro de buen amor (1335–1345) sea una de las obras más destacadas de la literatura medieval castellana; su autor, Juan Ruiz, según en el texto, continúa siendo desconocido en la historiografía literaria. Fue un poeta probablemente cercano a las jerarquías eclesiásticas de la época. El título de la obra no es el original, fue el resultado de los estudios filológicos del siglo XX. El personaje, un arcipreste, fue equiparado a un «ajuglarado», y con ello la obra se catalogó como paródica, irónica y burlona. Aquella taxonomía se difundió en la enseñanza escolar, asemejando el personaje a los de Chaucer o Bocaccio. Vista sólo bajo esa retícula, se desdeñó su contenido relacionado con los debates teológicos, filosóficos y eclesiológicos de la época.
Por Consuelo Hernández*
Voy a pavonear mi dolor y mis angustias
perdón por este desatino
pero es lo único que me ha dejado este tiempo
de persistente caída hacia el abismo.
OTRA ORILLA
Por Manuel Santiago Arango Rojas*
Como si afirmarse primo de Jesucristo fuera poco, Rodín aseguraba: «Nunca he salido de mi país. Usted puede sacar el animal de la selva, pero no puede sacar la selva del animal», porque, claro, no está «aquí, en este barrio colombiano de Nueva Jersey. Nunca he estado en Estados Unidos. Yo estoy en Palmira. Lo único que está aquí es mi cuerpo, pero a mi cuerpo lo monto en un avión y lo mando a que se reúna con mi mente» (Osorio, p. 79). La historia del hombre que quería asesinar al papa Juan Pablo II es una más de las 10 historias sobre colombianos en Estados Unidos que Oscar Osorio recoge en Allende el mar (2023), publicado por Tusquets Editores en la colección andanzas (donde también se editan las obras de Milan Kundera, Haruki Murakami o Annie Ernaux).
Por Juan Andrés Alzate Peláez*
Lo que más me gusta de la escritura de Lucía Donadío, además de su impecable estilo, es su dulzura y su franqueza. De hecho, hablar con Lucía es hablar con alguien que te abre el alma. Es una mujer diáfana, amable y oyente. Ella se parece a sus escritos y estos a ella. Que sí, que esto tiene sus matices y no siempre es así con todos los escritores, pero hay excepciones, y una mujer que ha logrado lo que Lucía, tiene que ser, sin duda, excepcional.
Por Gloria N. Ramirez – Oliveri*
Fernando Vallejo no está muerto como él tantas veces lo afirma. Basta con leer sus libros para constatar su vitalidad y la vigencia de su pensamiento. Lo que sabe, piensa, critica, altera y emociona está en su obra. Él es el mejor ejemplo de lo que se considera único e irrepetible. Se expresa claro y sin rodeos. Es como es y punto.
Por Marcela Zadoff*
En el pueblo se dijo que fue el mismísimo innombrable, por su dolor de haber perdido a Eva Braun. El cuerpo fue encontrado al borde de la laguna, los cabellos dorados y extensos, enmarañados en el lodo de la orilla. Bajo la pálida luz del amanecer, las marcas de su tétrico deceso mancillaban la paz del lugar.
Por Alejandro Mársico*
Tengo un amigo. Cuando nos juntábamos, reíamos por horas entre Bagley surtidas y leche chocolatada. Jugábamos a la Play hasta cansarnos. Luego disfrutábamos del silencio. Unas horas más tarde se iba con prisa a su casa cuando lo llamaba su madre de la cocina. Siempre se llevaba algunas galletas para el camino.
Por José Luis Cubillo*
El teléfono ardía. Cuando lo iba a coger me quemaba la mano a causa del calor que desprendía por las continuas llamadas que estaba recibiendo. Procedían de museos, archivos, galerías, revistas, estudiosos, curadores, medios de comunicación en general… El artículo que había publicado en «Photographic World», sin más intención que la de divertirme especulando, había provocado un terremoto cultural.
Por María Del Rocío Vallejo-Alegre*
«El libro pertenece a la misma categoría
que la cuchara, el martillo, la rueda
o las tijeras.
Una vez inventados,
no se puede hacer nada mejor»
(Umberto Eco)
Discutiendo el ensayo «El infinito en un junco. La invención de los libros en el mundo antiguo» de Irene Vallejo (2019).
Por Nicolás Duque Naranjo*
En el principio existía el fuego, que es casi lo mismo que decir en el principio existían las historias, los relatos, los cuentos, los mitos, las leyendas, las fábulas, las novelas… Desde que el hombre descubrió el maravilloso fuego, siempre se ha reunido alrededor de una fogata para conversar, para hablar del mundo, de sí mismo y de lo divino.
Por Jairo Roldán-Charria*
Y entonces comenzó la duda: real, devastadora, omnipresente, imposible de disipar.
Inútil parecía lo que había enseñado en sus cursos: que el proceso de inducción y en particular la causalidad no pueden justificarse ni por recurso a la razón, ni por recurso a la experiencia; que desde el punto de vista de la lógica no hay manera de afirmar que una de las dos frases «el sol no saldrá mañana» y «el sol saldrá mañana» sea la correcta; que si se arguye que la experiencia —testimonios personales, de los ancestros, de la historia— demuestra que la segunda es la correcta, se está haciendo una inducción y se cae en un círculo vicioso o petición de principio; y que Hume considera entonces que la causalidad se debe a una costumbre suscitada por la misma naturaleza y, con mayor precisión, atribuye a una especie de armonía preestablecida entre el decurso de las cosas y nuestros procesos mentales el hecho de que, a pesar de no poderlos justiciar, el proceso de inducción y la causalidad «funcionen».
Por Olga Amigo Horcajo *
Suspendidas en delicados
hilos de araña
como adornos alados
acompañan nuestro paseo,
en la húmeda mañana.
Pero un día llega el momento
y en espiral descienden
lejos de la rama donde ofrecen
ansiada sombra y cobijo fresco.
Por Carmen Elisa Benavides*
«Nadie me ofende si me contradice:
para una criatura como yo, de opiniones
tan poco sólidas, y de sentimientos tan cambiantes,
la discrepancia no tiene aquel sentido de agravio
que asume para los firmes y para los dogmáticos,
porque yo vivo en habitual discordancia
conmigo mismo»
(Fernando Pessoa).
Por Hernán Ernesto Bortondello*
Hacía tanto que viajaba en ella que no recordaba su aspecto exterior ni cuándo se la habían asignado. El habitáculo principal medía aproximadamente cuatro por siete metros. Sólo dos pequeños compartimientos se le anexaban: el de sanidad y el de alimentación. Él era el único tripulante, y, aquella mañana, yacía en la litera tratando de hallar una razón valedera para abandonar el lecho. Últimamente no se le ocurría ninguna y sólo su viejo sentido del deber lo empujaba a levantarse mañana tras mañana.
Por Julio Quintana Olmo*
Le resultaba imposible conciliar el sueño. Se pasaba las noches tendido sobre su propia muerte, enloquecido por el estruendoso y pertinaz latido de su herida. Hacía diecinueve días que Elena Barros lo había abandonado. Atormentado, sumido en el abismo de la desesperación, Alberto Hernández comenzaba a percibir el hedor de su pútrida alma.
Por Ignacio (Nacho) Panelo*
Un pelo negro, tan negro que parecía teñido, lacio, de largo a la altura de los hombros, sin flequillo. Una piel morena, suave y fina. Unos labios rojos, tan rojos que parecían pintados. Un cuerpo tan sensual, con curvas tan prominentes. Unos ojos color miel, tan miel que parecían dibujados. De estatura baja. Su voz era dulce y aguda. Sus hombros, sus manos y sus pies eran muy pequeños. ¡Una mujer preciosa! Sin dudas, preciosa…
Por Diego Alejandro Arias*
—¿Quién eres?
—No estoy seguro. ¿Qué quieres decir con eso?
—Quiero decir: ¿quién eres tú? ¿Qué estás haciendo aquí?
—Me trajeron aquí. Anoche, otros dos me recogieron y me trajeron aquí, a este lugar. ¿Pero qué quieres decir con eso de quién eres?
Por María Elena Mejía Mejía*
Dedicada a mis tres hijos
Medellín, mayo 1 de 2020
Hola mi querido seno izquierdo, sabemos que pronto ya no estarás en mi vida, la mastectomía permitirá que el cáncer no siga avanzando. Durante 60 años me acompañaste, fuiste un mito en mi niñez y al ir creciendo tenía la necesidad de que pronto aparecieran mis senos en mi pecho y ese deseo, se fue cumpliendo desde los 11 años.
Por William Tamayo Agudelo*
Con discreción, Carlos, el médico, me la señaló antes de que nos acercáramos.
—Tiene un nombre difícil de olvidar, por lo menos para mí —dijo.
De espaldas a la fuente del jardín del Hospital Psiquiátrico, Próceres, con las manos entre las piernas, miraba hacia una de las ventanas del edificio lateral que se alzaba frente a ella. Cerca, un niño corría persiguiendo insectos. El chorro de agua dejaba una sombra vacilante sobre la hierba, mientras el viento doblaba los anturios que rodeaban la zona central del parque. Miré hacia donde ella miraba y luego a Carlos, con rostro interrogativo.
Por Laura García*
Laura García, estudiante de comunicación, entrevistó a la escritora y docente Rosana Acquaroni durante la XVII versión del Festival Internacional de Poesía Luna de Locos, realizada entre agosto 27 y septiembre 2 de 2023, en la ciudad de Pereira.
Por Jaime Manrique*
Ilustraciones de Sara Serna Loaiza**
1.
Su mamá lo despertó:
—Despierta, Gaspar. Apúrate.
La habitación estaba oscura y fría; el niño se frotó los ojos.
—¿Qué? ¿Qué pasa? —balbuceó.
Se escucharon unos disparos ensordecedores.
—¿Lo oíste? Esos criminales andan muy cerca.
Por Daniel Ángel*
Ilustraciones de Estefanía Montoya Echeverri**
El día amaneció lluvioso y el anciano comprendió que su esposa se había llevado con su muerte el brillo de las cosas y del mundo. En la maleta empacó algunas camisas, un pantalón y, por supuesto, el maletín de cuero café en el que estaba el manuscrito de Voces de gente pobre. Salió de la casa hacia el centro del pueblo, a esa hora adormecido bajo la lluvia, se dirigió a la oficina de la empresa de transporte, compró un tiquete de autobús para ir a la ciudad, y como le informaron que este saldría en una hora, caminó lanzando pequeños pasos hasta la otra esquina, donde vio un bar. Allí se sentó en una de las mesas del fondo, pidió un café que bebió en silencio, miró a las personas que daban sorbos a sus tragos de whisky y a sus pintas de cerveza y pensó en lo que encontraría en el viaje.
Por Carolina Cárdenas Jiménez*
A los indigentes
Los olvidados apenas respiran entre cloacas
y el sol hincha y marchita sus rostros
hasta no reconocerse.
Entonces un día olvidan sus nombres
y su más preciado recuerdo.
Son muertos que desconocen sus pasos.
Por Javier Ponce Gambirazio*
«Tenemos el soberano derecho de ser dioses
y equivocarnos,
de ser demonios y acertar,
y también de ser una aceituna rellena
flotando en una nube de Martini blanco».
(Johnny Torres)
Por Juan Velasco*
Para Manuel, amante de los monstruos y las monstruosidades
Los historiadores ignoran los hechos, pero en el centro de cada proeza habita el lamentable sabor de lo ridículo. Así este lugar, denominado Cali Fornia, la quinta economía del mundo, nació como ínsula extraña, como grotesco error de los que la crearon. En los mapas del siglo XVI, California era una isla nominada en latín Calida Fornax, «horno caliente»; y luego en castellano, Cali Fornia. En mapas se multiplicaron las visiones de monstruos, fábulas y bestias legendarias que se mezclaron con históricas e inhumanas masacres.
Por Gustavo Arango*
Tengo la edad que tenía Everardo Ramírez Toro cuando lo conocí, y me ha tomado un cuarto de siglo aprender a apreciar a cabalidad el privilegio de su amistad. Entonces yo vivía en Cartagena, era el editor del suplemento dominical de El Universal y —ahora lo sé— tenía una arrogancia juvenil que no me dejaba verlo del todo.
Por Memo Ánjel*
«Pero lo que no pensaban ellos, lo pensó él».
(Luigi Pirandello. Uno, ninguno y cien mil —novela—)
«La verdad …, hasta cierto punto / Surge la pasión y se hace teatral al exaltarse».
(Luigi Pirandello, Seis personajes en busca de un autor —teatro—)
(Recorrido por las palabras de Stefan Zweig sobre Dante y otros artistas)
Por Reinaldo Spitaletta*
En un barrio a orillas de la quebrada de Santa Elena, sobre una calle larga que conectaba con Santa Lucía, las Estancias y otros nombres que he olvidado de los primeros poblados que por aquellos breñales fueron saturando los desplazados de la Violencia, arriba del histórico sector de La Toma, cuyos orígenes se remontan a los tiempos del regenerador colonialista Mon y Velarde, ahí, frente a un barranco sobre el cual ya había casitas trepadas, vivía el tío Benjamín.
Por Rafael Mauricio París Restrepo*
El cine fantástico de finales del siglo XX produjo trilogías y series cinematográficas que, por su creatividad e innovación tecnológica, se han convertido en referencia cultural y artística. Entre ellas destaca la serie de Indiana Jones, una saga de aventuras, tanto cinematográfica como televisiva, la cual fue creada por el director Steven Spielberg y el productor George Lucas. En ésta el personaje principal, Indiana Jones, es un arqueólogo y profesor universitario que se embarca en emocionantes expediciones alrededor del mundo en busca de tesoros históricos y antiguos artefactos, que detentan cualidades sobrenaturales.