Por José Manuel González Hernández*
(1)
la tarde es el viento que se apiña en mis ojos
la tierra que reverdece tus pasos en mis pasos
y se extiende más allá de tu espalda
semilla que divide en dos el río que nos naufraga
Por Juan Manuel Cedillo*
Instrumentos gastados
Someten al auditorio
Los alaridos del saxofón
Se consagran en detonaciones
Síncopas
Por Jesús Aguila Muñoz*
Es tarde y empieza el silencio de los cuerpos
atrapando insectos
o insectos atrapando cuerpos
es la buena hora
cómoda para gatos viejos
en aquellos mundos nocturnos
de túneles y enclaustramiento
Por Edgar Macías*
…hay mejores formas de suicidio
impensable quedar podrido en un charco de sangre
o tirando espuma por la boca en la plancha
porque un árbol es demasiada vida para crear expectativas de la muerte
es mejor gozar cada instante
besando botellas
Por Michelle Franzini Zanin*
Pasaba todos los días por la misma calle.
Distraída, sin emociones, ya había memorizado todos los detalles de la avenida. Sabía que no había nada interesante que mereciera la tención de mis ojos.
Volvía sobre el camino, más de una vez, sin ideales. Delante de mi había alguien que caminada con prisa, vestía unos jeans y calzaba un par de zapatos de cuero. Probablemente era hombre, a juzgar por sus pies. No había visto hacia arriba, sólo miraba el suelo, me gustaba analizar los pies de las personas. Inventaba historias, describía personalidades sólo juzgando los zapatos, ¡cuán elegantemente visten los sufridos pies!
Por Reinaldo Spitaletta*
Humo sos y en humo te convertirás. Tal vez no fue esta sentencia la que los indios de Guanahaní pensaron al ver al Colón de sus descubrimientos; simplemente, muy curiosos y admirados ante la mágica visión extranjera, le entregaron unas «hojas secas que debe ser cosa muy apreciada entre ellos», según escribió el almirante. Y este gesto de los nativos revolucionó el mundo, ¡quién lo creyera!
Por Nikólaos Chalavazis A.*
¡Canta, oh diosa, a través de mí, para mí, un relato de los dolores y padecimientos del Áyax Telamonio, fruto de la ilustre casa de Éaco! ¡Canta de qué modo padeció y cómo a través de una mujer halló a lo Dionysio femenino! ¡Poséeme, culmíname! Medio tuyo inmérito soy; a tu oda intentaré volcar en letras.
«De los hombres el mejor era con mucho Áyax
Telamonio mientras estaba encolerizado Aquiles;
el cual era muy superior.»
(Iíada: II, 668-669).
Por Nicolás Soto*
Elio conducía desaforado, como en los viejos tiempos cuando las calles y avenidas de Caracas lo naufragaban en su escapatoria. Si tomaba las curvas con imperio, pensaba: «Marisa me habría recriminado diciendo por qué conduces así entonces-después-no-sé-qué-y-no-sé-qué-más». Si los cauchos se quejaban al abandonar el asfalto por la tierra y los peñones de los caminos, pensaba: «Marisa se habría quejado, entonces-después, de mi afán por tomar los caminos más insólitos». Si levantaba un enjambre de polvo y pedruscos, pensaba: «Marisa me habría recalcado que si anduviéramos en su carro y se lo ensuciaba, entonces-después, tendría que lavárselo yo mismo porque ella, entonces-después, era muy delicada con su carro, entonces-después, porque yo soy un gran descuidado, entonces-después…»
Por Amélie Olaiz*
Pedí la mesa del balcón, nuestro lugar favorito. He desarrollado un gusto agridulce por ese sitio. Quizá porque sentada ahí rescato un poco de nosotros; de ese dulce nosotros que cuando no estoy contigo pertenece al agridulce presente.
Llegué sola con tu libro y me senté a releer un cuento, recomendación tuya, por supuesto. Era el relato que hablaba del vacío ¿lo recuerdas? No me preguntes el nombre del cuento, tampoco el del autor, después de tanto leer me han quedado lagunas. La historia la tenía más o menos clara, pero quise leerla de nuevo porque siempre descubre uno detalles que la mente no registró en las primeras lecturas.
Por Manuela Gómez Quijano*
Hace trescientos años, durante la plenitud del intenso movimiento del haikú, los poetas eran monjes o quizá lo que pasaba era que los monjes escribían poemas. Se vivían otros tiempos, menos virtuales, más espontáneos. Los maestros eran Samuráis que acogían a un discípulo por vez, el arte de la poesía oriental se transmitía de un corazón a otro corazón, tal y como creemos deben ser comunicadas las pasiones. Hace tres siglos los poetas viajaban para buscar la luna y, si en el camino elegían una piedra para descansar, era porque justo ahí, se había compuesto un antiguo verso que llevaban a manera de equipaje en la memoria. Eran otros tiempos, quizá más poéticos.
Por Laura Galindo Morales*
Durante mis épocas universitarias, siempre me hicieron saber que era una pianista llena de musicalidad y expresividad pero con serios problemas técnicos, en palabras de la maestra de mi maestra: «the right spirit, the wrong notes» —el espíritu correcto, las notas equivocadas—. Nunca me importó mucho, siempre tuve la admiración del público, logré conmoverlos, recibí sus aplausos y en un par de ocasiones los vi llorar. Me resigné a ser de los de «the wrong notes» porque supuse que mi «right spirit» hacía todo el trabajo.
Por Alejandro Medina Merino*
Podemos afirmar que el flamenco es una música emocionalmente pura y musicalmente compleja. El mestizaje es su razón de ser, y debemos entender el flamenco como la conjunción milagrosa de las esencias musicales de todas las culturas que se instalaron en Andalucía.
Resumidamente, el flamenco germina desde el folclore andaluz, donde se sedimentan los modos griegos y bizantinos, los giros moriscos y judíos, la tradición lírica del romance castellano, la música cortesana del barroco… Más tarde, con el esplendor colonial, se importan danzas americanas de claro sabor negro. Una influencia esta casi tan decisiva como la de la asimilación por parte de los gitanos del folclore popular. Como pueblo nómada, los gitanos —aparecidos en la península poco antes del descubrimiento de América—, tienen entre sus oficios típicos el de músicos. Para ganarse el favor del público local, asimilan rápidamente el repertorio local de bailes, y a partir de ese momento empiezan a modificarlo, hasta que cuatro siglos después aparecen las primeras formas flamencas.
Por Marcel Hofstetter Gascón*
Profundas lecciones dejan los recientes paros y bloqueos campesinos que minaron de un plumazo los niveles de aprobación que venía teniendo el gobierno del Presidente Juan Manuel Santos. El primer hecho que llama la atención fue la solidaridad que despertaron los reclamos campesinos en las ciudades. El olvido al que estructuralmente se había sometido al sector agrícola, ha migrado hacia un sentimiento de cooperación y a un profundo deseo para que el desarrollo económico y el consecuente bienestar, permee las regiones.
Por Manuel Bernal Romero*
«Hemos de sentirnos orgullosos porque los que un día fueron una amenaza para el hombre blanco, con la ayuda del Dios todopoderoso y el trabajo planificado, ya no lo son. La guerra civil contra los impuros nos ha garantizado que el hombre blanco mantenga la supremacía sobre el planeta. Ningún científico es capaz hoy de dudarlo. Ni siquiera los que un día pidieron la rebaja en el precio de los antirretrovirales, ni los que levantaron su voz por la gratuidad de los inhibidores. El Mercado, que asume y entiende nuestros planes benefactores, supo poner las cosas en su sitio.
Por John Harold Giraldo Herrera*
«Zombie sigue siendo una palabra devastadora,
con un poder sin igual para conjurar un sinfín
de recuerdos y emociones»
(Max Brooks, del Libro Guerra Mundial Z)
¿Qué será lo que tienen esa especie de monstruos, desconcientizados, actuantes como una plaga que siendo humanos quieren acabar con los demás? Además ¿dónde y cuándo la industria cultural nos puso de narices frente a un hecho curioso e intencional de centrar nuestro interés en los zombis? Cualquier respuesta puede ser ingenua y muchas preguntas podrían ser inconsecuentes, pero ¿Cómo hoy los muertos vivientes se han apoderado del mundo? La película producida y actuada por Brad Pitt llamada Guerra Mundial Z, ha puesto en los espectadores el hecho de masificar un temor y al tiempo un gusto: algo se puede apoderar del mundo y puede ser que sean los zombis. Un virus o cualquier cosa los creó y avanzarán hasta dejar a todos así ¿qué pasaría si todos fuéramos zombis? No habría gracia, la idea es que alguien los contenga y resista, y esa es la trama de cualquier película de este género.
Por José de la Vega*
A Carmen Amaya la conocía por sus películas «La hija de Juan Simón» y « María de la O», que vi en el cine de mi pueblo siendo un niño, durante la Guerra Civil Española.
Personalmente la vi bailar por primera vez en el Teatro Cervantes de Sevilla, en 1947. Carmen regresaba de América después de 11 años de ausencia.
Una hora antes de empezar la función ya estaba yo por la puerta del Teatro. Cuando abrieron, los que teníamos entradas de gallinero se mataban abriéndose paso a codazos para coger buen asiento.
Por Francisco Hidalgo Aznar*
Entró en la salita–estar, donde ella empezaba a cabecear, sentada en un sillón frente a la tele. La apagó para que se espabilara y le dijo:
—Elvira, gorda, son ya las doce.
El calificativo gorda debía de ser cariñoso, pues aquella mujer no tenía nada de gorda. Parpadeó repetidamente y se quedó mirando a Paco con cara de no comprender.
Por Stacey L. Morrison* y Ricardo Gómez**
Traducción de Camilo Ramírez***
En 2011, la revista New Yorker publicó una columna controversial, «La Información: Cómo Internet se mete en nosotros», como parte de la sección The Critic at Large (Gopnik, 2011). El autor discute cómo los trabajos sobre las transformaciones culturales en la era de la información tienden a corresponder a una de tres categorías: los nunca-mejor, que exaltan eufóricamente las contribuciones de la tecnología al mejoramiento de nuestras vidas; los siempre-así, que afirman que nada ha cambiado en realidad e insisten que la innovación no es fácticamente nada nuevo; y los mejor-nunca, que lamentan los modos en que la tecnología impacta nuestra vida cotidiana y refieren nostalgia por los buenos días pasados de antes de la Internet. Sin embargo, en los casi tres años transcurridos desde dicha publicación, el panorama del usuario de tecnología ha mutado. Una nueva categoría de expresiones es ahora claramente palpable en los medios: el grupo de descontentos de los mejor-menos, quienes solían ser adeptos eufóricos de las oportunidades de la conectividad tecnológica, pero ahora buscan formas de retracción y resistencia, de administrar o reducir su uso y su percibida dependencia de la tecnología. Mientras anteriormente acogían los cambios forjados por la era de la información, ahora estos usuarios capaces y cómodos de la tecnología expresan sus dudas y buscan formas de escape.
Por Julio Alberto Valtierra*
«Viene la noche
Miro a las aves entre las rocas
Los cuervos que conocían tu nombre
Y llegaron puntuales
Pensabas que hasta los ángeles bajarían
¿Dónde está la respuesta
A esta desolación de diez mil días?
Ahora tu alma será mi destino
Hasta que los negros pájaros vengan»
(Diamanda Galas)
Por Antonio Hermosa Andújar*
La casualidad quiere que, en estos tiempos de luto y wert para la educación española, es decir, para el futuro de España, un colega y amigo colombiano me remita para su lectura crítica un texto suyo titulado «Laicidad y justicia institucional. El caso colombiano». Ahora que los Pirineos han vuelto a crecer de repente de la mano de un partido cadáver que exuda gusanos de corrupción por todos sus poros, al punto que merced a esa virtud suya un chantajista profesional puede tener de rehén al gobierno de toda una nación; que un renovado oscurantismo para la razón y una caníbal humillación religiosa para la democracia han retrogradado a este país maldito hasta la más lóbrega cueva de su historia, vale la pena sentirse nuevamente hijos de Terencio e intentar volver a respirar aire puro, a sabiendas de que la existencia de modelos a seguir son por sí mismos fuelles donde hallar fuerzas para renacer. Al fin y al cabo aún nos tienta mantener la ficción de estar vivos; y cuando una clase política en almoneda, un partido mayoritario cuyo lugar natural no es el poder, sino la cárcel, y una iglesia cainita saturada de privilegios frente a los derechos comunes y con impunidad frente al delito, han hundido en el fango la política y el interés ciudadano por ella, restaurar la confianza en las instituciones se convierte en paso ineluctable para dejar atrás la anarquía de la desesperación.
Por Susana Maroto Terrer*
El Curioso Impertinente es una novelita intercalada por Cervantes en el Quijote con gran esmero y unidad, narrada en tres fracciones y sin relación alguna con la acción principal. Se trata de una novelita encontrada en un manuscrito y leída por el cura Pero Pérez. El mundo del Curioso impertinente (en adelante Ci) es un mundo aparte sin relación aparente con el argumento central, ya que Don Quijote ni siquiera es uno de los oyentes, sino que está durmiendo en el cuarto de al lado.
Por Demetrio Anzaldo*
Pulse aquí para leer la segunda parte
Al vivir atrapada en un centro sagrado y consagrado por la
ajena voluntad, la mujer es quien realmente conoce su entorno
y la que lo siente en carne propia. Esta misma experiencia le
ayuda a desarrollar una filosofía de la vida que, desafortunadamente,
queda al margen o es eliminada oficialmente.
(Mujeres en la historia: espacios
divergentes y convergentes al interior
de la ciudad moderna. DA)
Por Augusto Munaro*
En la literatura universal, el argumento de todas las historias de amor acaso resulte ser invariablemente el mismo. Éste consiste en que los enamorados se ven impedidos de realizar —debido a una razón u otra— sus apasionados deseos. La felicidad siempre les ha sido vedada por causas aciagas. Naturalmente, este principio ha producido en escritores, poetas y dramaturgos de todas las épocas y latitudes, verdadera fascinación, alcanzando obras tan reconocidas como trágicas. Baste recordar a las infortunadas parejas: Pablo y Virginia, Tristán e Isolda, Romeo y Julieta; para confirmar esta afición. Es lícito afirmar que la originalidad de este tipo de piezas literarias radica en querer representar la belleza, en todas sus matices, como la más patética de las fatalidades.
Por Manuel Cortés Castañeda*
para Kathy
Los gatos habían sido hechos para ella y ella para ellos… si pudiéramos estar en la mente de todos y de cada uno de estos felinos, en sus manos ya no tan felinos, ya no tan gatos, podríamos afirmar que desde el comienzo de los tiempos o de su especie, ella ya los había conocido y amado y amamantado y acariciado uno a uno, y uno a uno desde mucho antes del comienzo de los tiempos, les había dado un nombre, el apropiado, el exacto, el que siempre había soñado y que le había permitido soñar…
Por Noek Izardui*
NUNCA SEMILLA
Me erguí tambaleante con las plumas del alba;
pensé en frutos, y semilla nunca fui.
Aros que retumban en mis brazos:
son estas marcas que llevo por recuerdos.
Soy yo, la germinal de su calma;
el empaste de sus ojos.
Yo pensé ser semilla, mas no árbol.
Aros que llevo de recuerdos;
años de vendimia interna.
La cosecha no viene de la siembra.
Es el fruto quien da sentido al agricultor.
Soy árbol, y nunca fui semilla.
Por John Mayshash*
Creo que es válido decir que desde los comienzos de la humanidad, las comunidades organizadas en clanes, tribus, agrupaciones o sociedades, usaron la biomasa, que no es otra cosa que el estiércol o excrementos producidos por hombres y animales, posteriormente mezclados con maderas descompuestas o vegetación desechada por la misma naturaleza. Se utilizó en la producción más sencilla pero más eficaz de abono para la agricultura. Ahora como gran paso para la conservación de la naturaleza, la biomasa vuelve a cobrar interés por parte de científicos, ecologistas y naturalistas, preocupados por minimizar la producción de CO2 —principal causante del calentamiento global y el cambio climático— en el medio ambiente.
Por Harry Montoya Restrepo* y Susana Montoya Echeverri**
Memoria Perdida es un documental ganador de la Convocatoria e estímulos para la creación artística, comuna 14 (El Poblado) de Medellín, creada por la alcaldía de la misma ciudad.
La realización de este documental comenzó con una investigaciones histórica y fotográfica, en diferenrtes bibliotecas de Medellín, de los dos parques: El Poblado y el Lleras. Luego se realizó un trabajo de campo de fotografía con base en lo investigado. Asimismo se realizaron varias entrevistas a personas de diferentes edades que vivieron el proceso de evolución, transformación y actualidad de los diferentes parques ya mencionados.
Por Walter E. Pimienta Jiménez*
Al Barrio Chino de Barranquilla, o a lo que hoy todavía queda de él (que ya es muy poco), no hay que mirarlo con ojos condenadores del pecado sino «con ojos de abuelo pícaro», en tiempo pasado y con una lágrima asomada… ¡Ah! … y por entero… ojalá en medio de todas las luces del día; es decir, a cualquier hora y, después, después añorar, imaginar y fantasear para del mismo decir todo en un instante de sosiego mientras, ensimismados, se nos hace muy evidente allí otro mundo construido al alcance de la mano… Porque aunque yo jamás le visité antes y cuando tuvo vida de celestina la ciudad (pues ni siquiera había nacido aún), y éste fue centro de la felicidad completa, la primera vez que por allí pasé tuve la callada tribulación de haber estado aquí de manera repetida en los repetidos amores de todo tipo, de todo precio y de todo gusto de todos los queridos viejos que, «por cosas de hombre», sin miedo a las enfermedades de la mala vida y contra las cuales sólo se disponía de permanganato de potasio, algún día le frecuentaron y vivieron en sus rincones violentas ilusiones, quereres truncados y suicidios ejemplares en tiempos en que lo inmoral era «oculto» y, por serlo, más se sabía…
Por Leonardo Alezones Lau*
loco me has dicho
ostentando el linaje del esclavo
¿sabes que tu cultura te ata?
¿no? ¡pues ahora lo hace!
habrá odio siempre
zapatos calzando despojos
importando baratijas para hacerte sonreír
nadie es dueño de esta verdad
otra corazonada ¿podrá acaso la suma de amores?
Por Andrés Felipe Pardo*
Le pareció inverosímil la agresividad con que la lluvia lo chapoteaba. El hombre iba hacia ninguna parte. Quizás hacia arriba, hacia la Cuarta, aligerado con la ingenua esperanza de encontrar el consuelo en cualquier paraje. La calle estaba sucia y el asfalto destilaba las huellas de una lluvia mediocre.
«Lleve el periódico Mío», «una monedita, por favor».
Las voces resbalaban como la mugre, por cualquier esquina.
Por José Mayoral Elizagárate*
¿Y los ordenadores…? —lo que han tardado.
creo que se ha equivocado, que sería otra actuación de stanislavski investigando la naturaleza del turulu—turulu— turulero; cornetín que llevaba M Mihura cuando… creo que te has equivocado —en una palabra te estás equivocando; ya no hay usura
ya no hay usura
¿cómo qué usted ahora no quiere hablar de la parodia sagrada? —no tan pronto.
Jardinero: en México el té está servido.
Por Hugo Alberto Mejía Atehortúa*
Trotsky era mi mascota, uno de esos mejores amigos del hombre, que como el resto de los amigos del hombre y el hombre mismo se domestica mutuamente.
Trotsky igual que todo el mundo existe en este espacio sin tiempo, con el confuso rollo de luces y sombras que entra por mis ojos y se figuran patas arriba en un oscuro grupúsculo de neuronas de mi cerebro, donde se unen para formar el jardín de los conceptos.
Por Luis Antonio Ismael*
Oración por los difuntos:
Huiñai causaita joi, Taita, paicunaman.
Huñai canchai cancharichun ñahuincuman. Amén.
Con la oscuridad inmediata de la noche, se viene el charco de aullidos. Aullidos y explosiones que retumban en los cerros, que bajan resbalándose por las aguas de las quebradas, haciéndolas hervir; que suben por las faldas de los cerros arruinando sus pastos verdes. Aullidos y explosiones que infectan el aire, con olor a pólvora, azufre, a infierno… y da bastante desconcierto, miedo, y eriza la piel.
Por Mariana Michelsen*
The notion of fate
Lies drowned in endless night.
Disturbs the deserts of vast eternity
As the cost for immortality.
For nobody wants to die, ever
We shall grow old apace,
No person is whole.
No person is free.
Por Hernando de la Rosa Anaya*
“Acabo de leer los originales de este libro, con el interés apasionado de quien devora una novela de misterio, y al cerrar la última página he vuelto a sentir lo mismo que sentí cuando estaban ocurriendo los hechos relacionados con el almirante Arango Bacci: indignación y espanto, el horror de descubrir las maquinaciones en que es capaz de hundirse la mala índole humana, pero, al mismo tiempo, la inmensa alegría de saber que una luz de esperanza titila en la justicia y el periodismo.
Por Esteban Carlos Mejía*
«Muchas cosas se las inventaba, sin tener verdadera
conciencia de sus mentiras grandes o pequeñas,
y se alegraba tanto de su propio humor como de la
atención con que se le escuchaba.»
(El regreso de Casanova. Arthur Schnitzler)
«Escribir de política en una obra literaria produce
el mismo efecto que un pistoletazo en medio de un
sublime concierto. Resulta algo así como una grosería
que, como tal, siempre llama la atención.»
(La cartuja de Parma. Stendhal)
Por Vicente Vásquez*
A mi amigo
David Samayoa
—¡Petronilo, qué gusto verte!
Petronilo y Felipe, se encontraron en los bulliciosos muelles de Santo Tomás de Castilla. Ambos son marineros de carrera. Egresados de una de las mejores academias; la que fue creada, precisamente, para atender los requerimientos de las flotas mercantes, siempre necesitadas de navegantes de sólida formación profesional. Y además, a lo largo de los años, han sido compañeros en varias jornadas náuticas.
Por Inés Natalia Busquets*
Llegar al cielo con los pies. Mirar hacia arriba para transportarse al infinito. Para convergir en distintos espacios. Donde Paris y Buenos Aires se recorren sin distancia. Sin distancia material. Sin distancia kilométrica. La misma que separa al cielo de la tierra. Ausencia de caminos terrenales que exceden la mera acción de arrojar una piedra y caminar diez pasos.
Por Juan de la Plata*
Uno piensa que las muchas madrugadas vividas, en su juventud, escuchando el cante de Tía Aníca la Piriñaca, cuando el cante era cante y todavía se podía escuchar, bien que valen la pena, ahora, para evocar aquí, en esta galería de «grandes del flamenco», a aquella gran señora de la desgarrada voz del cante de Jerez, vivido, sentido y gozado de forma tan intensa, como dionisiaca; noche tras noche, madrugada tras madrugada.
Por Juan Fernando Ramírez Arango*
Juan Pablo y yo conversando en los bajos del Bloque 5. Nos encontramos por casualidad, Juan Pablo venía de su casa y yo me guardaba de la lluvia. La conversación empezó pasadas las cuatro de la tarde y terminó pasadas las siete de la noche. Ninguno fue a clase de seis, es decir, encendimos una luz negra en la Universidad de Antioquia, nos instalamos en un vacío de esa institución. A eso es a lo que yo llamo conversación anómica.
Por Marcel Hofstetter Gascón*
El primer gobierno del Presidente Juan Manuel Santos está llegando a su fin, y el país inicia su trasegar hacia el período electoral del primer semestre de 2014. Mas el Presidente está guardando sus cartas en pro de la reelección, hasta agotar el último aliento en la construcción de un acuerdo de paz con el grupo guerrillero de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia. A pesar de esta incertidumbre, no aparece en el escenario político un rival que pueda poner en riesgo la continuidad del actual mandatario.
Por Jochy Herrera*
En los años 60, los libros debían atrapar la realidad a fin de construir, si no modificar, una nueva; cosa que colocaría autor y lector en el paralelo de leer lo inventado e inventar lo leído, la magia que Julio Cortázar plasmó en esta novela-hito —propuesta metafísica— que partió de un mundo agonizante y del gestado por los soñadores de aquél Club de la Serpiente.
Por Antonio Hermosa Andújar*
La guerra civil siria continúa su marcha triunfal, tanto contra la unidad interna, y aun la subsistencia de Siria como país, como contra la paz regional y el mantenimiento del statu quo. En efecto, dos años largos de continuo tiro al blanco, practicado con parte de su propia población por Bachar el Assad, usando armas cada vez más mortíferas —las químicas entre ellas—, no sólo no han logrado reducir al blanco, sino que han producido el efecto contrario: que el blanco, ahora ampliado, se mueva y dispare él también: y a objetivos diversos. Por otro lado, la entrada en escena de Israel, con su doble bombardeo consecutivo, ha ensanchado su dimensión internacional, y el acercamiento de Jordania al Estado judío, abriendo nuevas brechas entre los países árabes, lo que demuestra que se requiere algo más que empezar la jornada desayunándose con los cantos lúgubres del almuecín de turno para mantener unidos a los musulmanes.
Por Manuel Cortés Castañeda*
para Eva, Gabriella y Camila
Todavía niño, cuatro o cinco años, en el corazón de la selva amazónica colombiana, corriendo tras las mariposas, buscando sapos debajo de las piedras, coleccionando luciérnagas en un frasco… ya por entonces la naturaleza entera constituía para mí un lenguaje, una telaraña de sílabas y murmullos apenas perceptibles, una voz reiterativa con sus matices y sus formas, sus variantes atonales y frecuencias, intensidades, pausas, silencios, vacíos, diálogos interminables, monólogos y secretos cada vez más cerca del corazón y del deseo. Una piedra, un árbol, una gota de agua de lluvia, un animal, un relámpago de nada… Todo y todos me hablaban como si nos conociéramos desde siempre, desde antes, o como si fuera la cosa más natural del mundo.
Por María Mercedes Jaramillo*y Juanamaría Cordones Cook**
Del palenque a la escena: antología crítica de teatro afro-latinoamericano, libro publicado por la Univeridad Nacional de Bogotá en 2012, tiene como objetivo reunir una selección de obras de teatro que trajeron a escena la experiencia vital y el imaginario de los afro-descendientes en América Latina. Los dramaturgos escogidos elaboraron sus textos con elementos poéticos, rituales, míticos, cómicos y trágicos para recrear historias que develaran no sólo una rica herencia cultural sino también las circunstancias de vida en un mundo hostil que todavía ve en el afro-descendiente al «otro», al sujeto que amenaza los privilegios y el ideal —empobrecedor— de una homogeneidad racial inexistente e inalcanzable.
Por Alejandro Martínez Salinas*
David Cronenberg es un cineasta que ha hecho su carrera en torno a lo exterior / interior. Ya sea como un horror físico que viene de lo interior (Shivers, 1975) o un horror que viene de los recovecos más olvidados de la mente humana (Un método peligroso, 2011). Cosmopolis es todo lo contrario: ahora el horror viene de lo exterior.
A propósito del escritor Chileno, Roberto Bolaño
Por Antonio Arenas Berrío*
A Pablo Montoya
«El escritor ya no está. Quedan la obra
y la leyenda. Quedan la literatura y el apocalipsis».
(E. Paz).
Roberto Bolaño nació en Chile en 1953, murió en España en el 2003. El 14 de Julio del 2013 se cumple una década de su muerte. Recordar su fallecimiento es no decir absolutamente nada de su estética literaria, importaría más leer sus novelas, cuentos, ensayos y poesía. No obstante, nos seduce recordar aquella afirmación de Bolaño que dice: «la literatura es un oficio peligroso» o «la literatura no vale nada». La escritura es un acontecimiento, un desplazamiento de mucho riesgo. «¿Entonces qué es una escritura de calidad? Pues lo que siempre ha sido: saber meter la cabeza en lo oscuro, saber saltar al vacío, saber que la literatura es un oficio peligroso. Correr por el borde del precipicio: a un lado el abismo sin fondo y al otro lado las caras que uno quiere, las sonrientes caras que uno quiere, y los libros, y los amigos, y la comida».
Por Pedro Hoyos-Salcedo*
A propósito de «El intertexto grafiti» en «Historia verdadera de la conquista de la Nueva España» de Bernal Díaz del Castillo
Dedico estas ideas a mi padre
Efraín de Jesús Hoyos Díaz
quien fue mi norte en estas
lides literarias.
Desde antaño, en el diario discurrir citadino se ha desarrollado una forma peculiar de expresión lingüística anónima colectiva, relacionada con el acto de escribir, cuya denominación, en términos de comunicación, se conoce como el fenómeno grafiti [1].
Por Paula A. Mejía*
La realidad se ignora, se diluye, se camufla, se desvanece alrededor del centellante brillo enceguecedor de una pantalla (de televisor o de computador), una realidad ajena no perteneciente a la real, se impone en primer plano, cautivando los sentidos del espectador, succionando toda su atención, excluyéndolo del mundo real y de sus problemáticas, hipnotizándolo con una representación histriónica, vacía de contenido pero ostentosa y llamativa; superficial y distorsionada en muchos casos; sangrienta y abusiva en otros. En la que la apariencia suplanta lo verdadero, y la diversión y el dinero se muestran como necesidades imprescindibles.
Por Juan Guillermo Sánchez Martínez*
Wirilkan kiñe nawel
kiñe witrunkomew
tachi amule chi ko
ñi ingkañpewam.
Un tigre he dibujado
en el arroyo
para que el agua libre
se defienda.
(Jaime Luis Huenún)
El pasado 5 de junio de 2013, echamos a rodar el proyecto Mensaje Indígena de Agua (Indigenous Message on Water), una antología multilingüe (español–inglés–lenguas nativas) de consejas, pensamientos, versos, cuentos, poemas y reflexiones sobre problemáticas locales relacionadas con el agua, en la que dialogan abuelos y abuelas, activistas y escritores indígenas del Este, el Oeste, el Norte, el Sur y el Centro de nuestro planeta: Chamoru, Pinay y Maori del Pacífico; Sakhe de Russia; Cree, Tsalagi, Cherokee, Yoeme, Anishinaabe, Lakota, Lipan Apache, Metis, y Gitxan de Norteamérica; K’iche’, Kaqchikel, Q’anjob’al de Guatemala; Maya y Nahuatl de México; Wayuu, Palenque y Kuna del Caribe; Kichua, Yanakuna y Mapuche–Huilliche de los Andes y las tierras últimas del Sur Profundo.
Por Pedro Humberto Sánchez Pérez*
El primer recuerdo que tengo sobre la representación gráfica de un equipo de sonido es cuando vi su nombre y el de su propietario plasmados en letra de imprenta en la portada de un Long Play (LP) de 33 revoluciones por minuto. En aquel entonces tenía escasos 10 años y regresaba a mi hogar tras asistir a la fiesta de XV años de mi prima Mónica (donde por cierto bailé —y muy mal— el vals), en el festejo hubo arroz rojo, hojaldras con mole, refrescos, cervezas y mucho pastel. Para que la fiesta fuera divertida y la quinceañera y sus invitados pudieran bailar, se contrató al Sonido Frak Combo. Era la primera vez que contemplaba el desarrollo de un baile sonidero y regresé a mi casa con una idea en la mente: de grande quería ser sonidero.
Por Andrés Felipe Pardo*
Se puede decir que todo empezó cuando partí de aquel disimulado hotel de Praga. Disimulado, porque en Europa todo es un poco así, de carácter mágico y misterioso. Ese día me fui de allí con la sensación de que no había cruzado el umbral de un hotel, sino de la Europa misma. Advertí una sensación de abandono y desarraigo tan solo comparable con los peores sentimientos que atraviesan el corazón de un asesino, y hasta por un instante creí realizada mi aspiración de atravesar el continente de un portazo, señal inexorable que anunciara para siempre mi ausencia.