COSAS DE LA VIDA

Por Carlos Eduardo Vásquez*

Noche de mi muerte. Comienza a amanecer. Han pasado varias horas. Ya no siento nada, sólo imagino el cuerpo vacío de Raulito sobre mí. Trato de tocarlo pero mi brazo sufre el mismo vacío de su cuerpo.  Me hubiera gustado pasar con él estas últimas horas hablando de cosas simples como del partido del domingo contra «los de arriba», el equipo del gordo que le soba las nalgas a los amigos de «Mi niño» cada vez que esperan cerca del arco para cabecear y liberar la adrenalina de su gozo en un gol; o de las novias de sus compañeros y sus proezas eróticas entre los algodones oscuros de la taberna de su único amigo mayor de veinte años. No me esperaste «Mi niño». Así eras siempre. Dentro de mi cuerpo que los años han hecho lento como el carbón, desfogabas tus hormonas como si apuraras la última gota de tu helado de cumpleaños. El cuarto huele a sangre y a rosas; a muerte y a recuerdos. El ramo que traía Jorge es un desorden de pétalos por la habitación.