EVOLUCIÓN Y OTROS POEMAS
Por Alejandro Pérez*
Con cada año que pasa, me gusta menos el pastel y más la fruta. Me gusta menos lo artificial y más lo natural. Ya no me atraen las mujeres que caminan con tacones y postura perfecta, que llevan siempre vestidos elegantes y el pelo resplandeciente. Ahora aprecio a las mujeres que caminan por la calle despeinadas, en piyama y en chancletas, que tienen pinta de recién haberse levantado.
LOS GUARDIANES DE LAS ALMAS INMORTALES
Por Alejandro Bañol Betancur*
Desde la antigüedad ha sido una constante para el ser humano lograr la trascendencia de sí mismo: sus obras, monumentos, pedestales, entre otros. Y lo más importante, su espíritu o alma. Algunas religiones antiguas y modernas, alientan ese pensamiento trascendental. Hoy, gracias a la arqueología, se encuentran tumbas en China, Egipto y Mesoamérica que dan cuenta precisamente de cómo lograr por medio de múltiples ritos, construcciones y mausoleos, el paso de la vida terrena, a otro tipo de vida, donde los resucitados podrán contar con sus ejércitos, esclavos y riquezas, para continuar viviendo igual o mejor que en su anterior vida.
CLARICE LISPECTOR Y EL CUENTO : EL NO–ESTILO DEL MUNDO INTERIOR
Por Fernando Chelle*
Clarice Lispector fue una escritora brasileña de origen judío nacida en Ucrania. Una de las narradoras más importantes del siglo XX en su país y en su lengua. Este artículo recorre su biografía, su obra, su cuentística, su estilo y analiza literariamente uno de sus cuentos más representativos: Felicidad Clandestina.
LA MORAL, LO INSÓLITO Y LAS CONSECUENCIAS DE LA REVOLUCIÓN FRANCESA EN «EL REINO DE ESTE MUNDO» Y «EL SIGLO DE LAS LUCES», DE ALEJO CARPENTIER
Por Elton Emanuel Brito Cavalcante*
Alejo Carpentier nació el 26 de diciembre de 1904 en Suiza, pero pasó su primera infancia en La Habana. En 1927, se fue a vivir a París. A lo mejor sea este el momento en el que tuvo contacto con las vanguardias literarias europeas. Aunque jamás hubiera estado al frente de ellas, es innegable que influyeron en gran medida en su obra. Sin embargo, Carpentier no las aceptó sin cambiarlas, puesto que las limpió de las exageraciones. Él pronto supo que las vanguardias eran fruto de una Europa polarizada política y culturalmente: de un lado un grupo conservador de las tradiciones religiosas y económicas; del otro, los reformadores y revolucionarios socialistas, contrarios a la mentalidad burguesa. Es en este tramo que se encuentran las principales corrientes filosóficas que iban a influenciar todo el arte del siglo pasado.
TENEMOS QUE HABLAR
Por Ramiro Restrepo U.*
Nos conocimos en un baile que ofrecía la acción comunal del barrio. Una de esas reuniones en que te sientes perdido, en que no conoces a nadie y estás como congelado de timidez. Todo saludo es una risa hipócrita, porque no conoces a nadie. Pero la vi a ella, la Pasionaria, la reina del barrio, la diosa sin coronar.
EFRAÍN BUSTAMANTE RÍOS: LA VIDA ÉTICA DE UN AMANTE DE LAS LETRAS
Por Alexis García Ahumada*
Nacido un 4 de abril de 1930, muere el 11 de septiembre de 2017 el escritor colombiano Efraín Bustamante Ríos en la ciudad de Reikiavik, Islandia. De origen huilense, se radicó en su adolescencia, siguiendo un impulso, en Medellín donde hizo su vida de hombre hasta que decidió viajar a Islandia y pasar el resto de sus días allí. Hombre apasionado, enérgico y decidido, fundó revistas, editoriales y librerías, con unas y otras sufrió, con unas y otras fracasó. Dos pasiones lo marcaron de manera inexorable, las letras y las mujeres. No pasó un día desde que aprendiera a leer sin que leyera, desde que aprendiera a escribir sin que escribiera, y desde que recibiera su primer beso sin que pasara un día bajo las faldas de una mujer o buscándolas. La mayor parte de su vida gozó de una fuerte salud y de una energía que se desbordaba y por la cual se mantenía siempre activo: poeta, cuentista, traductor y ensayista. La mayor parte de su obra se perdió siendo enviada a editoriales o en accidentes y vicisitudes que nunca faltaron en su haber.
RELATO NÚMERO 4
Por Juan Carlos Giraldo Arévalo*
De esos sueños rarísimos a los que una persona se enfrenta. Cierto es que uno sabe cuándo sueña y cuando no, pero, ¿uno sabe si los sueños nos dicen algo, o es mera casualidad por ejemplo que uno sueñe con animales que hablan? Ha sido el primer —y espero que sea el último— sueño en donde los personajes no mudan. Al comienzo de mis sueños siempre aparezco solo, asimismo aparezco dirigiéndome hacia a algo o alguien, esta vez era hacia una selva (no es superfluo aclarar que lo que sueño siempre es en blanco y negro, estilo televisión antigua) la panorámica tenía, de derecha a izquierda, un terreno de sucesión primaria, un bosque virgen, y por último un lugar inhóspito donde al parecer el bosque fue talado.
BALADA DE UN VIEJO ADOLESCENTE
Por Reinaldo Spitaletta*
No sé si la tristeza sea esto: un poco de viejos revueltos y sin futuro, pero cuál futuro van a tener si ya la vida les cansa, les jarta, les choca, les molesta, les duele, creo; nada ven y yo nada veo en ellos fuera de unos seres marchitos, sin paisajes, a veces mudos, a veces torpes al hablar, a veces solo un murmullo, creo que hablan solos, para adentro, que el afuera parece no importarles nada, y hoy estoy como si fuera uno de ellos, sentado en una banca de iglesia, o en el murito del corredor, o viendo la nada, que ya nada importa,
IDROVUS
Por Elssie Cano*
Abuelo dijo que iba a contarme algo que nadie conocía, una historia extraña, de horror, quizás imposible. Y lo que me pasó no lo soñé. Mira las cicatrices en mis rodillas, caí en cuatro tratando de escapar y por poco me desnuco. Y nada, llegué a pensar que Damián estaba mintiendo para meterme miedo, pero cuando empezó el relato recordé que los dos hombres del cuento regresarían por mí cuando yo fuera más grande. Entonces IDROVUS tendría cabeza, patas y cola.
EL COLOR SALITRE
Por Karim Quiroga*
Quién va a recordarme aparte de ti o de mi hijo.
Quién va a extrañar mis besos sobre la espalda.
La ebriedad de la madrugada del domingo,
El inicio del día, acostados en la parte trasera de tu auto mirando la forma de las nubes.
Este mundo es viejo y antiguo.
Más allá de estos árboles la vida continúa y el tiempo juega al azar.
Habremos de poblar esta tierra con nuestros hijos
Nacidos de amores fugaces,
Cada uno engañado a su manera.
LOS DIVINOS, DE LAURA RESTREPO
Por Marcela Villegas*
«¿Por qué sucedió este acto demencial
de la naturaleza, este enloquecido
momento humano? Bueno, al menos
produjo arte. Quizás, después de todo,
para eso sirve la catástrofe».
(Julian Barnes, en Géricault, Catastrophe into Art).
Laura Restrepo ha interrogado en numerosas ocasiones la realidad colombiana. Como periodista y narradora, ha dado cuenta de nuestra violencia y de la la gente que la sufre, de la corrupción que nos pudre, de la responsabilidad frente al desastre, por acción o por omisión, de nuestras élites. Su última novela, Los Divinos (Alfaguara, 2018), se basa en la realidad atroz del secuestro, tortura, violación y asesinato de una niña de un barrio de invasión bogotano a manos de un miembro de la casta más privilegiada e influyente de la ciudad, un Divino.
LA NOVELA DEL OCASO
Por Gustavo Arango*
Mikhail Afanasyevich Bulgakov nació en Kiev el 15 de mayo de 1891. Era el mayor de los siete hijos del profesor y ensayista Afanasiy Bulgakov y la maestra Varvara Pokrovskaya. Sus abuelos fueron sacerdotes de la Iglesia Ortodoxa rusa, y su origen más remoto —según él mismo— se remontaba a las hordas tártaras. Su inclinación por el teatro empezó desde temprano. A los diez años escribió sus primeras obras, para que las representaran sus hermanos. A esa edad ingresó en el Gimnasio de Kiev, donde leyó con apasionamiento a Gogol, Pushkin, Dostoievsky y Dickens.
VIAJANDO CON UN MICROSCOPIO Y UN OJO.
(O de cómo 365 fragmentos de nada son muchas cosas)
Por Memo Ánjel*
«La mitad del tiempo veo cosas que no recuerdo».
(Saúl Álvarez Lara. 365 fragmentos de nada).
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EL FRAGMENTO
Decimos que existe la vida, que todo está unido y nada anda suelto, que somos una totalidad en un planeta que apenas es un punto azul (como dijo Carl Sagan) que cabe en apenas un rayo de luz. Y si bien esto de la totalidad es una certeza (hacemos parte de un ser completo, sin fisuras ni posibilidad de movimiento, como dijo Parménides), también es cierto que un gran total es imposible de leer si no se asume parte por parte, diseccionándolo igual que a una rana, un pulpo o una naranja. Uno de los problemas de D’s es que es uno, total, omnipresente, y por esto no se lo concibe más que como creador, pero sin saber quién es él, a menos que se le atribuyan adjetivos que le otorguen alguna manifestación subjetiva.
SALIÓ SILBANDO FUNICULÍ FUNICULÁ
Por José Cardona-López*
Sí, era una verdadera lástima que Arnulfo Manjarrez se hubiera hecho a un lado en el ambiente de hilaridad con que en la Sección de Archivo se ablandaba la monotonía de recibir papeles y documentos para archivar, de ocho a cinco y de lunes a viernes. Ahora Arnulfo ya no daba ni aceptaba bromas. Reía muy poco y se irritaba con la menor chanza que le jugaran. Su cuerpo naufragaba en una adrenalina muy espesa y los ácidos del estómago escurrían a chorros. Varias cuotas de la hipoteca de la casa atrasadas y como nueve deudas acumuladas lo tenían a centímetros de la desesperación total. No era ni un cuarto de la sombra del buen bromista que habían conocido por años.
CALL CENTER
Por Julián Silva*
De vuelta en el call center… ¡aquí vamos otra vez! Es la tercera vez que trabajo en uno en menos de dos años. La primera vez recién había regresado de Australia, después de tres años de vivir allá y de tratar de retomar mi vida en donde la había dejado. Ahora bien, cuando recién llegas, te cuesta trabajo darle forma a las personas a quienes conocías y que ahora son tan diferentes. Antes podías ubicarlas relacionando lugares comunes con las caras que se han venido deformado un poco por los años. No se reconocen unos con otros y de seguro no te reconocen a ti tampoco. Sobra decir que la mayoría de ellos han hecho su propia familia o se encuentra de lleno en la política, lo que es igual a decir que viven en la luna.
LA RANA Y EL MOSQUITO
Por Baltasar Fernández*
1.
Las ranas son seres perfectamente consecuentes. No esconden su apariencia viscosa, a ratos repugnante, sino que hacen gala de su saber estar. De una presencia aristocrática, estirada, que nos hace olvidar su piel fangosa para prestar atención a las palabras que profiere su boca, por demás enorme y seria. Sus frases, que algunos confunden con croas, son a menudo grandilocuentes y sentenciosas, como quien dicta cátedra ante un público ignorante, lo cual no les quita interés. No se les entiende bien debido al tamaño abultado de su lengua, que apenas pueden retener en la boca mientras hablan. Sus maneras son lentas y pesadas, de una estudiada elegancia más allá de los gustos del día, es decir, algo vetustas y berroqueñas. Las ranas son gente de orden. Saben que una cigüeña es una cigüeña, descarada y peligrosa, que una rana es una rana, que una piedra es una piedra, y una charca es una charca. Las cosas son como son, y así habrán de ser mientras este mundo siga su buen curso regido por normas, principios y valores seguros, sensatos y bien establecidos. Desde que el mundo es mundo, las ranas han ocupado un lugar preferente en la vida de las especies anfibias, y mucho se precian de haber contribuido al equilibrio racional de arroyuelos y pantanos.
COSECHA SUECA
Por Rafa Burgos*
No sé de dónde vino la orden. Pero seguro que tenía la voz tan suave como un licor de whisky. De otra manera no se entiende que mi jefe, uno de los tipos más poderosos del país, fuera a meterse en un lío de letras. El tráfico de secretos es uno de los negocios más lucrativos del planeta. Basta con saber callar para llenarse los bolsillos e incluso viajar un par de veces a ciertas ciudades donde la noche es tranquila y el mercado no cierra nunca. Apretar las clavijas a los políticos y empresarios, además, es fácil. Lo difícil es saber frenar, pero mi jefe se había doctorado después de tantos años y pisaba el pedal cada vez que la rueda de los sobornos, él los llamaba ventas, empezaba a derrapar como un perro en un trineo. La cosa era tan simple, de hecho, que él mismo solía ocuparse de los casos más jugosos y enviaba a los nuevos a curtirse con alcaldes y propietarios de casinos, que generalmente eran los que más tenían que callar, pero que también solían pagar con secretos aún más suculentos. Mi viejo supo verlo. Ya me dijo que las grabadoras eran el negocio del mañana.
COSAS DE ODIO Y DE MUERTE
Por Manuel Cortés Castañeda*
muerte a destajo
lo asesinaron de un tiro en la nuca… así tan fácil como la grapa que accidentalmente hace clic en un dedo…
un hilillo de sangre arrastró la última sílaba de su respiración hasta el borde de las páginas que le tacharon al silencio…
cayó sobre sus rodillas como una maleta vacía y se desplomó en el apetito de la nada, su corazón todavía a cuestas ya casi dándose de bruces en la madre…
arrinconados en la materia fresca del horror los suyos le tiraron a las aguas emponzoñadas un barquito de papel…
MISS THOMPSON
Por Carlos Mellizo*
La historia era demasiado triste y confusa, pero había que intentarlo. Llevaba años sin coger la pluma —fobias de sesentón asustado de la vida, siempre temeroso de dar el patinazo que viniera a destrozarlo del todo—, y tenía que hacer un esfuerzo especial para volver a las andadas. Además, ahora se trataba de escribir de un viejo conocido, José Miguel Ortiz, a quien había abandonado Rosa, su mujer. Aunque todo parecía ir bien en el matrimonio, Rosa dejó de pronto a su marido y a sus dos hijas y se marchó a la Guinea Ecuatorial con un cartero pelirrojo que respondía al nombre de Julio García. Rosa y el cartero se habían conocido cuando Julio llamaba al timbre para repartir los sobres certificados que José Miguel Ortiz recibía a domicilio.
HUELLAS DE UNA HISTORIA, VOCES QUE NO SE OLVIDAN
Por Universidad de la Amazonia.
«La ley era balazo y pal río»
(Historias del olvido)
Nunca había tenido tanta dificultad para escribir algo, como la dificultad que tengo ahora que quiero escribir mis impresiones sobre algunos de los textos que forman el libro, Huellas de una historia, voces que no se olvidan. Leo y releo estos textos y entre más lo hago, más difícil se me hace encontrar las palabras adecuadas, la forma adecuada, el tono adecuado, para expresar todo el dolor que estos textos encierran en su inocencia, espontaneidad y naturalidad.
ACEPTANDO EL MUNDO
Por Leo Castillo*
Me despierto en un agudo conflicto con la existencia, tanto, que debo permanecer durante horas echado a la bartola en el lecho en un estado de receptividad a posta apenas incipiente y luego, de manera gradual, voy dando cabida en mi consciencia y así sucesivamente en mi alma a la detestable realidad y con esto doy también en aceptarme incluso a mí mismo. De donde se desprende que al despertarme inicialmente no quiero a nadie, lo que no significa, ni tampoco descarta, que pasado este lapso que media entre la Arcadia de la inconsciencia y la aparatosa vigilia acabe queriendo a alguien en este mundo, lo que ya sería casi quererme a mí mismo; pero esta no es con mucho la regla, y en este sentido no hay que hacerse tampoco alegres ilusiones con una improbable excepción. Si al despertarme no quiero a nadie, pudiera ser que los odie a todos, o que, en todo caso, me halle a un tris de ello.
LA CONDENACIÓN DE CATALINA
Por María del Rocío Luelmo Vargas*
Amaneció lloviendo. Aún llueve quedito, constante, el cielo es un tapiz inmenso que proyecta su luz sin sol, mortecina y gris, sobre todas las cosas. El camión nos traquetea de bache en bache, reabiertos más profundos en esta época de lluvia. Veo a la mujer de siempre frente a mí. De espaldas, invariablemente. Su cabello largo, negro, opaco, como pelos de caballo, hasta la cintura. Tiene una columna encorvada incorregible. A veces veo sus manos, cuando sacude su pelo, son huesudas y un poco torcidas. Sé bien que es la mujer más infeliz que haya nacido, lo sé bien porque ella soy yo. Nací maldita, desconozco las razones. Toda la vida me he visto a mí misma, de espaldas, siete segundos adelantada en el futuro. Es como una proyección de mala calidad, transparentosa.
LA TRAYECTORIA LITERARIA E HISTÓRICA TRAS EL POEMA DE MIO CID
Por John Jaime Estrada González*
En el siglo XIX se teorizaron ciertas concepciones básicas acerca del fundamento espiritual y político de las naciones. No tendría valor recordarlo de no haber sido por el papel que desempeñaron en la interpretación política e ideológica de los llamados «temas clásicos de la historia de la literatura». En esa perspectiva, las historiografías literarias encontraron, por ejemplo, en los cantares de gesta, los fundamentos autóctonos que caracterizaron las «identidades nacionales.» Se trató de un proceso político que exigió la elaboración de un canon nacional, que a través de un pensum academicum oficial, educara a las generaciones venideras de cada nación europea. El resultado lo podemos verificar en la aparición de los llamados «clasicismos nacionales». Para conseguirlo, los gobernantes contaron con el trabajo dedicado de filólogos y críticos que fijaron ese canon; tal fue el caso de España. Sus trabajos contribuyeron a laurear el perfil de un clasicismo nacional español. Por tanto, marcharon con los acordes del proceso de unificación política y cristiana de las naciones europeas en particular. ¿Quién podría ser el héroe de la gesta española? Habría de ser un caballero castellano, cristiano; enemigo de los infieles, buen vasallo y leal a su rey; por lo tanto, valiente, buen esposo y excelente padre; el perfil del gobernante eterno. Es reconocible en este comienzo una alusividad teleológica. Como puede advertirse, la escogencia operó vertiendo las obras conocidas en el balanzón de las las categorías preestablecidas. Ese fue el caso del Cantar de mio Cid.
El REPOSO DE LA TIERRA DURANTE EL INVIERNO
Por Andrea Zurlo*
«La tiranía totalitaria no se edifica
sobre las virtudes de los totalitarios
sino sobre las faltas de los demócratas».
(Albert Camus)
«Las tiranías fomentan la estupidez».
(Jorge Luis Borges)
1968. En camino
1.
Los chichones olorosos de Clelia determinaron nuestra mutua antipatía.
Dos pequeñas colinas que asomaban entre su cabello negro y lacio. Dos protuberancias brillantes, con ese brillo que dan los líquidos extraños que supuran del cuerpo, fueron las culpables del alejamiento definitivo entre nosotras.
De un lado nos encontrábamos nosotras, mis compañeras y yo, que compartíamos meriendas y juegos y, del otro lado Clelia, siempre sola, como en sombras. Fantaseaba con mis amigas e imaginábamos que dentro de su cabeza anidaban lombrices y la rodeábamos, sin disimulo, para inspeccionarla de cerca, tapándonos la nariz con gesto antipático para que su olor no nos invadiera, y ella se mantenía imperturbable, inexpresiva, impasible. La imagino, años más tarde, con la misma expresión inmutable cuando decidió callar mi nombre.
BOLAÑO PARA TODOS LOS PÚBLICOS: EL HOMBRE ATREVIDO, EL LECTOR VORAZ Y EL ESCRITOR EMPEDERNIDO
Por C. Valeria Bril*
El escritor chileno Roberto Bolaño era un lector atrevido, curioso y voluntarioso que no dudó en cometer pequeños hurtos para satisfacer su ansia por la lectura. Fue un incansable lector de novela negra y de ciencia ficción, y reconoció estar interesado en la literatura francesa: en Pascal, en la ingenuidad utópica de Fourier, en el Marquéz de Sade, y en la literatura norteamericana de 1880, especialmente en Twain y Melville, y en la poesía de Emily Dickinson y Whitman —luego de haber pasado en su adolescencia por la fase de lectura de Edgar Allan Poe—. Su amplio conocimiento abarca también la literatura latinoamericana, principalmente la literatura de las últimas décadas del siglo veinte. Su libro de cabecera fue la Obra gruesa (1969) de Nicanor Parra.
LAS POLÍTICAS DE LA PARODIA EN LA NOVELA LA ODILEA DE FRANCISCO CHOFRE
Por Marcelo Alejandro Moreno.*
A Marcos Polisena, quien me facilitó este texto
La propuesta de este trabajo consiste en la indagación de las políticas de la parodia en la novela La Odilea (1984,) del escritor cubano Francisco Chofre (1934). El texto constituye una operación paródica de La Odisea de Homero. Por lo cual en una primera instancia haremos referencia a las condiciones sociodiscursivas de producción vinculadas a un proyecto estético, cultural y político del autor situado en el marco de la Revolución Cubana. Un segundo aspecto de esta intervención presenta un concepto básico de parodia y las relaciones entre texto parodiado y texto parodiante según Linda Hutcheon. En función de estas consideraciones, analizaremos las distintas estrategias de lo paródico (la ironía, lo grotesco, registros estilísticos y léxicos singulares, entre otros) a los fines de poder pensar las funciones de este «gesto paródico». Por último, nos interrogamos acerca de la politicidad del humor en torno a la pregunta: ¿qué puede hacer lo humorístico?
VALLEJO EN MARTE, MARTE EN VALLEJO: LA POESÍA DE EDGAR ARTAUD JARRY
Por Pedro Granados*
Edgar Altamirano Carmona (Chilpancingo, México, 1953), profesor investigador en ciencias de la Universidad Autónoma de Guerrero es además, y paralelamente, el poeta Edgar Artaud Jarry: voluntario para un viaje sin retorno a Marte y, a través de sus escritos, de más que evidente vocación intergaláctica. Cuya obra —en pleno proceso de expansión— conecta en su país tanto con contemporáneos como con infrarrealistas; aunque su performance al lado de este último grupo lo ubica, ante el gran público, como uno más de los compañeros de ruta de Bolaño o Papasquiaro; y para nosotros, aunque con previas mediaciones y cierta opacidad, también de César Vallejo. Nuestro papel estriba aquí en llamar la atención sobre la particularísima articulación que constituye esta obra; entre culta y coloquial, entre contenida e infidente, entre estoica y desopilante. Rasgos, asimismo, que colaboran en configurar las diversas máscaras con las que invariablemente aparece pertrechado leyendo ante el público; la mayoría, gente muy joven que ahora mismo lo sigue por doquier.
AL RITMO DE LA MARIMBA: SOMOS CALENTURA
Por John Harold Giraldo Herrera*
Sabrosura. Un ambiente de amistad. Ese aire alegre. Una cantidad de movimientos. Frenesí. El disfrute del cuerpo desde la música, y una marimba que suena como si estuviera quedándose en nosotros la dulzura de un sonido que, luego de ver la película, ya no olvidaremos, pues se va a fusionar, así como las trenzas y los peinados afros, con los demás sonidos, unos ásperos, otros candentes y unos más hostiles y tiernos, pero en los que encontramos caminos diversos para confabularnos con la trama que se nos ofrece. Se trata de la segunda película del caleño Jorge Navas, quien no abandona su conexión con lo urbano y luego de pasar de narrarnos la nocturna Bogotá en La sangre y la lluvia (2008), se adentra, en la vida cotidiana de los jóvenes del golpeado y maltratado puerto de Buenaventura.
ES LO QUE AHORA Y OTROS POEMAS
Por Rolando Revagliatti*
Lo que no es mi cabeza
lo que no es mi cabeza ni mi cuello
lo que no consta en mi rostro
es lo que ahora
les provoca a los aprendices
la avidez
inicua
de la carnicería.
CORRE, NO TE DETENGAS
Por Joel Almeida*
«Corre, no te detengas» —Se decían una a la otra. Y las dos pequeñas corrían por aquel laberinto del bosque infinito. Se escuchaban pasos detrás de ellas, pasos que hacían temblar aquel lugar lleno de hierbas y plantas. ¿Quién o qué podría perseguir a dos pequeñas inocentes en medio de la noche, de la oscuridad, de la nada?, ¿qué pretendía con alcanzarlas?
ALDO
Por Marta Clara*
27 de noviembre de 2016,
en un pueblo del norte, camino de ripio.
El patrón viajó ayer a la ciudad. Me dejó la casa para que la cuide.
Me llamo Aldo, vivo aquí en el pueblo desde que mi mamá se volvió a casar, me junté con Nancy pero no nos entendimos y me dejó; tenemos un hijo que va a quinto grado, se llama Fernando, se fue con ella y lo veo de vez en cuando.
ULTRATUMBA
Por Santiago Sierra Vásquez*
Lo bajaron a tumbos del carro y le quitaron las vendas de los ojos. Aún le ardían las laceraciones del rostro y de la espalda. Descubrió entonces la selva húmeda y nocturna que le borró la esperanza de los ojos. Era la víspera del segundo domingo de mayo, y sintió en el bolsillo la virgencita de oro que con ahorro y sacrificio compró, minutos antes de su rapto. Uno de los tres hombres le abalanzó con crudeza una pala, y le dijo que cavara hasta que encontrara el infierno. Al emprender su paso lerdo, volvió a leer las grandes AUC que se anunciaban imperiosas en una de las mangas de cada hombre. Hincó la pala, sin titubeos, en el sitio exacto que le habían indicado, sintiendo la misma que se incrustaba en su vientre hambriento.
VENEZUELA SIN TI
Por Norbey Echeverry*
«Presentamos fallas en el sistema. Nuestro personal técnico arreglará los inconvenientes lo más pronto posible. Disculpen las molestias causadas» —expresan varios altoparlantes, con la voz de una mujer joven y bella. Caracas se ha quedado una vez más sin metro. El mal genio de los pasajeros que esperan aumenta con cada segundo.
MAS ALLÁ DE LA LOMA
Por Sebastián Santisteban*
No sé bien cómo llegué aquí. Incluso sin estar borracho, soy muy poco hábil para las actividades físicas. Nunca he escalado y ésta es una piedra muy escarpada y alta. Quizás alguien me trajo, alguien me encaramó aquí arriba por el mero desocupe de la borrachera y las fiestas. O quizás yo mismo soy un gran escalador cuando me embriago y subestimo mis propias capacidades físicas.
EL VIAJERO, EL AHUEHUETE & EL VIEJO LAGARTO
Por Gloria de los Ángeles Bennets Carlock*
Antes de que llegara aquel extraño hombre, nadie entendía el concepto del tiempo, ni siquiera los hombres más sabios de nuestra aldea… cuando él me preguntó cómo es que sabía la hora de comer, respondí que mi cuerpo sabía cuándo tenía que alimentarlo así que era trabajo de este avisarme. Cuando me preguntó cómo sabía cuándo era mediodía, le respondí que bastaba con mirar la sombra de los árboles en los campos de siembra; pero no fue hasta que preguntó cómo es que sabíamos la hora en que anochecería si el sol no existiera cuando mi respuesta penetró hasta lo más profundo de su curiosidad. Mi respuesta fue simple: cada vez que el sol se agota en el cielo el más viejo ahuehuete del bosque silva notas tristes y amargas para arrullar al sol, aquella estrella que deambula cerca de las nubes, la misma que es su eterno amor. Es por ello que el sol jamás dejaría de existir y de ser así toda la naturaleza de este mundo se marchitaría.
LA MUERTE DE UN POETA
Por Juan Leonardo Salazar Gonzales*
Los poetas mueren solos, sin amor o detalle que la soledad implora.
Viejos amigos distraen el silencio que acongoja nuestro sufrir,
Vertiente de aventuras incalculables, opacas el sentimiento de culpa.
Aquella ira injusta atolondra una sonrisa inoportuna,
Y fue así que murió un poeta exhalando el final de su vida,
agobiado por el instinto de seguir la eternidad.
DOS CLAVELES, SEIS ROSAS BLANCAS Y OCHO GERBERAS
Por Víctor Hugo Ávila Velázquez*
La niña lloraba con fuerza sobre la espalda de su padre, envuelta en una manta gris que evitaba que se cayera al piso y tener que cargarla en brazos también.
El padre desfilaba de calle en calle ofreciendo un absurdo surtido de flores: dos claveles, seis rosas blancas y ocho gerberas. La niña continuaba con su llanto. Consiguieron vender los dos claveles y una rosa blanca a una señora que miraba con sentimentalismo a la niña que no paraba de lamentarse.
EL GUARDAGUJAS: UNA INQUIETANTE ESPERA ENTRE LO ABSURDO Y LO FANTÁSTICO
Por Fernando Chelle *
El guardagujas es un cuento del escritor mexicano Juan José Arreola (Ciudad Guzmán, México, 21 de septiembre de 1918 – Guadalajara, México, 3 de diciembre de 2001). Este texto, probablemente el mejor cuento de literatura fantástica escrito en México en el siglo XX, fue publicado por primera vez en el año 1952 y forma parte del volumen titulado Confabulario.
LOS «YO-PITALISTAS» DE LA «COOLTURE», O SOCIEDAD DE CLICS, LIKES Y TRENDIG TOPICS
Por Omar Rincón*
La política ya no es sección seria en los medios de comunicación, ni en las universidades, ni de la vida ciudadana, pertenece a la farándula, lo irónico-cínico y las redes de la indignación y el matoneo. Y esto es así porque ya no hay partidos y medios sino políticos y periodistas celebrities que sin coherencia discursiva o de storytelling van diciendo lo que emociona al ciudadano para ganar su fe y creencias y convertirlos en fans, cheerleaders o groupies de su causa. Estos políticos, pongamos que hablamos de Trump, Uribe, Macri y demás ceocrátas (el gobierno de los empresarios); creen en el buenaondismo adobado con matoneo y patria (ante la falta de ideas y ética, todo vale para ganar, algo muy de corazón narco); emocionan con las mentiras que podemos creer (dicen impunemente posverdades, proponen una historia llena de alternative facts, ganan elecciones con fakenews); juegan con fragmentos emocionales dispersos y contradictorios en las redes (confundir, indignar, emocionar, evangelizar). Así hemos llegado a la democracia de los clics, likes y trendings. Y esto es así por al menos tres razones: el triunfo del yo-pitalismo cool, el mal periodismo y la ausencia de la cultura crítica.
LOS CUERPOS TEJEN LO SOCIAL
Por Mercedes Fernández-Martorell*
Cuando pensamos en el devenir de las relaciones entre los cuerpos, desde que se inauguró el sistema económico-político capitalista en Europa, en los siglos dieciséis y diecisiete, hasta la actualidad, somos arrastrados a reflexionar en la dualidad mujer-hombre. Devenir implica modificar el vivir, el día a día.
SAN EUFONIO RASPAO
Por Luis G. Bejarano*
Para nadie era un secreto que muchos pueblos de la costa, a pesar de su lento desarrollo, se burlaban de sus penurias gozando al máximo con cualquier excusa. Siempre había un motivo para parrandear, al tiempo que se vaciaban las reservas de ron y aguardiente en el pueblo, siendo necesario importarlos de la capital. La alcaldía del municipio de Saona del Mar, haciendo uso de sus facultades pseudo democráticas había decretado, con el beneplácito del concejo, un cambio drástico en la jornada de trabajo semanal. Un lunes por la tarde el alcalde Barrera–Hurtado, al reunirse informalmente en la plaza principal con sus séquitos y algunos curiosos, justificaba las nuevas resoluciones.
LA POÉTICA SOLIDARIA DE CÉSAR VALLEJO: AL RESCATE DEL YO Y DEL NOSOTROS.
Por Enrique Bruce Marticorena*
En los últimos lustros del siglo XIX, el cambio era rutina. Nada permanecía. El mundo físico conformaba una nueva dinámica en su comportamiento y naturaleza, a decir de las ciencias matemáticas y físicas positivistas, a la par del mundo psíquico y social que vislumbrábamos con no menor asombro. Las ciudades se expandían en términos urbanísticos y demográficos de manera vertiginosa, sobre todo en el Nuevo Mundo. Lo que me había rodeado de niño se hacía irreconocible en mis días de adulto. En el mundo literario, se buscaban también nuevos modos de decir para expresar un mundo que era de por sí, inexpresable. El escritor (y primero el poeta antes que el prosista) hurgó en el lenguaje desde los años de los experimentos de Mallarmé, para hallar un sentido para el mundo que brotaba titubeante de sus páginas. El escritor buscó situarse en algún lugar en el discurrir de sus propias palabras, tanteó en ellas y descubrió una tierra extraña, y en esa tierra extraña tanteó nuevamente buscando un hogar que no encontró.
CAROLINE SHERIDAN
Por Gustavo Arango*
Caroline Elizabeth Sarah Sheridan nació en Londres, el martes 22 de marzo de 1808. Su padre, Tom Sheridan —actor, soldado y administrador colonial— murió cuando Caroline tenía nueve años y dejó a su familia en la pobreza. Su madre, Caroline Henrietta Callander, era una novelista de escaso mérito. Según lo dice una de las últimas ediciones impresas de la Enciclopedia Británica, Caroline fue «una de las tres hermosas nietas de Richard Brinsley Sheridan», satirista y dramaturgo de renombre, y fue la amistad de su abuelo con el duque de York lo que salvó a la viuda y a «las tres gracias» de quedar en la calle. Antes de cumplir los veinte años, Caroline publicó su primera novela La derrota de los dandies (1825) y contrajo matrimonio con el Honorable George Norton, quien todo indica que tenía muy poco de honorable.
V. S. NAIPAUL Y LOS REAPRENDIZAJES (Un hacerse de nuevo las preguntas)
Por Memo Ánjel*
«Metropolitano. ¿A qué se refería con eso? «
(V. S. Naipaul. El Enigma de la llegada.)
REGRESAR A LAS PREGUNTAS
Alguna vez leí en una camiseta una frase que me gustó: cuando me aprendí las respuestas, me cambiaron las preguntas. Era una de esas camisetas veraneras y no recuerdo si la llevaba puesta una muchacha o un muchacho, si era verano o estaba lloviendo. Lo importante fue el mensaje. La frase carecía de autor, pero se leía bien. Entre los orientales, es propio que se recuerde una frase, un poema, una glosa, sin que se sepa quién fue el autor. Y esta es la intención, que quede el mensaje, que la gente lo memorice y lo haga propio. Ya. Quien lo haya dicho es secundario. Cuando algo inteligente se manifiesta, ya es propiedad de todos y este es el oficio del escritor: que sean sus palabras las recordadas, no su nombre o qué hizo en la vida. Saber quién escribe (tan común entre nosotros), no implica conocer la obra. Llevar una idea nueva en la cabeza, ya es el tesoro que nos pusieron al alcance. Conocer quién la dijo, a más de ser un ejercicio erudito, se cuestiona.
VENDIENDO AIRE
Por José Cardona López*
El señor que me atendió era el mismo dueño del taller. Vestido impecablemente, peinado con mucho fijador, oloroso a vetíver y mocacines negros muy brillantes, de hebillas.
—Haga el favor de estacionar el mueble acá y abrimos el cofre.
AMORES PERVERSOS
Por Manuel Cortés Castañeda*
confesiones
aquí con mi corazón de tanto en vilo, miro por el rabillo de la nada y tiembla y se me acerca el desvarío y al delirio le salen puñaladas…
respiro casi a medias, me extravío, agarro lo que puedo, lo perdido, y me dejo caer como se cae, un fruto que se cae y no ha caído…
tengo sed de beberme lo que es mío, y escondido tampoco nunca he sido, uno a uno he desnudado mis sentidos, y fue otra la desnudez, otro el olvido…
es un miedo, que fue, que no he tenido, el horror que se muestra y ya se ha ido, una herida que sangra sinsentido, es un hueco sin forma, sin su abismo…
TEXTOS INTOXICADOS: PANORAMA DE LA LITERATURA Y LAS DROGAS
Por Jesús Sepúlveda*
La tradición literaria de los llamados textos intoxicados es amplia y extensa, aunque su data sólo se remonte a un par de siglos. Hay, sin embargo, autores que abordan tempranamente la intoxicación y la ebriedad como experiencia de vida. Tal es el caso del poeta persa Omar Kheyyam, también conocido como Omar Jayam u Omar Khayyám, (1048-1131), quien escribió bajo el embrujo de las huríes y el vino. En su juventud, Kheyyam fue condiscípulo de Hassan el Sabbah, apodado el «Viejo de la Montaña», y de Nizam al Mulk. Los tres fueron seguidores del sabio imán Novassak en la ciudad de Naishapur donde se instruyeron «en ciencias y sabiduría» (Kheyyam: 14). Finalizada la instrucción, cada uno siguió su propio camino. Nizam al Mulk se hizo secretario del sultán Alp Arlan, mientras que Omar Kheyyam se volvió astrónomo, matemático, filósofo y poeta, desarrollando una vida dedicada al cultivo del placer y del espíritu. Hassan al Sabbah tuvo distinta suerte. Luego de caer en desgracia, se retiró al sur del Caspio donde dirigió un sanguinario ejército: los hassanssines (seguidores de Hassan y fumadores de hachís, y de cuyo nombre proviene la palabra «asesino»).
ALGUNOS REFERENTES TEÓRICOS DE LA ASTROLOGÍA PARA LA LITERATURA MEDIEVAL
Por John Jaime Estrada González*
Afirmó Kant: «Dos cosas llenan siempre mi espíritu de asombro: el cielo estrellado sobre mí y la ley moral en mí». Era la cúspide de la Ilustración que propendía desterrar de la humanidad, entre otras cosas, la superstición y sus anejos. Situado en los límites de las antinomias de la razón, su mirada se distanciaba del torrente «infantil» y emocional que había solido caracterizar el escrutinio de los cielos desde siempre. Muy a su pesar, su mirada, con una variable legal y racional, mantenía el asombro.
RED SHIFT. PETER HAMMILL (1974)
Por José Antonio Gómez Di Vincenzo*
En el invierno inglés de 1974, Charisma Records edita el tercer álbum solista de Peter Hammill (n. 1948), cantante y escritor inglés, líder de la no tan famosa banda de rock progresivo Van der Graaf Generator. The Silent Corner and The Empty Stage fue grabado durante un intervalo en la labor de la banda. El disco recorre paisajes oscuros y misteriosos, junto a profundas reflexiones filosóficas acerca de las, como al mismísimo Hammill gusta llamarlas, preguntas fundamentales. Bien podría considerarse un disco más en el recorrido de la mítica banda de rock progresivo, dado que todos los integrantes del grupo participan de la grabación, con el sólo agregado del guitarrista estadounidense Randy California (n. 1951), aquel que tocara con Jimmy Hendrix (1942–1970) en Jimmy James and the Blue Flames y en Spirit.
EVITANDO LOS EXTREMOS SIN CLAUDICAR EN LA INTENCIÓN CRÍTICA
Por H. C. F. Mansilla*
En una época de enormes trastornos ecológicos, de un crecimiento demográfico inusitado y de una creciente desilusión con los resultados de los procesos de modernización en Asia, África y América Latina, la literatura ha contribuido a fomentar un razonable escepticismo frente a las grandes certidumbres que caracterizaron a la era moderna. La literatura es uno de los modos más eficaces para preservar un propósito crítico sin caer en las exageraciones que nos prescriben las modas intelectuales. Creo que las grandes obras de la literatura universal —si las modas intelectuales del momento me permiten usar esta expresión altisonante— son el mejor camino para evitar los extremos sin abandonar un propósito realmente crítico.
LORCA DE TINTA Y HUMO
Por Rafa Burgos*
Otra manera de leer a los poetas es en los periódicos. Lo que sucede es que suelen perder las metáforas en el trasiego y se vuelven un poco monótonos. Abres un ejemplar y aparece que buscan otra vez los restos de Federico García Lorca en un punto determinado, cerca del barranco de Víznar. La fosa común de Lorca es un párrafo entero de historia y biografía. Pero no de la suya, sino la de un país que todavía no ha expulsado sus demonios del todo. Es prosa cirujana y geográfica. Es el prospecto de una medicina contra el olvido. Es la culminación de un relato de detectives que hace demasiadas páginas, más de ochenta años, que da vueltas sobre sí mismo en circunloquios y recodos del camino. Pero no es Lorca.