Por Jimena Vera Psaró*
Acción poética es un movimiento que inició hace más de dieciocho años por Armando Alanis Pulido en Monterrey, México. «Se trata de compartir: La poesía me apasiona, me hace sentir bien, me hace ser mejor persona y creo que ese efecto se multiplica si lo pones al alcance de todas las personas», afirma el creador de esta iniciativa.
Por Isabella Leibrandt*
[blockquote cite=»UNHCR» type=»left, center, right»]Hemos de ser el futuro, pero si morimos, no habrá futuro.[/blockquote]
Las imágenes siempre están ahí…, a veces toda la vida. Cuando un niño es un refugiado, habrá experimentado previamente cosas que ni siquiera podemos imaginar. En todo el mundo hay 40 millones de refugiados, la mitad de los cuales son menores de 18 años. Están huyendo de las guerras, de la pobreza y de la explotación.
Por Luis Felipe Valencia Tamayo*
Las aulas de clase suelen ser lugares en los que se práctica la simulación. El profesor simula poseer un conocimiento y unas virtudes superiores a las de sus estudiantes; los estudiantes, no menos arteros, aprenden estrategias y marrullerías para encubrir el dramático hecho de que no se estudia lo suficiente o que solo es necesario hacer uso de la creatividad como condimento malicioso de una educación para un mundo que se presenta trampero y corrupto en la adultez. Y sin embargo, enfrentar la vida tal como es carece siempre de la simulación suficiente para comprender sus absurdas y frecuentes rudezas.
Por María de la Luz Galván Salazar*
«La promoción cultural no ve incultos, sino formas de cultura diferentes» (Roque et al., 2006: 21), decía el promotor cultural Rogelio Hernández Cruz. Para los efectos de la presente reflexión diríamos que «la educación no debe ver ignorantes, sino poseedores de conocimientos diferentes». Por ejemplo podemos preguntarnos: ¿el campesino analfabeta que trabaja su parcela de sol a sol domina algún tipo de conocimiento? ¿El doctor en ciencias económicas por la Universidad de Harvard sabe cuándo es el momento propicio para sembrar la tierra de temporal? Quizá son casos extremos, pero ilustran muy bien la premisa de la que estamos partiendo.
Por Jorge Urdiales Yuste*
Escribe Miguel Delibes (el novelista español fallecido en 2010) un libro titulado Las ratas en 1962. Su protagonista es un ser primitivo que vive de cazar ratas de agua. La rata de agua no es como una rata de ciudad. Es una especie de topo de agua. Su carne, dicen los que la han probado, es muy sabrosa.
Por Denise León*
En su interesante y documentado ensayo Morir en Occidente (Adriana Hidalgo, [1975] 2000, 2007), Philippe Ariès se esfuerza en presentar a sus lectores una expresiva imagen de los cambios que ha experimentado el comportamiento del hombre occidental respecto a los moribundos y su actitud ante el hecho de morir. El autor parte de un supuesto que él mismo establece: que en épocas anteriores los hombres morían con serenidad y calma. Sólo en la actualidad (a partir del siglo XX digamos) han cambiado las cosas. Y Ariès contempla ese cambio con desconfianza:
Por John Harold Giraldo Herrera*
¿Qué significa encarnar un personaje? ¿Hasta dónde la creación de una historia depende de quienes la interpreten? ¿Cómo hacer para separar lo que hace un individuo al representar a uno más y ser otro en la vida cotidiana? Muchas inquietudes nos van quedando, de eso que es la actuación ¿Puede un individuo ponerse máscaras y luego ver la vida sin afectación?
Hubo un tiempo en que solo nos conocíamos a través de los relatos que nos traían desde los lugares más remotos. La imagen que nos formábamos de los distantes se construía con historias y descripciones más o menos cercanas a la realidad y la imaginación hacía el resto. Podían ser las historias de caníbales y palacios lujosos, de ritos placenteros o infernales. Aquellas historias prendían pronto y se concretaban en construcciones de gran resistencia al cambio, que se insertaban en el imaginario propio de cada pueblo constituyendo los estereotipos.
Tras escuchar durante años, por parte de portavoces del gobierno de Benjamin Netanyahu, que era imposible negociar con un interlocutor que hablaba en dos idiomas opuestos, ahora que los antiguos enemigos deciden reconciliarse, va el primer ministro israelí y lo primero que se le ocurre es dar un portazo a las negociaciones de paz y suspenderlas hasta que el Vaticano gane un mundial. ¡Para lo que habían servido en estos ocho meses, dirá alguien, bien se podrían interrumpir! Pero no, no ha sido ésa la razón esgrimida, sino la de que la reconciliación palestina ha producido un brutal ataque de celos en el Gobierno israelí, que se ha sentido compuesta y sin novio: ¡la ha preferido a ella en vez de a mí!, ha sido la airada reacción de la doncella; y sabiendo, además, que «con Hamás no se puede hablar de paz», como ha dicho Tzipi Livni, ministra de asuntos exteriores. En fin, inaudito e intolerable, oiga.
Por estudiantes de literatura, University of Georgia*
LUIS CORREA-DÍAZ: GATO AZUL TIRANDO PARA NEGRO LUTO…
Este del que aquí se habla no es el gato «triste y azul [que] nunca se olvida que fuiste mía» de Roberto Carlos [1], si fuera así ella ya se habría arrepentido; no es el de Schrödinger [2], que algunos dicen que ya está muerto; tampoco el gato con botas ni otro que se le ocurra al que esto lee… No, el gato de esta historia es aquel del hospicio, el que le anuncia diligente su hora a cada una de las ancianas, el que las ama tanto (aunque otros digan lo contrario), que da sus días para que ellas entren por la luz verde de sus ojos a la noche total del mundo… Entonces: Viens, mon beau chat, sur mon coeur amoureux…
Por Fabio Vélez Bertomeu*
[blockquote cite=»W. Gibson» type=»left, center, right»]–Qué asco de mundo en el que vivimos, ¿eh? Pero podría ser peor, ¿eh?
–Desde luego –dije–, o incluso mucho peor, podría ser perfecto. [/blockquote]
A comienzos de los setenta, Robert Smithson incidía en la necesidad de trabajar los «espacios dialécticos del presente». Una especial sensibilidad le permitía detectar contradicciones en su lente cartográfica: bosques y jardines –así como sus planificados homólogos contemporáneos: parque urbanos y nacionales– habrían de convivir con vertederos, canteras o ríos contaminados. El problema urbanístico se anunciaba y se antojaba ya por entonces de difícil –si no imposible– mediación. En sus propias palabras: «Nadie desea ir de vacaciones a un vertedero público» (Smithson: 1996: 155). Efectivamente, el ocio no pasaba por este tipo de emplazamientos. Tampoco, obviamente, por la implantación de edénicos parajes de hayedos y sombras a la espera de turistas bucólicos. Pero, ¿qué ocurriría si tuviésemos que plantearnos la supervivencia no sólo rodeados de vertederos, canteras y ríos contaminados, sino también de neones, hologramas y consolas? En los ochenta, los ciberpunkies afrontaron la necesidad de imaginar –¿o acaso testimoniar?– un mundo agotado y desolado. Un espacio epigonal y distópico, en definitiva, sin posible dialéctica de habitabilidad.
Por Diana Sofía Sánchez Hernández*
[blockquote cite=»Carlos Fuentes» type=»left, center, right»]Imaginar el pasado. Recordar el futuro.
Un escritor conjuga los tiempos y
las tensiones de la vida humana con medios verbales[/blockquote]
Mientras revisaba el contexto cultural de finales del siglo XX, encontré un artículo de Augusto Roa Bastos que llamó mi atención. La fecha de su publicación: 1986. El tema: la literatura paraguaya frente al vasto campo de las letras iberoamericanas y, particularmente, frente a aquel proyecto narrativo que en su momento Carlos Fuentes identificó como la «nueva novela hispanoamericana». Por supuesto, nos referimos al libro que el escritor mexicano publicó en 1969. El texto de Roa Bastos me pareció atractivo por dos cosas: primero, revela con claridad las imprecisiones que se esconden cuando se habla de la literatura latinoamericana, como si el contexto político y social y las pretensiones y búsquedas estéticas de los escritores del continente fueran homogéneas; segundo, porque el trabajo de Fuentes seguía causando tal polémica, aun después de veinte años de su publicación. Las razones de base en esta discusión se encuentran en gran medida en los rasgos concretos de la historia de la literatura paraguaya y, por supuesto, en la biografía de Augusto Roa Bastos. Por ello, me gustaría mencionar de forma sucinta algunos puntos relevantes sobre su vida.
Por Pedro Hoyos Salcedo*
A mis amigos Mario Carvajal Ampudia y Blanca Janeth Montoya por el acopio de materiales
[blockquote cite=»García Márquez» type=»left, center, right»]Cien años de soledad no es más que un vallenato de 360 páginas[/blockquote]
[blockquote cite=»Ángeles Mastretta – El Financiero» type=»left, center, right»]Las obras de Gabo son música para los oídos[/blockquote]
Cuando Gabriel José de la Concordia García Márquez, a los 54 años de edad (1927-2014) recibió el premio Nobel [1] de Literatura en Estocolmo el 10 de diciembre de 1982, además de un decorado y explicativo diploma, de una muy importante suma de dinero, de la medalla de oro acuñada por Myntverket y de los múltiples aplausos, también escuchó la música de uno de sus autores predilectos, el pianista húngaro Béla Viktor János Bartók (1881-1945), además de la flamante música vallenata.
El problema con algunas discusiones es que tienen poco recorrido, y se llega en seguida a las posiciones encontradas o, peor, a una única posición, sin que sea posible al final ensanchar con más respuestas, o con los matices, las posibilidades que deberían haber quedado abiertas al principio. Porque son planteamientos que nacen tan estrechos, tan limitados con las opciones de partida, que no pueden llegar lejos, y se asfixian a sí mismos, y se impone la respuesta raquítica de las premisas que antes han ahogado las otras alternativas, sin tener que exponer ni siquiera un argumento sólido para responder a esos otros enfoques que no se han podido plantear. Y con el tiempo esa respuesta simplificada se convierte en un criterio solidificado que ya nadie se cuestiona, porque volver otra vez a estas disputas que ya han sido zanjadas puede parecer una provocación innecesaria. Aunque a veces esté bien darse una vuelta, y llevar una nueva perspectiva. Por si acaso. No como una revancha. Pero tampoco pusilánimes. Porque a los lugares comunes también les viene bien de vez en cuando un poco de luz. Como, por ejemplo, pienso ahora, en ese empeño de encumbrar en literatura, para cualquier tipo de texto, el estilo sencillo. Que es, sin duda, el más recomendable, pero que sólo es de verdad valioso por sí mismo cuando consigue atrapar lo que es difícil comprender y trasmitir. Lo que decía Goethe: «Yo me declaro del linaje de esos que de lo oscuro a lo claro aspiran». Si no, es simplemente una correlación: la respuesta obvia —y la más común, además—, que sólo deja fuera un florilegio de unos pocos juegos recargados a los que tampoco hay por qué hacer demasiado caso.
Por Marta Lucía Fernández Espinosa*
Sin víctimas no hay urgencia de paz. Matoneo (bulling), desaparecidos, torturados, privatización de la educación, madres solteras o cabeza de familia, quemados con ácido, microtráfico de estupefacientes, víctimas del conflicto armado, desempleados, víctimas de desplazamiento forzado, violencia contra la mujer, asesinato de mendigos, víctimas de extorsión, abuso sexual infantil, las mujeres y niños reclutados por la guerrilla (extrañamente no se mencionan los siglos de vejación de niños y mujeres), el racismo y las formas de exclusión, que incluso no podrán ser negociadas en La Habana ya que tienen un origen colonial. Seguramente no reclamaremos la reparación de estas víctimas y estaremos de acuerdo en que persista la impunidad de los verdaderos violentos, de todos los que huelen a pólvora desde hace siglos y con quienes no se está pactando la paz. Siempre hemos estado de lado del verdugo y le dejamos contar nuestra historia. Pero también hay otras víctimas cuyos defensores son los ambientalistas y los defensores de animales. ¡El looser o perdedor está en escena!
Por Stephen Kcenich* y María Elvira Luna Escudero Alie**
[blockquote cite=»In Memoriam» type=»left, center, right»]A Gabriel García Márquez[/blockquote]
Jorge Luis Borges (1899-1986) nos hace palpitar pletóricamente, como de costumbre, con su infinita erudicción, con esa precisión matemática para escoger cada palabra, con su elegancia característica para conectar, con muchísima lógica, diversas referencias culturales, en fin con su poesía conceptual preocupada por el infinito, el problema del tiempo, el laberinto, el sueño. Su poesía nos habla, sobre todo, de historia, filosofía, música, ciencia, sueños, espejos, laberintos, matemáticas. Borges nos hace reflexionar entorno a nuestra condición de seres imperfectos, finitos, absolutamente inmersos en un ámbito de angustia existencial. Borges nos impele a cuestionarnos sobre la existencia de Dios, nos hace dudar y poner en tela de juicio los conceptos del espacio y el tiempo al punto de que cualquier verdad apodíctica se desmorona hasta reducirse a escombros frente a sus poderosas y caústicas interrograntes. En efecto, Borges nos interpela astutamente desde muchos ángulos emocionales e intelectuales, cual agudo ajedrecista jaqueándonos incesantemente después de habernos atrapado sin piedad en su sublime y ontológica magia poética.
Hace algunos años, más de veinte, con toda la osadía y el desparpajo que acompañan a la juventud, me hice cargo, en la carrera de Letras de esta Sede (Regional Tartagal de la Universidad Nacional de Salta, Argentina), del dictado de una asignatura, que fue determinante a la hora de elegir mi orientación profesional, algo de lo que me di cuenta mucho después.
Siempre supe desde niño que los cuentos que me contaban no eran mas que cuentos y, aun a sabiendas, siempre tuve miedo de mirar atrás, de abrir los ojos una vez mi madre había apagado las luces, de meter los dedos en las grietas de las paredes, de despertarme un día y darme cuenta que había olvidado los números, los días de la semana, los meses, mi nombre, y el lugar donde estaba el único baño de la casa…
Por Abraham Prudencio*
[blockquote cite=»Los Iracundos» type=»left, center, right»]Con el saco sobre el hombro
voy buscando mi destino
no me importa a mí la gente
mas yo sigo mi camino
con el saco sobre el hombro
y mil sueños en mi mente
de la vida no me asombro
si luchar es lo corriente
de la vida y del amor
yo quiero ser un triunfador (…)[/blockquote]
Jorge Cuba Luque (Lima, 1960) es quizá uno de los pocos escritores peruanos que con una prosa elaborada y precisa, nos transporta a la Lima de los 80 y 90. Tanto los personajes como el escenario dan cuenta de una realidad caótica, adversa y compleja, es así como el autor en cuestión nos muestra, mediante su universo narrativo, ese Perú en el que todos, consciente o inconscientemente, estamos inmersos.
Por Roberto Enrique Araque Romero*
Parece contradictorio, pero el camino al éxito está plagado de fracasos. No sólo eso, también hay humillaciones, burlas, lágrimas y, en casos extremos, la muerte. El último representa el fin, mas no puede considerarse una derrota. Se falla cuando dejas hijos sin formar, asuntos incompletos o amores atragantados. ¿A cuántas personas he conocido que les gustaría viajar y no lo hacen? ¿Cuántos han tenido pasiones ocultas? ¿Cuántos han querido pintar de colores su lienzo y lo hacen en blanco y negro? Pues así era José Alberto Díaz. De niño soñó con arcoíris pero su vida fue monocromática.
Por Hansel Leonel Espinosa Villatoro*
Hubo un tiempo en el que se me repetía el mismo sueño, noche tras noche. Era una extraña secuencia de imágenes absurdas e inmisericordes; una funesta mezcla de sueños y pesadillas. A pesar de despertarme cada madrugada sobresaltado, con la respiración entrecortada y angustiado, a la mañana siguiente me crecía un ansia inusual por volver a dormir y al cerrar los ojos ver nuevamente todo ese cuadro surreal que tejía mi mente. Varios meses antes había empezado a trabajar como corresponsal en un diario local. Era un diario pequeño y estaba lejos de ser uno de los más importantes de la ciudad. El salario nunca fue muy bueno, pero no me veía obligado a estar encerrado todo el día en un cubículo de dos metros cuadrados durante ocho horas seguidas y podía escribir en cualquier lugar; eso era lo mejor.
Por Camilo Andrés Caballero Bastidas*
Estoy aquí, definitivamente estoy aquí. Hace un segundo parecía que no, pero ahora puedo sentir que es así. Existo, esa es la conclusión. ¿Cómo saber que todo es real, que no ha sido soñado? La brisa contra mi piel, el olor a carne cruda, el sonido distante de los carros al pasar, la sangre tibia sobre mis manos… Hay suficiente evidencia para saber que existo, o por lo menos que estoy aquí. Disociación de la realidad o algo parecido, eso es lo que me ha sucedido, pero ya ha pasado, y ahora estoy más que absorto por mi contexto. Mi mente no se aleja de mi presente, trato de divagar pero es inútil. Existo, de eso no hay duda. ¿Qué implica existir? ¿Por qué hace unos segundos no estaba aquí pero ahora sí? ¿Por qué ese hombre tenía vida y ahora ha sido arrebatada? ¿Por qué el instante es la única realidad que me absorbe? Según esto existir solo se lleva a cabo en el presente…
Per Armando Francesconi*
Para leer el texto en español, click aquí
Non esistendo una traduzione italiana delle Siete conversaziones con Adolfo Bioy Casares [1] di Fernando Sorrentino, si è pensato di colmare questa assenza nel proporre ai nostri lettori gli aspetti più intimi e inediti del raffinato autore di trame fantastiche [2]. L’affermazione di Octavio Paz: «el tema de Bioy Casares no es cósmico sino metáfisico» [3] ci ricorda che Adolfo Bioy Casares, sin dalla pubblicazione del suo primo romanzo ‘importante’, L’invenzione di Morel, è stato considerato come un rinnovatore del genere fantastico. Lo stesso Borges nell’introduzione al romanzo precisa: «In spagnolo sono poco frequenti e anzi rarissime le opere di immaginazione ragionata. […]. L’invenzione di Morel […] trasferisce nelle nostre terre e nella nostra lingua un genere nuovo» [4]. Il romanzo, pubblicato nel 1940, ottenne il Premio Municipale di Buenos Aires e contiene, oltre alla storia d’amore tra l’isolano e la ‘sfuggente immagine’ di Faustine (proiezione tridimensionale creata dal dottor Morel), i temi costanti della sua futura produzione letteraria: l’amore impossibile, la solitudine, la ricerca dell’immortalità e la creazione artistica. E questa coerenza della sua scrittura (ravvisabile nell’insieme della sua opera sia essa il racconto, il romanzo o il saggio) gli ha favorito l’apprezzamento della critica coronato dal prestigioso e meritato Premio Cervantes (1991).
Por Mónica Carbajosa*
Mi cuarto está en el séptimo piso. Tomé esta decisión para obligarme a hacer ejercicio. Los ascensores nunca funcionan. Lo he enmoquetado con un tramo de alfombra de uno de los salones: pequeñas flores de lis color oro sobre fondo azul. Por la noche, las flores lucen como estrellas y parezco tumbado sobre el cielo. No dejaron ninguna cama, ningún colchón, pero dejaron los libros. Subo diez libros cada día.
Un conocido —él tiene otra casa— me ayudó a subir una butaca a cambio de una radio y unos cuantos cigarrillos. Leo sentado en la butaca, a veces frente a un gran espejo. Leo durante el día; durante la noche si consigo velas y fósforos. En la primera planta había hasta hace unas semanas unos altos candelabros de plata, pero los han retirado. Dejaron algunas velas por el suelo, sobre las esponjosas alfombras; las he consumido.
Por Fernando Sorrentino*
Mis amigos dicen que yo soy muy sugestionable. Creo que tienen razón. Como argumento, aducen un pequeño episodio que me ocurrió el jueves pasado.
Esa mañana yo estaba leyendo una novela de terror, y, aunque era pleno día, me sugestioné. La sugestión me infundió la idea de que en la cocina había un feroz asesino; y este feroz asesino, esgrimiendo un enorme puñal, aguardaba que yo entrase en la cocina para abalanzarse sobre mí y clavarme el cuchillo en la espalda. De modo que, pese a que yo estaba sentado frente a la puerta de la cocina y a que nadie podría haber entrado en ella sin que yo lo hubiera visto y a que, excepto aquella puerta, la cocina carecía de otro acceso; pese a todos estos hechos, yo, sin embargo, estaba enteramente convencido de que el asesino acechaba tras la puerta cerrada.
Primera Parte
[blockquote cite=»María de Jesús en Children in No Man’s Land» type=»left, center, right»]Nos escondimos. Después prendió las luces
la migración; y que prende las luces y
que mi primo que me jala y me
dice que corriéramos y yo corrí detrás de él[/blockquote]
Son las siete de la noche y hace un calor insoportable, así que hemos tenido que abrir las ventanas del salón de clases para poder respirar. De afuera llegan murmullos de conversaciones entrecortadas, bocinas de carros y música. Alguien se ducha en el piso de arriba y puede escucharse el agua golpear contra el piso. El edificio donde enseño es el más viejo de la universidad y los salones de clase comparten el espacio con los dormitorios estudiantiles. A esta hora muchos estudiantes están de vuelta y uno inevitablemente termina participando de las rutinas domésticas mientras discute sobre cultura, literatura e historia.
Por Eduardo Espina*
Muchos años después, frente al silencio definitivo de las palabras, el escritor Gabriel García Márquez había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el lugar de los muertos. La imaginación, convertida al final en paráfrasis de lo vivido. Y es así, pues con la muerte la realidad y la ficción pasan a compartir una dimensión homónima, donde la vida se transforma en un recuerdo con porvenir. Ambas culminan su itinerario, sintiéndose correspondidas por lo que vendrá. Incluso los escritores solo comparables consigo mismos están signados por este sino sin cuentas pendientes, por el cual se saben además situados en un territorio habitado solo por privilegiados, en donde sus beneficios crecen a partir de la muerte, luego que los resultados han confirmado su posteridad. En ese lugar carente de fecha de vencimiento, Dante, Cervantes, Stevenson, y Kafka conversan ahora mismo con García Márquez y le preguntan cómo lo hizo. Saben un poco más de las estirpes condenadas que han tenido otra oportunidad.
Por Olvido Andújar*
Dicen que, cuando se grabó el especial “The Sound of Jazz”, Billie Holiday llevaba años sin hablar con Lester Young, quien probablemente fuera su verdadera alma gemela, su soulmate. Dicen también que nunca la palabra soulmate, tan elocuente en el mundo del jazz, fue tan precisa como cuando definió el querer que Billie Holiday y Lester Young sintieron un día el uno por el otro.
Pongamos que Luis es capturado por un científico malvado. La única obsesión de este científico es descubrir en qué consiste ser la persona que somos, y debido a los avances protagonizados por las neurociencias en los últimos años está convencido de que la respuesta reside en el cerebro. Nuestros recuerdos, nuestro carácter, nuestra personalidad… Todas nuestras cualidades mentales parecen depender de este aún misterioso órgano. Y sin duda lo que nos hace ser quienes somos es nuestra mente. Dispuesto a poner a prueba esta hipótesis, el científico malvado decide someter a Luis a un experimento que aportará la evidencia definitiva: intercambiará de lugar su cerebro con el de un famoso actor. De este modo, tras el experimento —piensa él— Luis seguirá vivo en el cuerpo del actor, y éste sobrevivirá gracias al cuerpo de Luis. Pero antes de someterle a una cirugía tan complicada, y para hacer más sólidos los resultados, el científico le plantea a Luis una alternativa. Tras el experimento le dará un millón de dólares a uno de los supervivientes, mientras que el otro será torturado. Luis puede decidir quién sufrirá cada destino (vid. Williams, 1970).
El próximo siete de agosto, el presidente Juan Manuel Santos iniciará su segundo mandato al frente de la República de Colombia. La agenda política está concentrada en los diálogos de paz que se vienen desarrollando con uno de los movimientos alzados en armas, en La Habana, Cuba. La apuesta y la estrategia de negociación han sido exitosa, dado que se completan más de dos años de labores continuas con acuerdos en cuatro de los seis puntos pactados.
Por Fabiana Furch* y Evelio Martínez**
LOS INICIOS DEL DERECHO DE AUTOR
Desde que se inventó la imprenta, por Juan Gutenberg, el hombre empezó a compartir el conocimiento más rápidamente alrededor del mundo. La imprenta, desde luego, permitió la distribución masiva de obras, pero también ocasionó un sin fin de problemas relacionados con la violación de los derechos de quien escribía tales escritos.
En lo que respecta a derechos de autor, podemos citar a un autor como pionero en la venta de sus derechos, John Milton quien vendió sus derechos sobre el poema «El paraíso perdido» en 1667. El Estatuto de Ana de 1710 en Gran Bretaña se considera como la primera Ley moderna de Derecho de Autor aunque se limita a la piratería de obras impresas. Con el paso del tiempo, dos acontecimientos en la historia llevaron a pensar el derecho de autor en su forma contemporánea. La independencia de Estados Unidos y La Revolución Francesa. Sobre dos pilares se sostenía el derecho de autor y eran el derecho de propiedad económicamente comerciable y la idea de expresión única de autor. El filósofo alemán Kant afirmaba que «una obra de arte no puede separarse de su autor».
Alfred Jarry termina de escribir Ubú encadenado en el falansterio de La frette en septiembre de 1899. El texto va a ser publicado por Ediciones de la ‘Revue Blanche’ junto a Ubú Rey y la Canción del descerebramiento que pertenece a Ubú cornudo en 1900. Ubú encadenado configura, según el propio Jarry, la contrapartida de Ubú Rey.
Entre las puestas más destacadas podemos mencionar: la versión de Sylvain Itkine de 1937 con decorados de Max Ernst y folletos ilustrados por Man Ray, Magritte, Miró y Picasso; en Argentina, la dirección a cargo de Roberto Villanueva [1] en el Instituto Di Tella con la actuación de Marilú Marini en el invierno de 1968; el 23 de noviembre de 1977 se representó, por primera vez, en el Teatro Bouffes du Nord, Ubú en Bouffes [2] bajo la dirección de Peter Brook, una mezcla de Ubú Rey y Ubú encadenado; en 2001, la compañía Teatro Urgente estrena Ubú encadenado en el Teatro Pradillo de Madrid en la que participan títeres y actores.
Por Alejandra Escudero*
La novela corta latinoamericana ha sido, a partir de los años 60, uno de los subgéneros más excitantes, ricos y de suma importancia en cuanto a su contribución a la literatura occidental. Uno de los aspectos más frecuentes dentro del subgénero de la novela corta en Latinoamérica es la violencia. Algunas de las razones a las que se les pudieran atribuir el grado de violencia a esta región son la gran desigualdad en las clases sociales, la discriminación ante los grupos indígenas minoritarios, las injusticias ante la clase agraria y las rebeliones ante los gobiernos dirigidos por las clases burguesas de algunos países, entre muchas otras más. El propósito de este artículo es el de mostrar la existencia de sub-categorías de violencia, tales como la violencia social y la violencia política dentro del subgénero literario latinoamericano «literatura de violencia» en la novela Cuando quiero llorar no lloro del autor venezolano Miguel Otero Silva.
Por Marco Ramírez*
Entrar a la poesía de León de Greiff es entrar a un baile de máscaras. Pocos poetas como él han logrado hacer suya la identidad del disfraz y el fingimiento. Este es uno de los mayores asombros que nos reserva su obra, el de presentarnos a un poeta que pretende jugar con espejos y siempre nos revela una imagen nueva de su propio rostro: es antiguo y moderno, culto y popular, poeta simbolista y trovero. Sus constantes cambios, sus mudas de traje y de voz, sus exploraciones de los diversos terrenos de esa tradición universal a la que «entra a saco» —en palabras de Cobo Borda— configuran el mosaico de su imagen total en la que es, simultáneamente, uno y muchos. El recuento de los algunos de los heterónimos utilizados por De Greiff nos revela parcialmente el número de las distintas máscaras que adopta: Gaspar von der Nacht, Erik Fjordson , Sergio Stepansky , Harald el Oscuro, Diego de Estúñiga, Lope de Aguinaga. Estos nombres hacen eco de las fuentes literarias a las que remite cada uno de ellos, y de las cuales quiere nutrirse la obra greiffiana: la cercanía con la poética simbolista, las ensoñaciones de los países nórdicos, la idealización de la literatura rusa, la seducción atávica de las sagas islandesas, la tentación de la poesía castellana. Sin embargo, a pesar de la variedad de identidades adoptadas por De Greiff a lo largo de sus ocho «mamotretos», hay una que tiene un papel preponderante y vuelve continuamente a reclamar su presencia en la obra del colombiano: se trata de la máscara del poeta medieval.
Por Pierre Herrera*
Hasta este momento, el momento en el que escribo esto, (bastantes años han pasado ya) me doy cuenta de todo el fondo que hay detrás de cada árbol con plaga. No se trata de una plaga sin remedio como si dijera «la peste negra»; se trata más bien de una enfermedad que es completamente curable pero no gracias a los medios de los afectados; en este caso, los medios de los árboles. Así que de cierto modo la plaga de árboles sería como una peste negra que fuera curable por seres, o un tipo de pensamiento, al que no sé podía acceder en ese momento.
Por Esteban Prado*
Cuando estás deprimido lo mejor que podés hacer es pasar hambre. Uno o dos días de hambre, con un mínimo de exigencia física. Después te preparás una hamburguesa con jamón, queso, huevo, lechuga, tomate. La dejás que se haga bien dorada sin probar nada, que cruja y se le haga costrita. Cuando está, le ponés lo que más te guste, mayonesa, picante, mostaza, lo que sea. Te sentás en la mesa, te servís agua y cuando todo esté listo das el primer mordisco. No hay nada mejor que una buena dosis de endorfinas y un combo de hambre sanado con carne grasosa para superar cualquier bajón anímico. No te hablo de sexo porque en ese terreno siempre me complico pero si podés acostarte con alguien, con hambre, y después comerte una hamburguesa, creo que también puede andar.
Por John Harold Giraldo Herrera*
“Nosotros no vivimos de frases, sino de ideas grandes”, me cuenta Elmo, el veterano nadaísta, quizás es el más longevo y entusiasta de todos, pero el que menos figura.
El nadaísmo, un movimiento literario que en medio del auge de las vanguardias, de círculos de intelectuales y artistas llenos de sueños, manifiestos, proclamas y en general ideas del mundo y en contra de él, daban rienda suelta para liberar emociones. Ofrecieron su banquete, permitieron que muchos se inscribieran para exhibir sus letras, y desde luego Gonzalo Arango es el artífice mayor. La lucha sigue siendo desigual: a la cultura no se le concede el mérito ni la atención requerida. En cambio, lo más masivo es lo menos trascendental. De modo que el nadaísmo irrumpió, sacudió, propuso un modo de leernos y escribirnos, aunque fuera con influencias, sobre todo del existencialismo.
Por Jorge Machín Lucas*
La hermética obra del poeta español Antonio Gamoneda (1931), toda una anatomía del ser y de la palabra, manifiesta en sus líneas medulares un desplazamiento de lo exotérico, la realidad común visible adulterada por la mente y por sus sentidos, a lo esotérico, la realidad particular invisible que reduce lo vivido y compartido, lo depura y lo trasciende en lo inmanente, a través del eje axial que une izquierdismo, surrealismo y parapsicología. Esta retracción del yo lírico desde el compromiso social y el testimonio histórico, un realismo socialista que nunca frecuentó en puridad (como sí hizo su admirado poeta turco Nazim Hikmet), hasta lo íntimo-místico a través de lo onírico es uno de los trayectos lógicos para una vida caracterizada por la pobreza, por las pérdidas, por los abusos, por la miseria moral y por la presencia de la muerte, como se puede ver en Un armario lleno de sombra, autobiografía de 2009 de este poeta de Oviedo criado en León.
[blockquote cite=»Roland Barthes» type=»left, center, right»]Una obra es “eterna”, no porque imponga un sentido único a hombres diferentes, sino porque sugiere sentidos diferentes a un hombre único, que habla siempre la misma lengua simbólica a través de tiempos múltiples.[/blockquote]
El epígrafe de Barthes invierte la fórmula según la cual los clásicos tienen un mensaje único, inalterable, que viaja a través del tiempo e ilumina la vida de los seres humanos. Como contraparte, nos ofrece la multiplicidad de significados, pero no como un faro sino como una sentencia: nos buscamos siempre porque jamás nos encontramos.
Traducción y comentario de Brahiman Saganogo*
CONFERENCIA PANAFRICANA DE LÉOPOLDVILLE
(25 de agosto de 1960)
Discurso de apertura de Patrice Lumumba
Señores Ministros,
Señoras, Señores,
Queridos Camaradas,
Hoy, el combatiente pueblo congoleño en la lucha es orgulloso y feliz de recibir en su tierra a sus hermanos de lucha.
Su presencia aquí, en este preciso momento, es para mi gobierno, para nosotros, congoleños, la prueba más viva de esa realidad africana que nuestros enemigos siempre han negado, y que aún hoy, siguen negando, se empeñan en negarlo. Pero, ya lo saben, la realidad es aún más terca y África está bien viva. Ella se niega a morir para dar razón a los que están a oscuras de la Historia, de esta historia que hicimos con nuestras manos, piel y con nuestra sangre.
Por Miguel Díez R*
En estos tiempos de exuberancia facilona nos encontramos rodeados —casi mejor diría asediados— por miles y miles de minicuentos o microrrelatos entre los que difícilmente logramos salvar algunos que venzan la espesa monotonía y sean en verdad sorprendentes expresiones literarias de fugaces pero intensas situaciones, realistas unas, otras fantásticas, siempre con notable carga simbólica.
Por Jaime Báez*
La escasa luz del sol entró por la ventana iluminando la mesa, algunos libros, y un vaso que estaba al lado. Unos pasos adelante Alirio, encima de una silla, aseguraba la soga con fuerza. Se empeñaba en amarrarla muy bien a la viga del techo y la examinaba una y otra vez, como dudando de su resistencia. La soga estaba perfectamente atada y esperaba desde hacia mucho tiempo la decisión de Alirio.
Por Roberto Enrique Araque Romero*
ENFERMO
Estoy enfermo. No cómo comúnmente se entiende. Me refiero a que puedo caminar, bailar, comer, beber, jugar y todo lo que una persona saludable hace. Sin embargo, y muy a pesar de todo, puedo afirmar que estoy bien jodido. Pues conozco mi cuerpo, y así como cuando un mecánico infiere las fallas en un auto, tengo la certeza de que algo no está bien en mí. Estoy casi seguro. Aunque mis síntomas no se ajustan a una afección en particular —Sida, cáncer, dengue, malaria o, incluso, gripe — insisto en la idea de que algo no está bien. Corrijo: nada de nada está bien; podría morir en cualquier momento. Eso me aterra pues tengo 4 niños que mantener y una mujer que es una luchadora incansable, mas sin muchas luces lo cual es muy preocupante. Pues una persona trabajadora sin cerebro es como un toro en una corrida y no la quiero dejar sola en la batalla.
Por Marcelo A. Moreno*
El objetivo de la presente intervención consiste en el estudio de la figura del travesti en relación con la política del discurso erótico. Para ello, seleccionamos algunos relatos del libro Continuadísimo (2008) de Naty Menstrual y lo hacemos participar de «la nueva narrativa argentina» de acuerdo con una posición de lectura específica. Luego de ofrecer una conceptualización —siempre problemática— de esta categoría propuesta por la crítica argentina, proporcionaremos las características fundamentales de la discursividad erótica. Pretendemos realizar un doble movimiento: por un lado, señalar e interpretar la conformación discursiva de la subjetividad travesti vinculada a su corporalidad (política discursiva de lo erótico y obsceno), la conformación de una puesta en escena, retóricas y tópicas, la producción de un efecto preformativo, entre otros aspectos ligados a las ficciones eróticas. Por otra parte, señalar una segunda operación, articulada con la anterior que consiste en inferir las políticas del discurso de la nueva narrativa en cuanto a las modalidades de construcción de los cuerpos en polémica con los paradigmas de «normalidad» actuantes en un estado de sociedad determinado.
Por Silvia Nagy-Zekmi*
[blockquote cite=»Pablo Neruda, Canto general» type=»left, center, right»]Si tuviera que morir mil veces
Allí quiero morir[/blockquote]
Las teorías postcoloniales consideran los llamados saberes locales como saberes subalternos en oposición, o al menos en resistencia a los saberes imperiales. En el caso de la expansión colonial europea (las más explorada por las teorías postcoloniales) esta yuxtaposición se manifiesta en el eurocentrismo, es decir, las prácticas culturales europeas se elevan a la universalidad sin considerar contextos locales, tildando de inferior toda característica cultural que no se conforma con los valores europeos. De esta manera se crea el pensamiento dicotómico que fundamenta no sólo la ideología de la Modernidad, sino la de la expansión colonial que se basa en la diferencia cultural —que la convierte en la «misión civilizadora»— y en la diferencia racial que sirve de justificación a la opresión y esclavización de los pueblos originarios.
Los libros, las librerías, las bibliotecas, los bibliotecarios y los archiveros son personajes centrales en los diversos relatos literarios. Tomaré como ejemplo un ensayo y dos novelas contemporáneas en las que se puede reconocer una tradición en la que los textos son protagonistas que transitan por diversos mundos, recreados artísticamente con sus enredos y marañas, con sus pasiones y demonios. Los libros son personajes que la literatura ha recreado de diversas formas: como objetos peligrosos, prohibidos, y que tienen como marco de sus aventuras esos lugares sagrados llamados bibliotecas (pensemos, a modo de muestra, en El nombre de la rosa o El club Dumas).
Por Manuel Cabello Pino*
Uno de los autores que más parecen haber influido en la obra de Gabriel García Márquez, pero que paradójicamente menos se han asociado por parte de los estudiosos a la obra del Premio Nobel colombiano es el gran poeta y dramaturgo español Federico García Lorca. Es sorprendente la escasa bibliografía existente dedicada a analizar los varios puntos de contacto existentes entre la obra de estos dos grandes de la literatura hispánica. Aspectos tan importantes como la utilización por parte de ambos en algunas de sus obras más conocidas del código del honor y de la honra [1], o las reminiscencias lorquianas de algunos de los personajes femeninos más recordados de García Márquez han pasado relativamente desapercibidos para la mayor parte de los estudiosos. En este artículo breve nos proponemos abordar uno de estos temas, el del hombre entre dos mujeres, y su representación en La casa de Bernarda Alba y Cien años de soledad. Es cierto que tanto el hombre entre dos mujeres como la mujer entre dos hombres constituyen sendos motivos de la literatura de todos los tiempos, tal como recoge Elizabeth Frenzel en su Diccionario de motivos de la literatura universal. Y, por lo tanto, también es cierto que García Márquez no tiene por qué haber tomado necesariamente su triángulo amatorio del que aparece en el teatro de Lorca. Sin embargo, existen una serie de rasgos en la caracterización sobre todo de los personajes femeninos implicados, así como en el ambiente socio–cultural en el que transcurren las escenas que remiten necesariamente al teatro de García Lorca, como vamos a tratar de demostrar.
Por Pablo Mora*
Poiesología, a partir del relevo cultural de la edad de la técnica y su desarrollo, a la luz de los logros comunicacionales del siglo precedente y del posible advenimiento del ocio; darle cabida al reino de la creatividad en este siglo que amanece, cuando se espera que el hombre dé consigo mismo y con el otro en aras de una praxis sociocreadora, compartida.
Por John Mayshash*
GRANDES HAZAÑAS …
Hace 522 años que una parte del continente americano fue invadido por fuerzas colonizadoras que solo dejaron destrucción, muerte y saqueos de oro, y bienes territoriales que se perdieron en el tiempo.
Hace más de 195 años que la revolución industrial, inició un proceso que se creyó de superación para el hombre: se excluyó el proceso económico rural de los cultivadores y se pasó a uno que prometía más prosperidad para el mundo moderno.
Por Juan Pablo Espino*
Quedó sobre el piso completamente desfigurado. Tres días después del fatídico suceso fue necesario derribar la puerta. El mal olor del cuerpo en descomposición se escapaba por las hendiduras y las moscas carroñeras, atraídas por la pestilencia, se adherían a las paredes del galpón, formando un entramado verdenegruzco.
Por Andrea Herrera Rojas*
Me rehúso a vivir
con aquel monstruo
que se retuerce en el espejo
Es posible sr. Freud
¿Desacostumbrarse de uno mismo?
¿Tomarse la cabeza entre las manos?
¿Equilibrar correctamente el alma?
¿Creer en las traiciones?
¿Sonreírle a la mala hierba que invade las tumbas?
¿Y tú a donde?
¿Corres? ¿te escondes ? o ¿lloras?
Podrías comprar un boleto
Escribir una carta
Abrirle la puerta al huracán
Guardar años de silencio
Por Fabiola Muñoz Soto (Segismunda Ladrón de Guevara)*
Los días pasaban lentamente y la necesidad de verlo era compleja, ya que la vez anterior había sido demasiado estresante. El encuentro no había durado más de una hora, pero las palabras dichas minaban el entendimiento y la sensación de haberse roto algo quedó instalada en mi corazón. Bueno, no era la primera vez ni la última que Guillermo lastimaría mis sentimientos, mis padres pensaban que esta relación siempre terminaría mal.