Por Julián Gómez Giraldo*
Comienza a hacer frio de nuevo…
Un poco más que hace unas semanas,
El cielo está hermoso afuera
con millones de estrellas persistentes
como luciérnagas enamoradas…
Después de que el hermoso misterio blanco
desplegara sus alas e invadiera todos los rincones…
He prendido la chimenea después de varios meses…
I
Parece un hueco, una hendidura más entre nosotros. Tal vez no tenga mesura alguna. Acaso sea el espacio justo con el cual coincide lo estriado de nuestros bordes, pero se abre, se expande a cada momento, dando lugar a otros, haciendo que nuestros bordes se rocen con los de aquellos que entran y sean como llave torcida en cerradura nueva. Sin embargo, allí nos refugiamos indefinidamente. Como entre grietas minúsculas, que nacen a cada momento (podrían ser la causa del ensanchamiento de este inconmensurable intersticio), nos encontramos, mas apenas podemos vislumbrar alguna seña de gesto. Se pensaría que la comunicación es casi imposible, por allí escasamente pasa la voz. Y cuando pasa se diría que es agua en cántaro roto, aunque ciertas veces ocurre que quedan rastros de lo que se ha dicho y con esas migajas se concreta algo.
Por Gustavo Andrés Valdés Acero*
Estábamos haciendo los preparativos para la cena, yo lavaba los trastos, José pelaba unas papas. Llevábamos un rato callados, cuando José abrió la boca y dijo, ¿sabe cómo terminaron Yana y Nico? No —dije— Estábamos tomando en el apartamento de Alneris, con Betsa, Ricardo y otra gente, cuando Nico llegó. Al entrar tiró al regazo de Yana un bultito. Era Ernesto, el gato preferido de Yana, estaba muerto, tenía en el rostro un gesto espeluznante: la boca bien abierta, la lengua afuera, los ojos volteados, el pelaje lo tenía todo pegoteado con lo que parecía era su propia mierda, estaba hecho un desastre. Una vez dejó el paquete, Nico dio media vuelta y salió al pasillo, gritando por todo el edificio que Yana era una perra.
Por Carlos Mario Borja*
Entonces, fue ese día en el que la vi caminar por la acera, mirando el cielo y dando pasos sutiles, descalza y de blanco irrumpiendo contra el negro de la ciudad. Pero más que matizar como un puntico blanco sobre la mancha negra y gris, parecía cortar el aire con esa libertad con la que caminaba. Si acaso la hubieras visto, con esa sonrisa tierna, esa mirada dulce y el juego continuo de sus dedos, como si estuviese destejiendo el viento, formando las nubes e hilando el azul del cielo, tan sólo si la hubieses visto por un tiempo fugaz, comprenderías, quizá, lo que es ver pasar la luna en un cielo lleno de estrellas.
En pleno baldío, el marco de una puerta posaba erguido. Sin puerta y clavado en el piso, hacía de portal entre la nada y la nada. Jambas de ébano sosteniendo un dintel; delimitando el espacio de una entrada, de una salida.
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U organizaciji Hrvatske matice iseljenika, podružnice Split, Općine Nerežišća i Centra za kulturu otoka Brača u Galeriji Nerežišća organizirano je 14. svibnja sjećanje na čileansku kiparicu hrvatskog porijekla Lily Garafulić, povodom 100 godina od njenog rođenja.
Nazočne je prvo pozdravila Jasna Damjanović ravnateljica Centra za kulturu otoka Brača a zatim i gradonačelnik Nerežišća Lovro Kuščević. O životu i radu Lily Garafulić govorila je Branka Bezić Filipović voditeljica splitske podružnice Hrvatske matice iseljenika, te je prikazan film o umjetnici. Posebna poslastica večeri bilo je povezivanje putem Skypea sa Santiagom i Muzejom suvremene umjetnosti odakle su se javili Gloria Garafulic Grabois, Lilyna nećakinja s obitelji i Renee Ivin konzul savjetnica Veleposlanstva RH u Santiagu, koja je koordinirala ovaj događaj. S bračke strane, uz već spomenute, javili su se nazočni s prezimenom Garafulić kao i brački umjetnici, kipari Lovro i Pero Jakšić, slikarica Dina Jakšić, te bračni par kipari Sandra i Janez Nejašmić Pirnat. Simbolično povezivanje dvaju kontinenata, važnih u životu Lily Garafulić doživljeno je s puno emocija a bračka klapa Kantaduri zapjevala je »vratit ću se svome Braču» jer je te večeri upravo tako i bilo. Oživljeno je sjećanje na veliku umjetnicu koja nikada nije zaboravila svoje korijene.
Ovim programom Nerežišća su se pridružila svjetskim gradovima koji ovog svibnja slave Lily Garafulić. U Muzeju suvremene umjetnosti u Santiagu i na Universidad de Talca, otvorene su izložbe njenih radova. Ministarstvo vanjskih poslova Čilea priredilo je izložbu u Washingtonu a Gloria Garafulić u New Yorku. Pedro Marinov počasni konzul RH u Antofagasti uputio je zahtjev gradonačelnici da se jedna ulica u tom gradu nazove imenom Lily Garafulić.
Lilyni roditelji Petar Garafulić i Margarita Janković, oboje su bili iz Nerežišća, a došli su u Čile početkom 20. stoljeća. Nastanili su se u Antofagasti i imali su devetoro djece, od kojih je najmlađa bila Lily.
Svoje školovanje započela je u rodnom gradu u Colegio Yugoslavo. Srednjoškolsko obrazovanje nastavila je u gimnaziji u Santiagu a zatim je upisala studij kiparstva na Universidad de Chile kod profesora Lorenza Domingueza. Njena obitelj nije bila baš oduševljena tom odlukom, tim više što se malo studenata u to vrijeme odlučilo studirati kiparstvo. I na samoj akademiji radije su izabirali slikarstvo ili grafiku. Brački geni su prevagnuli i postala je kiparica, umjetnica, mada je i sama izjavila da je život umjetnika život žrtvovanja i da nisi uvijek sretan, te da si lišen mnogih stvari koje ima većina ljudi. Uz umjetnost, voljela je putovanja.
Pred II svjetski rat dvije godine je studijski boravila u Parizu, gdje je surađivala s rumunjskim kiparom Constantinom Brancusijem, koji je kao tvorac apstraktnog kiparstva otvorio put nadrealizmu i minimalizmu.
Par godina iza toga usavršavala se u New Yorku kao stipendistica Zaklade Guggenheim. Nakon rata, u Italiji je izučavala tehniku mozaika u Ravenni.
U Hrvatsku je prvi put došla 1957. godine, kada je nakon kongresa likovnih umjetnika u Veneciji, putovala u Grčku i u Egipat, preko naše zemlje. Tom prilikom posjetila je Split i Dubrovnik.
Šezdesetih godina obilazila je Južnu Ameriku proučavajući indijansku umjetnost, Machu Picchu i skulpture na Uskršnjem otoku. Iza toga stvorila je niz drvenih i kamenih »duhova Aku». Skoro godinu dana nosila je u sebi ideju dok nije na jednom gradilištu naišla na stari komad drveta kojeg je oblikovala u skulpturu. Tako je sljedećih nekoliko godina neupotrebljivom drvu, prethodno očišćenom od termita, darivala novi život.
Svoja djela, Lily Garafulić, izložila je na dvjestotinjak izložbi, a računa se da je u 80 godina svog kiparskog rada stvorila oko 300 skulptura. Među najpoznatijima su one velikih dimenzija smještene na kupoli gotičko-bizantskog zdanja bazilike Nuestra senora de Lourdes u Santiagu de Chile. Njen brat Andres Garafulić, arhitekt, koji je radio na bazilici trebao je kipara pa je posao povjerio sestri. Ona je to prihvatila, kako je sama rekla, kao veliki rizik koji se pretvorio u uspjeh. Čak je i Life magazin tome posvetio članak a Lily su nazvali ponosom Čilea a naglasili su da je bila stipendistica Zaklade Guggenheim.
Lily Garafulić je dodijeljena Nacionalna nagrada za umjetnost 1995. godine, obnašala je funkciju direktorice Muzeja lijepih umjetnosti, predavala na Universidad de Chile a nakon umirovljenja proglašena je emeritusom. Bila je vrhunska intelektualka, stroga prema svojim studentima, jednako kao prema sebi. Iz njene radionice izašli su poznati kipari Sergio Badilla Castillo i Raul Valdivieso.
Lily Garafulić preminula je u Santiagu u 98. godini života. U vijesti, objavljenoj u »The Santiago Times», bilo je istaknuto njeno hrvatsko porijeklo te njen značajan utjecaj na tamošnje kulturne i kiparske krugove. Njena želja da izlaže u Hrvatskoj, nikada se nije ostvarila. U Galeriji Branislav Dešković u Bolu na Braču izložena je jedna njena skulptura, portret žene u kamenu iz 1949. godine. To djelo teško 286 kilograma, umjetnica je poslala na dar 1989. godine.
Lily Garafulić pamtit ćemo po njenim djelima izniklim iz izuzetnog talenta, koji joj je odredio život. I sama je rekla: Kiparstvu sam dala sve. Moj život, to je ljubav.
Lina agonizaba. Sólo llevaba puesto un camisón de algodón y su piel ardía al rojo vivo. Su cuerpo —considerado en otro momento y en otro lugar una pieza de exhibición tan memorable y tan sublime como una escultura griega— se había transformado en un nido de llagas y horrores y en un auténtico ícono de la todopoderosa Iglesia católica: una foto suya podía encajar en una serie de cuadros con los martirios de Jesús —su piel estaba más lastimada que la espalda del Nazareno— y podía decir, sin miedo y sin temor a la blasfemia, que sufría más que el diácono del papa, san Lorenzo de Huesca, santo patrón de los cocineros que, por avaro y por tacaño, por no entregar los bienes de la Iglesia al emperador romano, fue asado vivo —con el culo en las brasas calientes— en una parrilla gigante.
Por Dina Piera Di Donato*
NEUS, 1993
Tan discreta al principio, se anima a confiarnos que tiene sangre de minera cuando nos ve en una foto metidos en el río con las bateas y los cedazos y en otra, poniendo cuernos con la v de la victoria frente al almacén del padrino de Ugarit, las minas del rey Salomón. Mientras elegimos si le pondremos un traje de su repertorio de commedia dell’arte a Daly, para el funeral, Neus se anima a contarnos un guión de telenovela que escribía desde su época de Asturias. Estoy segura de que el aroma ligeramente anisado de sus platillos logra que Daly recobre el conocimiento.
Por Juan José Barrientos*
En su libro sobre la famosa Antología de la literatura fantástica, confeccionada por Borges y sus amigos, Adolfo Bioy Casares y Silvina Ocampo, en 1940, Daniel Zavala asegura que no es una inocente recopilación de textos publicada para compartir el placer de su lectura, sino que se trata de un golpe contra el realismo representado por Eduardo Mallea; la lucha contra esa tendencia literaria tuvo como escenario las páginas de la revista Sur… Y todos conocemos al vencedor, pues Mallea se encuentra hoy confinado a los manuales de especialistas en historia de la literatura.
Por Pedro Arturo Estrada*
OTRA RAYUELA
Homenaje a Julio Cortázar
Para jugarla no hay instrucciones específicas, como aquellas de cómo darle cuerda a un reloj, subir una escalera o llorar. Olvídate. Ahora es diferente aunque se trata casi de lo mismo, pero en otro plano, es decir no en la acera ni el patio de tu casa. Se trata de la página, la virtual o la de papel. Sigue dando igual. Cuando arrojes la piedrita, o sea, la primera palabra en el primer espacio que tienes ahí, que no vaya al abismo que te rodea… porque esta rayuela está dibujada sobre la nada. Debes entonces empezar a saltar en un pie… es decir, escribir, seguir escribiendo, sin marearte, sin caerte del lado absurdo o ridículo. Seguir avanzando, medio chistoso o tal vez serio, muy serio, hasta alcanzar el último recuadro: allí donde todo se mira en perspectiva, donde el universo pleno brilla y tú estás solo, más solo que nunca. Eso se llamaría cielo. O si quieres, final del juego.
Lo mejor de las charlas distendidas es que no hay guión, y uno no sabe dónde puede acabar después de tanta vuelta, con ese punto de osadía con el que nos atrevemos cuando estamos entre amigos. Otras conversaciones están más encauzadas, y es difícil sorprenderse a uno mismo, pero estas otras, en las que se arriesga un poco más, son siempre imprevisibles, y entre la morralla que saca el propio diálogo queda, por lo general, alguna idea jugosa, inesperada, que te justifica ese tiempo a la bartola. Siempre es un aliciente la propia desorientación de la charla. Pero lo que me resulta perturbador es que nos falle tanto el punto de partida, y que descuidemos el tono, esa ironía que es la que a la larga nos puede dejar salir con cierta elegancia, y entremos al trapo con tanta facilidad. Porque cada vez somos más suspicaces con todo, con la política, con la ciencia, con el arte, pero nos falla ese espíritu crítico con el modo en que hemos recibido la información con la que estamos discutiendo. No pasamos ni una, dispuestos a no tragar con nada, a convertirlo todo en sospechoso; pero nos creemos —o aquí nos relajamos, y nos olvidamos de desconfiar y de dejar una distancia prudencial— que la información que nos ha llegado de un tema es el tema mismo, entregado sin mácula, candoroso y sincero, traído por alguna alma caritativa expresamente para darle caña en nuestra conversación.
Por Emily Celeste Vázquez Enríquez*
El libro Todo y la recompensa contiene la totalidad de los veintiséis cuentos escritos por Daniel Sada. Aunque dicha cantidad pudiera parecer pequeña en la trayectoria del bajacaliforniano, es necesario reconocer que debido a la calidad formal y de contenido que permea cada una de las páginas, la cantidad es lo de menos.
Por John Harold Giraldo Herrera*
El crítico de cine John Harold Giraldo tuvo el privilegio de conversar con Sergio Cabrera, el reputado director colombiano, de filmes como La estrategia del caracol, Ilona llega con la lluvia, Perder es cuestión de métodos, entre otras. El realizador habló de su niñez, su formación, y de su nueva película Todos se van, que estrenará pronto en las salas de cine. Compartimos en este espacio esta amena conversación.
Por Gustavo Arango*
La historia de Colombia nunca ha sido edificante. Es imposible recordar un tiempo sin guerras, masacres, atropellos o desigualdades criminales. La literatura nacional no puede evitar ser su reflejo. No es coincidencia que las tres novelas paradigmáticas sean, cada una a su manera, testimonio de un desastre. María es un nombre en una lápida y es el despliegue lírico de la frustración amorosa. La vorágine es injusticia social y retrato de seres devorados por su entorno. Cien años de soledad es una soledad más larga que el término de una vida y es la biblia de las estirpes condenadas.
Por Luis Felipe Valencia Tamayo*
De las historias de héroes y villanos, de buenos y de malos, de las historias de victimarios y víctimas, de santos y de pecadores, ya no va mucho el cine. Acostumbrados como hemos estado a la clásica discriminación entre unos y otros, sentimos una especie de compensación por los dolores de la humanidad. La frase «Los buenos somos más» es una fórmula para delimitar las áreas en que pueden sentirse algunos bien por no ser parte de los demás. Y sin embargo, el mal coquetea con esa cruel banalidad que ya otras plumas han expuesto con mayor hondura.
Por Javier Ubeda Ibañez*
Sorprende comprobar tanto buen hacer en un autor relativamente joven (35 años) y más en la que es hasta ahora su primera novela, ya que con anterioridad solo había publicado un libro de relatos (Fricciones, EDA, 2011).
Pablo Martín Sánchez nace en 1977 cerca de Reus (Tarragona). Y a poco que indaguemos en su vida nos damos cuenta de que siempre ha estado ligado al mundo editorial (pese a que también hiciera sus incursiones como atleta o actor). De hecho, ha trabajado como lector, corrector, traductor y librero. Y su formación es totalmente literaria: Graduado superior en Arte Dramático, doctor en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada y con un Máster en su haber en Humanidades. Además, fue fundador de la revista Verbigracia, redactor en la revista digital La Siega y colaborador habitual en la revista Rinconete (del Centro Virtual Cervantes). Y como anécdota pasó un año completo de su vida en París, siguiendo los pasos de su admirado escritor Georges Perec. Por todo ello, podemos considerar a Pablo Martín Sánchez un joven de formación humanista, con un amplio bagaje cultural a sus espaldas, lo que explica que esta novela, de corte histórico, publicada por primera vez en noviembre del año pasado (o sea en noviembre de 2012), en Acantilado, vaya ya por su cuarta edición.
Por José Agustín Conde De Boeck*
La obra de Alberto Laiseca es un producto extraño a la tradición literaria argentina. Durante su momento de emergencia, en los turbulentos años que van desde fines del último peronismo hasta el advenimiento de la democracia, pasando por todo el Proceso Militar, el campo literario nacional prolifera en tensiones entre generaciones diversas. En este período la literatura políticamente «comprometida» imantaba tanto la militancia concreta de Juan Gelman, Andrés Rivera, Haroldo Conti, Francisco Urondo o Rodolfo Walsh, como las grandes alegorías políticas de Osvaldo y Leónidas Lamborghini, Ricardo Piglia, Néstor Perlongher, Daniel Moyano, Juan José Saer, Luisa Valenzuela y, en todo caso, el Aira de La luz argentina (cfr. Heredia, 1997). A esto puede agregarse la impronta cultural de los autores de Contorno, extendida hacia toda una generación de estilo crítico dentro del campo intelectual argentino, y cuya manifestación más acabada puede encontrarse en la sociología literaria difundida en los años setenta por la primera época de Los libros y por Punto de vista.
Por Stephen Kcenich* & Maria Elvira Luna**
[blockquote cite=»O.I. 256″ type=»left»]A Lee y Bill Kcenich
«El tiempo es la sustancia de que estoy hecho. El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy ese río; es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego. El mundo, desgraciadamente, es real; yo, desgraciadamente, soy Borges» [/blockquote]
El complejo mundo borgeano pleno de panteísmo, laberintos, espejos, sueños, digresiones sobre el infinito, reflexiones sobre la caótica realidad, el tiempo y el espacio, nos impele insistentemente a analizar, entre otras consideraciones, los múltiples conceptos metafísicos inmersos en sus exquisitos textos. En este artículo en particular, hemos reflexionado sobre dos cuentos: «Tigres azules», y «El espejo y la máscara». Nuestra reflexión sobre «Tigres azules» se ha servido de conceptos prestados de la estadística y la teoría de probabilidades, específicamente hemos aplicado la variable aleatoria discreta en un intento por encontrar un patrón en una realidad numérica cambiante cuya variación parece gobernada por el caos. En cuanto al relato «El espejo y la máscara», hemos relexionado sobre los límites del lenguaje que, a nuestro parecer, dicho relato propone. Hemos hecho también un análisis contrastivo profundizando en la analogía que encontramos entre los límites del lenguaje, postulado del cuento «El espejo y la máscara», y la restricción de las matemáticas para explicar un fenómeno cuantitativo, que también vemos como un postulado de «Tigres azules».
Después de un día más de oposición, el senador se sentó de mala gana a cenar. Hacía tiempo que había abandonado el poder, pero su ser seguía con las ansias de volver a gobernar con poderes absolutos. Los tres huevitos se habían erosionado con el paso del tiempo, y ya sólo quedaba la inexorable firma de la paz. Tan pronto se sentó, vio que la sopa no estaba caliente tal como les gusta a los arrieros de su estirpe. Sin embargo, se reclinó en la silla, tomó aire, respiró profundo, meditó unos segundos y se reincorporó para iniciar la cena.
A MARY SHELLEY (1822)
[blockquote cite=»P. B. Shelley» type=»left»]He lives, he wakes this Death is dead, not he[/blockquote]
Se despide en lento adiós la primavera
y aquel soplo de infinito y suave aliento
de los párpados callados surge y vuela.
Por José de la Vega*
2º Episodio, primera parte.
ENTREVISTA A ANTONIO RUIZ SOLER
Entrevista en su Estudio de Madrid por M, Clemente de Diego… Jean Cocteau le dijo en una ocasión a Antonio: «Vouz pensez avec les pieds?»
–¿Cuántos millones tendrás ahora Antonio?
–Eso no lo puedo calcular porque tengo mi fortuna repartida en Bancos norteamericanos y suizos.
–La gente te echa veinte millones
–De los rumores no hay que hacer nunca caso
–Dime sinceramente: ¿has ganado más dinero con Rosario o sin ella?
–He ganado mucho más después de la separación.
–¿La echas de menos?
–Artísticamente no. Como compañera sí la recuerdo mucho
–Sin embargo has vendido tu piso en Madrid solamente porque estaba debajo del suyo.
–Resulta molesto encontrarme en el ascensor y en la escalera todos los días después de lo que pasó.
Por Jorge Urdiales Yuste*
Daniel, el Mochuelo, protagonista de El camino de Miguel Delibes, está a punto de marchar a la ciudad a estudiar.
Su padre quiere que su hijo progrese y no sea un pobre quesero como él. Tiene Daniel once años. Va a dejar el pueblo cántabro en el que nació y vive, en la Castilla que se asoma al mar por Santander. Es un niño despierto, capaz de asombro, que todo lo encuentra nuevo, su curiosidad es insaciable. Uno de sus amigos, Germán, el Tiñoso, que acaba de morir, le puso el apodo por el que se le conoce en el pueblo, el Mochuelo, pues «lo mira todo como si le asustase» (1). Roque, el Moñigo, es el otro amigo de infancia y peripecias. Ha asistido hasta ahora a la escuela del lugar. Es conocido de todos y conoce a todos en el pueblo. Por su mente, ahora, van a desfilar cuarenta personas de su pueblo, cada una con su personal carga rural. El novelista ha distribuido en veintiún capítulos la materia de su narración que cruza no sólo por la mente sino también por el corazón de Daniel: una sucesión de anécdotas y recuerdos, un paisaje rural, la vida de su pueblo, la duda de que para progresar deba abandonarlo, el misterio de la vida y de la muerte, el valor de la amistad y de la cercanía, los encantos de la naturaleza y de la infancia… Todo dentro del marco rural del que no ha salido en once años.
Por Jaime A. Orrego*
Esta podría ser la pregunta que se hace Max, protagonista de la novela Tan cerca de la vida (2010) del escritor peruano Santiago Roncagliolo. Esto ocurre mientras él se encuentra en una convención de inteligencia artificial organizada en Tokio por la compañía para la cual él trabaja. Allí, similar a como sucede en Lost in Translation (2003) de Sofia Coppola, Max se siente desolado y con problemas para comunicarse con el resto de habitantes de la ciudad. Sólo logra tener unos pequeños y extraños intercambios con los asistentes a la convención y, en mayor medida, con una de las camareras del hotel. Es así como Max parece llevar una vida en la cual no tiene control alguno. Sus días están llenos de sugerencias de su teléfono inteligente, de encargos de su jefe, o de planes organizados por otros asistentes a la convención.
Sentada en aquella cafetería se preguntaba cuándo había llegado el momento en que se sintió como en casa tan lejos de su país. Recordaba como si fuera ayer el día que llegó: 22 horas de trayecto, 3 escalas, 2 vuelos retrasados y, como resultado, sus maletas extraviadas. Tardaron 2 días en llegar y con ellas todas sus pertenencias. Deshacer maletas es más ameno que hacerlas, pero la habitación donde iba a pasar el resto del curso no terminaba de sentirla suya, por lo que le costó colocar las cosas y la ropa.
Por Juan Manuel Zuluaga Robledo*
Algunos cineastas latinoamericanos produjeron obras de gran calado cinematográfico y de gran fondo intelectual en la década de los 70. Verdaderas joyas del cine arte. Algunas pocas traspasaron fronteras y fueron premiadas en festivales internacionales, mientras eran presentadas sin envidiarle casi nada —en cuanto a lenguaje cinematográfico, guiones y técnica— a grandes obra de la época de autores de talla internacional como Kubrick, Buñuel, Bergman, Kurosawa o Truffaut. En esa época, obras como La Muralla Verde o Espejismo del peruano Armando Robles Godoy, Agarrando pueblo del colombiano Carlos Mayolo, La guerra del cerdo del argentino Leopoldo Torre Nilsson, La última cena o Los sobrevivientes, del cubano Tomás Gutiérrez Alea, tan solo por citar unos ejemplos, lograron traspasar las fronteras nacionales y conquistar a la crítica internacional en certámenes reputados del séptimo arte.
Por Juan Antonio Salas*
Vº Bº [2014]
Ven, bravucona, a comer, si puedes, de mi mesa sin mantel,
Vidrio babeante tienen tus besos, el amor, al galope, se asemeja a tus
Vestidos burbujeantes, tuyo es el ansia más incontrolable, ven huracán
Volcánico, bebe de mi charco, y no tengas remilgos en calentar la sopa de mis recuerdos.
Ven, bravucona, corre a los brazos de un encuentro presuroso,
Vino, barbacoa y lechugas adornan mi piel, estoy dispuesto a abrir la vega de mi carne
Vibrante, bajar a la raíz de tu sexo me tiene sin cuidado.
Ven, bravucona, te espero enfiestado, duros serán los golpes de tu aliento
Vigoroso, blandir el alma en cada risa de mi pañuelo me tiene enrielado.
Ven, bravucona, estoy preparado para mil batallas, el duelo erótico consumirá todas las
Velas, bienvenida seas en mi lecho, esta mano ocupará el ancho de tu barca, no creo,
Víbora briosa, en tus alardes nupciales, pagarás la deuda sostenida en tus pechos.
Ven brabucona, gallina negra, tuyo es el alarido más conspicuo
Verás bailar el signo perpetuado en tus labios cuando tu
Vanidad baje al goce profundo de esta copa.
Por Jimena Vera Psaró*
Ser mujer nos enfrenta aún al trabajo desigual, a ocupar roles diferentes por la sola cuestión de género y a una exposición frecuente a la violencia simbólica y al femicidio.
Cuando pienso en abrir caminos y en el futuro que le espera a mi hija, siento que no puedo ser indiferente. Asumo una necesidad de transformar, al menos desde mi breve espacio, aquellos estereotipos que nos estigmatizan en objetos, madres, débiles.
Puede ser la primera vez que coincida en la literatura de un asesino serial, o por lo menos no recuerdo haber leído algo semejante. Más fácil es asimilar la historia de un psicópata, si la vemos en la pantalla. Del cuento El Cobrador de Rubem Fonseca, se pueden relacionar varios aspectos, tanto de estilo, como de temática y descripción de personajes, pero no precisamente dentro del círculo de la literatura, sino más allá. El Cobrador es un personaje que podría ser tan villano como antihéroe, y de ninguna manera alguien estará en lo correcto al afirmar una u otra cosa.
Por Roberto Araque*
—¿Cuál gallo?
—El Pico Mocho.
—Y que lo operaron y todo. El señor Daniel me dijo: ‘man, hasta le puse suero y no aguantó, aquí cargo la placa. Lo cargo en el carro. —Él aún sostenía el celular y miró a su padre como si un rayo lo hubiese atravesado desde la raíz de todas sus sienes hasta el infinito de su pensamiento, y mucho más.
—¡Lo matamos toditos!— Sentenció el padre.
—Lo llevo ahorita en el carro, me dijo. —Sus ojos, aunque secos, no dejaban de lamentarse.
—Lo matamos toditos porque casi todos los días hablamos de ese gallo. Jesús Román, la última vez que lo vio, que estuvo en Puerto La Cruz, me dijo: Papá, no he visto gallo más arrecho que ese. —Realizó una pausa, aspiró la penúltima bocanada de un cigarrillo y agregó:
—De los gallos que tenemos como padrote…
Ilustración: Alicia Borges https://dondestamielefante.blogspot.com/
Por Juana García Romero*
A MÍ
A mis joviales
y sentidos
XXXIII años.
Por Consuelo Hernández*
QUÉDATE CON LA PAZ
Después de tanto trecho recorrido
de tantas millas de letras indigestas
de tanta palabra oscureciendo tus calles
de tantas cordilleras y selvas desandadas…
Por Carlos Arturo Correa Maya*
MÁGICA RELACIÓN
Buenos días. Por favor toma asiento y presta atención a lo que voy a contarte, pero antes de empezar te informo que los envases de plástico y las botellas de vidrio vacías no se botan, se reciclan. Te lo digo porque sé que estás haciendo el inventario del almacén. De otro lado, quiero que me des una manito en la solución de algunos problemas que debo solucionar con urgencia. Comenzaré de esta manera, porque no encuentro otra. Estoy ante un dilema personal y profesional, difícil de resolver. Últimamente me ha dado por pensar que las enfermedades mentales se contagian por contacto con el enfermo, pero mis conocimientos en psiquiatría dicen que eso no es posible. No te extrañes, pero es que algo raro está sucediendo, verás.
Por Pedro Madrid Urrea*
No tengo la menor idea de las razones por las que estoy escribiendo esto. Por las que te estoy escribiendo esto. Sólo tomé mi libreta de apuntes, un lapicero y he empezado a vomitar todo lo que me sale. ¿Te lo voy a entregar? ¡No sé! ¿Sabrás que lo escribí para vos? Mucho menos. Lo importante aquí, creo, es hacer catarsis.
Por Nahuel Conforti*
La primera vez que las vio supo que las merecía. Las vio en la vidriera cuando paseaba por el centro. El color lo atrajo, era suave y llamativo. No eran ostentosas pero de lejos se notaba que eran buenas. Sabía que eran costosas pero entró a preguntar igual. No le parecieron inaccesibles. Las iba a pagar en seis cuotas, con interés pero tampoco le pareció tanto. En diciembre las terminaría de pagar con el medio aguinaldo. Además en diciembre aumentaban las ventas en la empresa y siempre daban un bono para todos los empleados.
Por Josefina Baez*
Traducido por Marcela Reales
Microcuento 1:
Si. No. Siempre fue la respuesta. Y aquí comenzamos a tejer las preguntas.
Microcuento 2:
Si no. Siempre. Las respuestas. Y aquí comenzamos a tejer. Preguntas.
Microcuento 3:
Con cara de un fokin bodegón, dijo gracias.
* * *
My name is Quisqueya Amada
Taína Anaisa Altagracia Indiga.
You can call me Kay.
El cocolo, mi timacle, calls me chula.
He calls me Chula and his derriengue.
And the rest Gorda.
They call me La Gorda.
Por John Mayshash*
Todos los días escuchamos sobre atentados cometidos contra la naturaleza. Cada semana los diarios escriben sobre matanzas en selvas, bosques, ríos y mares, sobre animales que cada vez se aproximan más al final de sus especies. Como periodista de la vida silvestre, nunca me podré acostumbrar al maltrato al que algunos lugareños someten a los animales en diferentes regiones del planeta, esgrimiendo la necesidad de matar para vivir, o la pesca indiscriminada de animales de río o de mar, sin respetar su tamaño y edad, llevándolos a sus posibles desapariciones en los hábitats naturales a los que pertenecen.
Por Naty Nefesh*
SIN RETORNO ALGUNO
Entre el frio estremecedor de esta ciudad
las palabras intentan salir,
las miradas y el deletreo de cada sílaba
en tus labios
enuncia dulcemente tu partida;
tu cobardía cobijada en pretextos,
hace que estés ahuyentándote en medio del amanecer.
Por Mireia Ortega*
Perdida en un punto…
dos rostros.
La noche de sacerdotisa sin liturgia,
huye de la memoria
por un hechicero sin sombra.
Vino de consagrar le vertió:
sobre sus amapolas en oración,
entre los misterios de sus montañas,
en su púrpura flor de loto.
Por Paul Éluard*
Traducción por Fabio Vélez Bertomeu**
Encerrado en mi amor, sueño.
*
¿Quién de nosotros inventa al otro?
*
Rostro perforador de murallas.
*
Tu cabellera naranja en el vacío del mundo
En el vacío de cristales pesados de silencio
Y sombra donde mis manos desnudas buscan todos tus
Reflejos.
Por Lourdes Vázquez*
En un salón de un centro de convenciones marcado por unas ventanillas altas muy difíciles de escalar, por ratos se escuchan grupos de mujeres entrando y saliendo. Es decir, después de cada sesión de trabajo, hay un intermedio que se refleja en la puerta a dos hojas de vidrio slap-slap de un lado para otro, los ecos de las voces de las mujeres y el ruido de las sillas y mesas en las losetas. Ella frente a mí:
¿Estás sola en la habitación?
Por Diógenes Abreu*
En la ciudad dominicana de La Vega Real se reivindica uno de los personajes emblemáticos de su carnaval, el Robalagallina, como una celebración carnavalesca surgida a raíz de un castigo ejemplarizador del general Plácide Le Brun (Mr. Placy) contra un soldado haitiano. Le Brun era gobernador de La Vega durante la ocupación haitiana y el castigo lo propinó contra un soldado que robó unas gallinas, propiedad de una dominicana vegana.
Por Salustiano del Campo*
Tan pronto como la sociedad española ha podido disfrutar en su historia moderna de un período dilatado de estabilidad política, con una razonable integración social y plena apertura al exterior, se ha comprobado que la supuesta «excepcionalidad» de España era un mito y, en cierto grado, un subterfugio utilizado por los sectores nacionalistas arcaizantes como disculpa y coartada para mantener una situación de atraso y aislamiento insostenible, y para intentar perpetuar unos privilegios claramente incompatibles con el mundo moderno.
Por José Antonio Llera*
Dos hombres embozados con una capa parda y tocados con un sombrero de copa nos arrastraron —llevábamos una cadena al cuello— hasta las puertas de un castillo. Una vez dentro, la decoración era la de un hotel moderno: lámparas de pie, taburetes rojos de metacrilato, cojines blancos, canapés color canela. En una habitación nos quitaron las cadenas y nos introdujeron desnudos en una gran bañera blanca. Decían que un baño de resina era suficiente para conservar los cuerpos. En ese momento, recordé que así se embalsamaban los cadáveres de los faraones y te miré, pero no encontré tu mirada.
Por Alfredo Mason*
Si algo caracteriza la realidad política de nuestros días es su complejidad, por eso generan desconfianza los relatos simples y descriptivos, que no muestran causas ni circunstancias. Los atentados terroristas en Francia no son un ataque a la libertad de prensa sino parte –brutal, sin lugar a dudas- de una guerra cuyo foco principal es el Medio Oriente.
Por Benigno León Felipe*
Desde hace ya algunos años asistimos a un fenómeno literario llamativo y no fácilmente explicable: el auge de festivales de narración oral. En distintos países, con idiomas y culturas diferentes, se ha consolidado este tipo de encuentros que parecen nadar a contracorriente, porque ¿cómo explicar un fenómeno de esta naturaleza?, ¿cómo justificar que varias decenas de personas abandonen la comodidad de sus casas y el hipnotismo de la televisión y se desplacen para asistir a algo tan elemental y, en principio, tan poco atractivo como escuchar contar cuentos sin más artificios que la presencia y la voz de un narrador?
«Todos algún día dejaremos de existir, pero cuando la muerte se lleva consigo a personas que, por personalidad o trabajo, lograron trascender las fronteras de su pueblo y dejar una huella importante en quienes conocimos y admiramos su obra, el dolor parece hacerse más profundo». Poemas del Alma.
El 19 de febrero de este año 2014, la música popular venezolana despidió a uno de sus más renombrados exponentes: Simón Narciso Díaz Márquez, más conocido con el nombre de Simón Díaz, o el Tío Simón o Simón a secas, tal era su popularidad y el respeto que tenía dentro de Venezuela. Dejó un inmenso legado de más de 200 canciones. Esperamos que esta herencia se conserve y que la patria le retribuya todo el amor que le dio en sus versos, preservando y difundiendo este patrimonio para las nuevas generaciones.
Por Roberto Sánchez Garrido *
[blockquote cite=»Capricho Estival. Javier Krahe» type=»left»]Y tocaba la guitarra
o escribía en un cuaderno
y si allí rimaba en arra
escribía algo con garra
un acorde así moderno
y una dulce melodía
eso ya lo entretenía
y aún más si le salía [/blockquote]
La producción de Javier Krahe la podríamos definir como un universo poético hecho canción. En su maleta más de treinta años de canciones con una métrica precisa que no deja rima al azar. Canciones que describen una forma peculiar de ser, ver y entender el mundo, de pasar por la vida, con un agudo, mordaz e inteligente ojo crítico que transita desde los sentimientos propios a los compartidos. A la altura de Brassens o de Leonard Cohen, Krahe es el poeta infatigable que regala en cada canción humor, reflexión y al menos un verso donde reposar y deleitarnos en la belleza. Joan Francesc Mira (2007) señala que todo autor, quiera o no, produce «un documento: un texto que es resultado y reflejo de su tiempo y lugar, de su tradición cultural y de la de su propia sociedad». Nada más acertado cuando tratamos a Krahe, porque en su forma particular de narrar refleja la sociedad que le ha (nos ha) tocado (nos toca) vivir y sufrir.
Por Gustavo Arango*
[blockquote cite=»Addiction to an old mattress», de Iliad of Broken Verses» type=»left»]This is not my life But theirs, that I am living. And wolf, bolt, gulp it down, day after day. [/blockquote]
Rosemary Tonks nació el 17 de octubre de 1928, en el condado de Kent, en Inglaterra. Como su padre había muerto de fiebres en el África, Rosemary y su madre se fueron a vivir a casa de sus abuelos maternos en Bournemouth, un pueblo costero al sur de la isla. Allí, entre paisajes del jurásico, Rosemary asistió a la escuela durante la guerra.
Por César Bernal*
El puente festivo que acaba de pasar [el del 17 de agosto de 2014], mientras que en Cali y Bogotá los festivales Petronio Álvarez y Rock al parque hacían vibrar a trescientas y cuatrocientas mil personas respectivamente, y los triunfos de Camilo Villegas y Nairo Quintana llenaban los titulares de los noticieros, en Andagoya, cabecera municipal de Medio San Juan (Chocó), la muerte estaba de fiesta y hacía de las suyas con algunos cientos de andagoyences y varios visitantes sin siquiera ser nombrada.
Después de arduos trabajos y de innegables exigencias, el día esperado había llegado. La firma de la paz que ponía fin a cincuenta años de enfrentamiento armado era una realidad. El Presidente amaneció eufórico al lograr la materialización de su única apuesta al asumir el solio de Bolívar. Una estrategia profunda, elaborada con la maestría de los tahúres había generado el clima adecuado para el desarrollo del proceso. Pasaba a la historia como el gran estadista, el hombre de la paz.
Por Marta Lucía Fernández Espinosa*
Venidos de un pedagógico octenio, que se oponía al Plan Nacional de Educación, una estrategia con la que el poder ejecutivo asesinaba a la escuela colombiana; no solo vimos estupefactos e incrédulos, llenarse las calles de matones poderosos y defendidos en no pocas oportunidades por el presidente; sino que vimos inundarse la escuela de «matoneo», implantado por la publicidad sutil de los medios de comunicación. Estrenábamos épocas de maledicencias agresivas que iban a darle sentido a la Ley General de Educación: ¡el estudiante es el centro del proceso educativo! Y al estudiante le enseñaba directamente el presidente Uribe: «Le rompo la cara marica». El éxito de la pedagogía del matoneo, contrario al ideal ciudadano que soñaba el Plan Decenal de Educación 1996 – 2006.