Traducción de María del Castillo Sucerquia*
Dependiendo de su contexto y tiempo, leer poetas extranjeros nos acerca a su manera de sentir, ver y ser en el orbe, para o desde su terruño. Hoy en Cronopio Errante, columna de traducción, les presento un cuento de la fantástica autora griega Smaragdi Mitropoulou.
Por Germán Lorenzo Ayala*
La lectura de «El Perseguidor», uno de los relatos de Cortázar incluido en su obra Las armas secretas y otros relatos[1], permite que el análisis posterior del lector pueda tener una doble vertiente. Primero, es lógico reflexionar sobre el personaje real y oculto tras el Johnny de Cortázar (el músico de jazz Charlie Parker, a quien va dedicada la narración del autor de Rayuela) y sobre su problemática vital que, como a otros muchos jóvenes músicos[2], le llevó a una muerte prematura que significó el destino final de su culto a la autodestrucción a través de las drogas y el alcohol. Las líneas de «El Perseguidor» presentan también las complicadas vicisitudes del papel del crítico (Bruno, crítico musical y biógrafo) en su deseo de entender, analizar y reflexionar sobre la obra del artista, el cual parece tan lejos y tan cerca que su universo se escapa y regresa en una espiral difícil de abarcar.
Por Julián Silva Puentes*
Lunes. Llueve copiosamente en Bogotá. Me alisto para salir a la oficina y sintonizo la W Radio. Las noticias no podrían ser peores: Rusia invade a Ucrania. El paro armado del ELN en Colombia nos trae horribles recuerdos del pasado. A una joven de quince años la apuñalan en el cuello camino a su casa, después de salir del colegio en la ciudad de Bucaramanga.
Por Juan Manuel Zuluaga Robledo*
Sin duda alguna Sab, novela escrita por Gertrudis Gómez de Avellaneda, es una obra romántica con todos los rasgos típicos de la novelística producida en la etapa decimonónica. Afirmar lo anterior puede ser una perogrullada: el protagonista, un esclavo mulato, mayoral de una hacienda cubana se enamora de Carlota, hija del propietario de la hacienda. Su amor no correspondido y las vicisitudes que sufre al no conquistar su corazón —ella está comprometida con Enrique Otway, hijo de un rico inglés— lo llevarán hasta un final trágico que acabará con su vida. El lector conoce esta historia romántica gracias a un cuerpo narrativo lineal, que no está sujeto a tramas fragmentadas, ni flashbacks; todo discurre linealmente tal como se usaba en la novela latinoamericana del siglo XIX. Los aires románticos imperantes en Sab van acordes con lo propuesto por Alexander R. Selimov al proponer que «el Romanticismo es más que un método para hacer literatura; es la representación artística de un modo particular de ver y representar las relaciones humanas y sociales; es un fenómeno que surge en un principio como lenguaje de una minoría intelectual, para luego extenderse y filtrarse, por el prestigio de la palabra escrita, en la cultura popular» (Selimov, 60).
Por Dinorah Cortés Vélez *
Recientemente,
el Centers for Disease Control,
CDC, según sus siglas,
emitió una nueva directriz
acerca de las mascarillas:
tras dos largos años pandémicos,
su uso es opcional en espacios cerrados.
Llevarlas o no llevarlas
era la cuestión hamletiana
en muchas miradas.
Por Abdulloh Abdumominov*
Este Año Nuevo no tuvimos árbol de Navidad. Se suponía que los amigos vendrían a mi fiesta. Pero no podríamos comprar un árbol de Navidad real, una belleza espinosa, aromática y esponjosa. Cuando mi madre se fue a trabajar, le pedí que comprara guirnaldas y juguetes para decorar de alguna manera el rooril [sic].
Por John Jaime Estrada González*
«Debo ser un lector muy ingenuo, porque
nunca he pensado que los novelistas quieran
decir más de lo que dicen».
(Gabriel García Márquez, El escándalo del siglo, p.265).
Este epígrafe constituye el punto de partida de lo que analizaremos: la ciudad vivida desde la desesperanza burguesa, tal cual la encontramos en la novela Sin remedio, de Antonio Caballero, publicada en Bogotá en 1984. El título como paratexto, anuncia al lector que nada podrá ser mejor. Así es, se trata de una condición que desde el aquí y ahora de la narración reinstaura el mundo social que fermenta esa convicción.
Por Manuel Cortés Castañeda*
En los poemas escritos por hombres sobre brujas, por lo general, se repiten ciertos patrones, estereotipos, imágenes y símbolos, que con el pasar del tiempo se han convertido en entidades vacías, sin sentido y que solo actúan como adornos ocasionales y exóticos —y en el trasfondo recursos desgastados—, que no aportan nada, ni a la forma, ni al contenido del texto. Podríamos decir que son meros soportes técnicos y temáticos. Al contrario, los poemas escritos por mujeres sobre brujas y otras entidades del submundo y el transmundo, reflejan un compromiso real y objetivo, una entrega sincera, una simbiosis de las escritoras con estas entidades, o seres extraordinarios, guardianes de la sabiduría y de los secretos de la naturaleza.
Por Emilio Alberto Restrepo*
Federico Zapata es un contador de historias nato, incombustible, contundente.
Todo en él tiene un aire frenético e inatajable que da cuenta de su compulsión de vivir la vida como si no hubiera un mañana. Y así es para afrontar su trabajo, sus relaciones, sus pacientes y ahora, la literatura.
Hasta hace pocos meses nuestra relación de profesor–alumno aventajado dejaba ver la genuina admiración que sentía cuando yo le participaba de un nuevo libro publicado. Él me confesaba que le parecía un sueño lejano e inasible. Yo, que había conocido de él su condición de narrador poderoso, le preguntaba que cuándo nos íbamos a sentar a que me contara todas esas anécdotas para yo escribirlas, dentro de una línea de narrativa hospitalaria que estaba trabajando por aquellos días.
Por Gigliola Zuliani Arango*
Era de noche o de madrugada, ya ni cuenta me daba del tiempo, entre la expectativa del viaje del día siguiente, el retraso del avión y la preocupación por llegar tarde a la comunidad, no lo tenía muy claro. Tantas veces intenté llegar a La Playa, pero tantas veces se quedó en papel el viaje, muchas personas me decían «es una experiencia única, es otro mundo», pero por aquello de las circunstancias de la vida no lo había logrado en nueve años de pertenecer a la Compañía de María. Lo había vivido por fotos, por narraciones ajenas, por otros que habían cruzado el Pacífico en busca de ese pueblo afrodescendiente perdido no solo en el horizonte sino también en el mar y el verde que lo esconde.
Por Catalina Rincón-Bisbey*
En febrero de este año hice un viaje repentino y breve a Colombia. Como siempre que voy, pasé por una librería para conseguir libros en español para mi hija. Mientras miraba desprevenidamente los estantes, me topé con Seremos recuerdos de Elísabet Benavent. En Evanston, Illinois, y sus alrededores acceder a sus libros ha sido una travesía en parte porque la selección de libros en español de las bibliotecas es limitada; y en parte porque lo que se consigue de ella en Amazon es para Kindle. Así que verlo ahí, tan sin buscarlo y tan de la nada me generó emoción.
Por María Helena Restrepo*
Tres semanas caminando por la extensa llanura, que desdibuja los límites entre Colombia y Venezuela y hace que los de aquí y los de allá siempre se consideren hermanos; pero yo vengo buscando al señor palabrero, ¿lo ha visto usted? Esta, según entiendo, es su zona favorita, aparte de la Alta Guajira, su tierra natal. Dicen los que lo conocen que le encantan los caños transparentes, los morichales, los conciertos lejanos de los monos aulladores y las garzas que vuelan al atardecer. Pero, dígame ¿lo ha visto usted?
Por Berenice González Godínez*
«Elle est retrouvée.
Quoi ? —L’Éternité.
C’est la mer allée
Avec le soleil».
(Arthur Rimbaud )
¿Cuántas veces hemos escuchado el concepto «poeta maldito»? Probablemente varias ocasiones, pero lo interesante es que más allá de un mero calificativo, los «poetas malditos» fueron un grupo de escritores decimonónicos con determinadas peculiaridades. Tal clasificación se la debemos al poeta francés e iniciador del simbolismo: Paul Verlaine, quien en 1884 publicó su obra Los poetas malditos y en la cual encontramos una serie de comentarios acerca del estilo y el lenguaje de los autores que incluye en el grupo; además, el autor profundiza en anécdotas personales.
Por Juan Pablo García Vallejo*
En el año de 2015 se cumplió un centenario de la publicación de la novela Los de abajo, del doctor de Lagos de Moreno Mariano Azuela, publicada por el periódico El Paso del Norte. Mucho se ha escrito de esta novela sobre sus campesinos miserables, los caudillos ciegos de ambición, los políticos oportunistas que aparecen, pero casi nunca se menciona al soldado marihuano, que al fin de cuentas fue el alma de la revolución.
Por John Jairo Bohórquez Carrillo*
Es un hecho, nos miran con sospecha. Los tiempos han cambiado, hasta hace poco era inconcebible. Pero hoy algunas personas se preguntan: ¿Este médico se vendería a la industria? ¿Trabajará para los intereses de alguna empresa? ¿Será que recibe dinero por lo que me prescribe? ¿Será que está muy amarrado por sus empleadores? ¿Será que piensa en el beneficio del paciente o en el beneficio de un tercero? ¿Será que le ahorra gastos a su patrón? ¿Será que oculta sus malos resultados con esa bata blanca y ese estetoscopio? ¿Sí sabrá hacer eso que dice en su diploma? ¿Sí conocerá los efectos adversos de ese medicamento que prescribe? ¿Cómo sabe lo que tengo sin el resultado de un examen? ¿En verdad sabrá medicina?
Por María del Rocío Vallejo Alegre*
En el libro titulado «21 Lessons for the 21st Century», su autor Yuval Noah Harari se plantea en la introducción una pregunta que todos nos hemos hecho alguna vez en nuestra vida: «¿Cuál es el significado de nuestra existencia?», y para poder brindarnos una respuesta se cuestiona todo y nos pide que nos cuestionemos todo, también. Adicionalmente, nos pide que tomemos en cuenta todo: lo que sabemos y no sabemos sobre la ciencia, acerca de Dios, en relación con la política, en referencia a la economía, así como lo pertinente a la religión, para poder encontrar la respuesta. Y es así, cuestionándose y haciéndonos cuestionarnos, que nos plantea 21 enseñanzas sobre nosotros mismos, los seres humanos. Veintiún lecciones que debemos tener presentes en el siglo XXI.
Por Vanessa Melissa Pedrero Lizcano*
AUTODETERMINACIÓN
Su cabeza está inclinada hacia abajo, el sudor que corre por su frente se desliza por la sien y en la mejilla se encuentra con sus lágrimas, juntas se convierten en una sola gota que corre por su rostro hasta desprenderse de él y caer al suelo. El mundo no puede ver este maravilloso instante y el acreedor de tan magnífico suceso está tan absorto en su propio sufrimiento, que va repasando en su memoria cada decisión y cadena de eventos que lo han traído a este momento.
Por Luis Benítez*
Poeta, narrador, sinólogo, fotógrafo, artista visual y traductor, el venezolano Wilfredo Carrizales es autor de una vasta obra en las referidas disciplinas y su experiencia abarca también su profundo contacto con la cultura china.
Por Rakel Barrios Valle*
Las primeras referencias a la producción novelística escrita en Cienfuegos aparecen anexadas en Historia de Cienfuegos y su jurisdicción, en la que Enrique Edo (1861) hace alusión a varias novelas que vieron la luz en dicha ciudad. De diez títulos localizados por este autor, siete fueron traducidos de la literatura francesa; y tres, escritos y publicados por autores locales. Estos últimos son La familia, de Federico Masías, Gertrudis, novela original de Ginés Escanaverinol, y El espía Juanelo, obra original de Alfredo de quien se desconoce su apellido. Esto demuestra el ferviente gusto por la novelística francesa justificado por el hecho de que la ciudad fue fundada por españoles afrancesados.
Por María Nieves Gorosito*
Lo último que recordaba dentro de aquel recipiente oxigenado era la suela de un zapato y el crujir de mi cuerpo. No tenía ni idea del tiempo que hacía que estaba allí. Estaba cansado, abrumado y con las extremidades acalambradas. Un líquido color rojo (sangre humana, ligeramente más anaranjada) pasaba por el suero a través de una cánula muy pequeña que se conectaba a mi tórax e iba directo a mi torrente sanguíneo; mis miembros son demasiado delgados para ser canalizados.
Por José Antonio Gómez Di Vincenzo*
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Cronopios emergentes es un espacio de Revista Cronopio en el que presentaremos trabajos de nuevos escritores que gustosos damos a conocer.
En esta ocasión nos acompañan dos escritores colombianos y uno ecuatoriano con un cuento y algunos poemas.
* * *
Por Yimaldi Marrero*
Todas las noches una enorme rata me vigila desde el cielorraso. Al principio, sentía asco y trataba de acabar con ella, pero nada daba resultado.
Creo que su presencia se debe a que mi casa está a medio construir, es grande y cuenta con un patio frondoso. Con el tiempo, la humedad la deterioró y se formaron agujeros que han sido invadidos por arañas, ciempiés y cucarachas. Quiero aclarar que desde la calle se ve bonita e imponente, pero, si se mira desde adentro, no provoca la mejor de las sensaciones.
Para www.revistacronopio.com es un privilegio presentar Rebis en las landas del bosque, nouvelle inédita del semiólogo, ensayista y teórico argentino Walter D. Mignolo (Corral de Bustos, Argentina, 1941). Mecanografiada a máquina de escribir en 1971, cuyo facsímil ofrecemos en esta edición, y al cual hemos añadido algunas ilustraciones de Sara Serna Loaiza, según las indicaciones del mismo autor, quien pretendía hacer una nouvelle que realmente se integrara con manifestaciones como el cómic y la ilustración. Se trata de una curiosa nouevelle de 135 páginas, concebida en los ratos de ocio que le dejaba el doctorado cuando estudiaba en L’Ecole Pratique des Hautes Etudes, en París. Nunca al autor se lo ha leído o estudiado como prosista o novelista, sino más bien se le reconoce por su quehacer como crítico y ensayista. Esta es la oportunidad para conocer esa oculta faceta como forjador de prosa que cultivó en sus años de juventud.
Por Shohreh Golparian*
Traducción al español por Manuela Herrera Montoya**
Film International, otoño de 1993.
Kurosawa había escrito un comentario favorable en el folleto publicitario que acompañó la proyección pública en Tokio de Y la vida continúa y de ¿Dónde está la casa de mi amigo?, «creo que las películas del cineasta iraní Abbas Kiarostami son excepcionales. No tengo palabras para expresar lo que me hacen sentir. Les sugiero que vean sus películas y así entenderán lo que les digo. Satyajit Ray falleció y eso me afectó mucho, pero habiendo visto las películas de Kiarostami, le doy gracias a Dios porque ahora tenemos un buen sustituto suyo. Últimamente, ante el declive del cine en los países desarrollados, naciones con poca experiencia en el área de la producción cinematográfica han producido trabajos muy valiosos, y las películas de Kiarostami me hacen pensar seriamente en esto». Un comentario sin precedentes en Kurosawa, quien rara vez habla de películas de otros directores. De hecho, durante los últimos 43 años solo ha opinado de los trabajos de Andrei Tarkovsky, John Cassavetes, Satyajit Ray y ahora de Abbas Kiarostami.
Por Jerónimo García Riaño*
Lorenzo Duarte. Ese nombre se asoma entre tantas flores frescas puestas sobre la lápida. También recibiste una visita hace poco. ¡Ah, Lorenzo! Solo duraste veinticinco años por estas calles. El día de tu entierro, como ocurre casi siempre con los entierros, llovió a cántaros, y el sacerdote no llegaba para dar la misa y vos te mojabas afuera de la iglesia porque estaba cerrada, y nosotros protegiéndonos como podíamos debajo de unas carpas verdes con olor a incienso. Cuando al fin la abrieron, tomamos tu ataúd y te metimos a la fuerza para evitar tanta agua encima. No entramos a acompañarte sino a escamparnos. ¡Ja!, y vos que tanto querías a las iglesias terminaste dentro de una. Esa es una burla de la vida que llega con la muerte. El sacerdote salió seco y bien peinado de no sé dónde, miró tu ataúd sudado por la lluvia y empezó a rezar, y nos paramos, y nos sentamos, y nos volvimos a parar, y levantamos el corazón, y respondimos Sí, lo tenemos levantado, y pusimos las manos como si cayera comida del cielo, y así fue toda la misa. Rafael estaba cerca de ti, abrió la tapa para ver tu cara y empezó a llorar, pegó la cabeza al vidrio que te separaba de nosotros los vivos, y te veía una y otra vez, y tu hermana y tu abuela y tu sobrino también llegaron y se unieron al llanto. Rafael tomó a Ángel y lo levantó y el niño te vio ahí, con tus ojos cerrados: lloraba y gritaba Tío, tío bonito. Doña Matilde era consolada por los brazos de Gina. Se asustó mucho cuando vio a Rafael abrir por completo el ataúd (ahí estaban tus pies guardados en tus zapatos blancos de bailarín) y poner dentro un disco con carátula y todo. Ese fue tu compañero de viaje. Nunca supe qué disco era. ¿Qué disco fue el que también murió contigo, Lorenzo? Aún debe seguir ahí, enredado entre tus huesos.
Por Gustavo Gac-Artigas*
III
cómo quisiera que mis dedos se deformaran
para que cada palabra surja del dolor
y que nunca una palabra mía olvide el dolor ajeno
cómo quisiera que mis ojos fueran apagándose
para que para leer una palabra
tenga que acercarme tanto a ella que escuche su susurro
su canto de amor o sus gemidos de dolor
Por José Homero*
RIDER ON THE STORM
(una canción marinera)
Tiritan las formas acuciadas por
las finas
guedejas
hendijas
aguijones
de la lluvia
y los objetos toda luz
engulle
la lengua aftosa de la niebla
¿Dónde se han ido los niños
conversando ebrios de columpios
y de la fragua ardiente de la luz
bajo el polisón de los altos arces?
Por Andrés Delgado*
ENCONTRAR UN ABISMO
En la novela Viaje al final de la noche, el escritor francés Louis-Ferdinand Céline dijo: «Viajar es muy útil, hace trabajar la imaginación. El resto no son sino decepciones y fatigas. Nuestro viaje es por entero imaginario. A eso debe su fuerza». Y en efecto, la primera vez que leí La sombra del viento de Carlos Ruiz Zafón sufrí un espantoso viaje. Uno que detonó por dentro. Una granada de literatura reventó en las tripas del cerebro, y su onda explosiva destrozó huesos y carne para volverlos a integrar en las calles de Barcelona. Fui víctima del efecto alucinante de sustracción y adición de la literatura: el de desfalcar la dimensión real para complementar la ficción. Un desastre.
Por Juan Manuel Zuluaga Robledo*
Amigos lectores, esta es una edición especial de www.revistacronopio.com. Además de ser aquella que cierra este complejo 2021, en el que aún no se avizora la culminación de la pandemia, nuestro número 94 tiene el privilegio de presentar Rebis en las landas del bosque, nouevelle inédita del semiólogo, crítico, ensayista y escritor argentino Walter D. Mignolo, mecanografiada a máquina de escribir en 1971. Es esta la oportunidad de apreciar al Mignolo prosista, en el esplendor de sus treinta años, lo cual de una u otra manera, también está conectado a su reconocido quehacer como exponente del pensamiento decolonial. Tuve también el placer de charlar por Zoom con el autor: distanciados catorce horas, si un viajero se aventura a hacer la travesía en auto, conectados por la autopista interestatal I-64 E: él en Durham, Carolina del Norte, donde ejerce como profesor en Duke University, y yo en Columbia, Missouri.
Por Catalina Rincón–Bisbey*
Encanto está llena de referencias a Cien años de soledad: el genio loco que se autoexcluye de la vida social de la familia, el drama de las hermanas (en este caso primas) que se enamoran del mismo hombre, el incesto de la tía con el sobrino (representado por los ratones), la persona más fuerte del mundo, la mujer más hermosa del mundo, y obviamente las mariposas amarillas. En la novela de Gabriel García Márquez, el realismo mágico ayuda a contar la contradicción en la que ha estado América Latina desde su surgimiento en las colonias: su deseo por hacer parte de la modernidad estando marginada de ésta. Es en ese deseo, y a través del realismo mágico, que la novela no solo critica el proyecto de la modernidad, sino que además lo re-significa. Encanto opera en una tensión similar. La protagonista quiere con desespero pertenecer a esa familia que no hace más que excluirla, pero en su deseo y marginalidad logra no solo hacer una crítica sino también darle un nuevo sentido a esa institución.
Por Gustavo Arango*
Pocos sabemos con certeza de la vida de Sócrates: que nació en Atenas alrededor del 470 antes de nuestra era, que fue hijo de un picapedrero y una partera, que era feo y tenía una esposa de temperamento explosivo, que aceptó con aparente frialdad la noticia de la muerte de dos de sus tres hijos y que murió en prisión, en el año 399, condenado a beber la cicuta por «corromper la juventud y querer introducir nuevas deidades».
Por Memo Ánjel*
«—Vienen de muy lejos —dijo Schmitz—, mire qué cansados están los
caballos. Es inútil huir; a ese ritmo no escaparán de la guerra».
(Heinrich Böll. ¿Dónde estabas Adán?)
LOS ESCOMBROS
Cuando se destruye algo y pierde su forma, los fragmentos señalan que una cosa se vino abajo o voló por los aires, o se hizo polvo. O algo peor, queda un vestigio de sangre y huesos, pelo y alguna foto que el destruido llevaba con él. O solo los pantalones y las medias, como dice Blaise Cendrars en El hombre fulminado. Y esos fragmentos, sean de un edificio, de una máquina o de un soldado, son cicatrices que cubren una herida que sigue viva. Ya como una evidencia, como pasa con las ruinas, ya como un recuerdo que sigue como una sombra y anida en la memoria con certidumbres y fabulaciones. Cuando pasa algo horrible, lo que se sabe contiene también fantasmas, arrepentimientos, iras, miedos, caras diversas y palabras que a veces se contradicen, pues también quedaron en desorden.
Por Emilio Alberto Restrepo*
VOYEUR
1
Poco antes de jubilarme como profesor en la facultad de Humanidades y Artes pude dar por satisfecha una curiosidad que me siguió por más de 20 años y que solo logré conocer completa cuando asesoré la tesis de grado de la alumna L.E.Z, quien estaba recopilando la historia de la pornografía en Argentina, tanto en literatura como en revistas, pero sobre todo en el cine, que era el capítulo que más impacto había tenido y el que realmente generaba algún tipo de interés, pues los dos primeros resultaron siendo más bien irrelevantes.
Por Catalina Franco Restrepo*
A pesar de todo, los pájaros cantan cada día. La belleza, con su inmenso poder, se resiste a morir.
La vida está llena de contradicciones que conviven para hacerla posible y para probarnos que la naturaleza, la más sabia de las creadoras, existe gracias a esa interminable y diversa majestuosidad. Así, vivimos en un mundo exuberante de belleza y de muerte, en una competencia feroz entre las dos en la que casi podríamos afirmar que los optimistas se concentran en la primera y los pesimistas en la segunda, y que así se define la visión del universo que cada uno habita.
Por Dinorah Cortés Vélez*
«The benignity and nobility of his mind
are seen victoriously eminent to the last».
(Thomas de Quincey)
El viejo filósofo lucha contra los fantasmas que pueblan su sueño ligero de pesadillas. Aun en sus horas de estoica vigilia, lo habita la cohorte terrorífica de sombras. Tiembla ante la sospecha de que esos espectros de su desasosiego traman asesinarlo. Las letras que otrora refulgían en el páramo brillante de su intelecto, ahora se van desliendo como la pintura en un lienzo antiguo. Mira las letras de su célebre apellido sin poder reconocerlas. Las mira sin verlas, como quien mira líneas perdidas en el espacio en blanco de la página.
Por Johan Sebastián Franco Pineda*
A la memoria de Leonardo Nieto, «Don Leo»
(Buenos Aires, 1926 – Medellín, 2020)
En sus 53 años el Versalles encierra tanta historia como cualquier otro sitio emblemático de la ciudad. Ubicado en pleno centro de Medellín, Versalles es varias cosas a la vez: restaurante, salón de té, café y repostería, pero también lugar de encuentro para la cultura, la música, el deporte, la familia, la amistad. Su presencia resalta en el Pasaje Junín. La edificación, compuesta por dos pisos, parece como una cajita de madera, las columnas, las mesas, el contorno del techo y un inmenso zócalo de este material así lo hacen parecer. Su fachada anuncia, en la parte superior, el nombre del lugar en letras blancas sobre un fondo azul, con una frase que recuerda sus 50 años de tradición. Adentro, parece que el tiempo hubiese quedado allí detenido en las mesas, objetos y estantes que adornan el lugar, es como si uno se transportara a los años 60 o 70. Foráneos y conocidos pueden escoger entre dos ambientes: agitación en el primer piso o tranquilidad en el segundo, «en el primero, hay más movimiento y soltura. En el segundo se nota la calidez y la tranquilidad, propia de los espacios caseros como la sala o el estar» [1].
Por Leo Castillo*
Lo de Borges ha sido poco menos que una religión, un culto peripuesto. Para mí, un vicio mental y también emotivo, cómo no, aunque no más allá de la experiencia estética mayormente. Porque lo estético me emociona, me conmueve. Recibo al escritor como el mayor de los solidarios. Como prototipo del mártir seglar. Así que toda esa presumida y ridícula liturgia en torno suyo nunca alcanzó a sacarme de tono. A lo sumo, giré mi cabeza a otro lado de la vergüenza ajena. Y que le hayan escatimado su eventual derecho al Nobel, a mí se me da un absoluto carajo. Que no conecto con un autor por un premio, ni lo dejo de hacer por ello. Tampoco porque lo aúpe la mafia editorial. Pones basura en una poderosa casa editora y es literatura. Lo que la hace tal es dónde la enrolas. Muchos de los mejores momentos del idilio que he mantenido o defendido con los libros, los debo a Borges. Y si bien me lo han soplado como a un zepelín sobrenatural, sigo teniéndolo casi por el mejor autor de Latinoamérica.
Por María Del Castillo Sucerquia*
Dependiendo de su contexto y tiempo, leer a poetas extranjeros nos acerca a su manera de sentir, ver y ser en el orbe, para y/o desde su terruño. Hoy en Cronopio Errante, columna de traducción, les presento un paladeo del trabajo poético del autor beat americano George Wallace. Sin duda, una lectura esencial cuando de poesía contemporánea se trata.
George Wallace, nacido en Nueva York, es un poeta y difusor de poesía. Obtuvo residencia en Walt Whitman Birthplace y fue el primer poeta laureado del condado de Suffolk. Es autor de 36 libros de narrativa y poesía, publicados en Estados Unidos, Reino Unido, Italia, Macedonia e India. Es una figura prominente en la escena de la actuación de poesía de Nueva York. Durante mucho tiempo viajó internacionalmente para actuar, dirigir talleres de escritura y dar conferencias sobre temas literarios. Enseña escritura en Pace University (NYC) y en Westchester Community College. Ha realizado residencias de investigación en el Centro de Estudios Helénicos de Harvard en Washington D.C. Ha trabajado como voluntario del Cuerpo de Paz, administrador de atención médica, organizador comunitario, periodista comunitario, oficial médico militar en servicio activo e historiador local. Su trabajo se recopila en la Colección de Secciones Especiales, Instituto de Estudios LI de la Universidad de Hofstra. George es editor de Poetrybay.com, coeditor de Great Weather for Media y editor de Long Island Quarterly y Walt’s Corner, una columna de poesía semanal en The Long Islander, un periódico comunitario fundado por Walt Whitman en 1838.
Por John Jaime Estrada González*
«Y caí entonces en que los ángeles,
para ser diablos,
fueron primero ingratos».
(Sueño de la muerte, p. 11)
Hasta hoy en día el papiro Derveni es el documento más antiguo en relatar los sufrimientos de quienes habitan el Hades. El papiro órfico vuelve sobre la preocupación por la vida después de la muerte en los rituales funerarios. No puede ser casual que esos vestigios estén vinculados a los cultos religiosos. No sorprende entonces que esa insudación de los sufrimientos de la vida de ultratumba haya pasado a la literatura en sucesivas recepciones, y que bajo diferentes cultos o religiones establecidas, tengamos concepciones de los horripilantes sufrimientos de los muertos en el Hades.
Por Julián Silva Puentes*
La Estación Ricaurte se encuentra ubicada a mitad de camino entre mi casa y el lugar de mi trabajo. El lugar de mi trabajo se encuentra a una hora y media de donde vivo. Vivo tan lejos de mi lugar de trabajo que en una semana puedo leer un libro de 200 páginas e incluso escribir un artículo como el presente.
La estación Ricaurte del Transmilenio de Bogotá, se encuentra ubicada en un sector para nada tranquilo de la ciudad. Con esto quiero decir que si se camina afuera de la estación después de las 9:00 p.m. en una noche cualquiera de la semana, bien podría no volver a caminar jamás. Al menos no en este plano de existencia que llamamos vida en la Tierra.
Por Santiago Andrés Gómez Sánchez*
Calma y amor, pero respeto a tu ira, cuidado con ella. Nadie paga si cedes más de tu tiempo. Ese tiempo es tuyo.
Marzo 31
No reclamarle a ningún idiota. Eso de no pensar en quien no mira más allá de sus narices que escribí hace días y dejar a la naturaleza ser, que le dije a Adri hace un instante, mezclado con invocar buenos espíritus, es todo parte de algo como lo que ofrece la Bhagavad-Gita: que el sabio no moleste al necio. Ya abril, carajo.
Por Jorge Machín Lucas*
En los sacrosantos centros investigadores del saber y del trágala dicen que una de las mejores maneras de progresar científicamente es uniendo diferentes disciplinas y métodos teóricos. Así está casi garantizada la originalidad como mínimo, aunque no necesariamente lo están la fiabilidad ni la razón. Y eso se ve en el hecho de que mediante la unión y el trabajo conjunto de nuestras élites culturales, de nuestros políticos, de nuestros banqueros, de nuestros religiosos, de nuestros prebostes de la moral, de ciertos lobbies y de los que se manifiestan contra todos ellos somos más (in)cultos y más (a)históricos. No hay nada más novedoso. ¿Qué es lo que se pretende evocar bajo estas afirmaciones de signo tan aparentemente ambiguo y antisistema? Pues que nuestra cultura y nuestra historicidad avanzan a base de la síntesis generada por la interacción entre la tesis oficial de los vencedores o mandatarios y la antítesis de los perdedores o disidentes. Y que ninguna de ellas está en posesión de la brújula o faro de la gran lógica sino más bien al servicio de los intereses de poder y de las soluciones y componendas a corto o medio plazo. Y, en pocas palabras, eso ha hecho que vivamos en una gran mentira a la que llamamos verdad (la realidad y lo racional) y en otra gran verdad a la que llamamos mentira (la irrealidad y lo irracional).
Por Wilson Mendoza*
Cuando comenzó la pandemia del COVID 19 y el consabido confinamiento obligatorio que detuvo bruscamente la economía y las actividades sociales, al tiempo que generaba un inédito temor en la sociedad que no conocía en carne propia estos fenómenos, todos los habitantes de la tierra cambiaron de manera radical en uno u otro sentido. Los de la cohorte de escritores y artistas, que estaban enseñados a trabajar en el silencio y la soledad de sus estudios, se adaptaron con menos dificultad, (por lo menos en la teoría) a los recientes cambios, aunque fuera para encajarlos de manera un tanto menos traumática, siguiendo como estaban en sus actividades creativas.
Por María del Rocío Vallejo Alegre*
Este verano decidí releer algunos libros de mi pasado. Decisión un poco extraña de mi parte, ya que una de mis manías es evitar a como dé lugar leer el mismo libro o ver la misma película. Empecé revisando las obras de mi vieja colección de «Sepan Cuantos… de la editorial Porrúa». Me llamó la atención un ejemplar titulado «El Escándalo» de Pedro A. de Alarcón por la blancura de su pasta. La gran mayoría de mis ejemplares, fueron impresos en los 70 y obviamente sus pastas amarillentas indican el paso del tiempo. La impresión de este libro era mucho más reciente, 1987.
Por Milton Rezende*
Portugués – Español – Inglés
Trago comigo meus poemas
que ainda não foram escritos,
simplesmente porque não se fizeram
e nem se recolheram à sua impossibilidade.
E vou deixando-os portanto para o dia
seguinte, para a manhã seguinte, para
a vida seguinte que não haverá.
TRANSFERENCIA
(tradução de Perpétua Flores)
Traigo conmigo mis poemas
que aun no fueron escritos,
simplemente porque no se hicieron
y no se recogieron a su imposibilidad.
Y voy dejándolos para el día
siguiente, para la mañana siguiente, para
la vida siguiente que no habrá.
Por Sonia Emilce García Sánchez*
Esa mañana al despertar, escuché frases que, por años, había intentado olvidar. Sorprendida, quise ubicar el sitio de donde provenían; por primera vez fui consciente de que no eran producto de mi imaginación.
En el cuarto había pocos objetos detrás de los cuales se pudiera ocultar algo o alguien. Pero al mirar la cortina, que daba justo al frente de mi cama, supe que ese era el lugar de donde provenía la voz. ¡Y no fallé! Al mirar con atención, vi como en la tela se iba revelando una figura.
Por Luis F. López Noriega*
Si ahora imagino mi muerte, no lo hago tanto por la inevitable sucesión de las causas a los efectos como por la azarosa y recurrente aparición de aquella belleza completa, asombrosa en sus contornos, resplandeciente y enceguecedora en sus colores, justo cuando sus alas se desplegaban en las horas del alba antes de cada final.
No se equivocó aquel narrador llamado Marlow cuando contó que dos hombres y yo esperábamos hacerle una emboscada a un escocés llamado Stein que comerciaba pimienta y otras cosas más al interior de Célebes. Pero ese hombre era rápido con su revólver y enseguida disparó en el recodo de aquel camino despachándonos de buenas a primeras. Tampoco dejó de decir Marlow que yo recibí la bala en mi pecho y que quedé tendido en el suelo pateando al aire.
Por José Ignacio Escobar*
Me dije mil veces que no estaba solo, tonto yo, tonto el inconsciente, tontas y estúpidas mentiras piadosas. María ya no estaba, era la única certeza. Pero la veía en cada rincón, pensaba en ella todo el día, la poseía cada que tomaba mi miembro con presteza bajo las cobijas y miraba el techo. Proseguí mi vida como si nada hubiera sucedido, parecía un fantasma de esos que ni siquiera asustan a las abuelas dormidas plácidamente en sus lechos de muerte. Salía a hacer la compra, ventilaba la casa, abría persianas y ventanas, lavaba con ahínco el baño y trapeaba y barría la casa. Parecía todo normal. Hasta trabajaba, que ya es mucho decir. Y me levantaba en las mañanas con ganas de tomar un café y comer un cruasán. Lo típico de cualquier humano.
Por Manuel Cortés Castañeda*
Cualquier concepto, idea o imagen, —por propia naturaleza—, tiende a convertirse en un lugar común, en objeto desgastado, incluso en la inestable estructura del poema. Y no solamente por el uso y el abuso, y desuso, sino por la necesidad de perecer, único posible mecanismo de restitución de lo que se nos niega, o sobre-excede nuestra voluntad de retener y de guardar, al menos lo necesario, lo que no es precisamente lo inherente a la condición humana: siempre buscando y acumulando y guardando.
Por David Andrés Iregui*
No recuerdo con exactitud qué le decía a la maestra. En la tardía tarde, quizá noche, ella me dio la palabra. Mi comentario, como es costumbre, resultaba simplón, baladí, palabras prescindibles, de esas que resulta mejor omitir o borrar automáticamente para evitar la desesperación por la ineptitud. Aún así, yo había empezado a perorar, consciente de mi gazapo retórico y la maestra, posada en una sillita de metal que rechinaba cada vez que hacía algún movimiento, parecía no estar dispersa, incluso, sin ánimo de distinción, diría que se mostraba interesada. Al acabar mi palabrería percibí cierto desasosiego que, por fortuna, no resultó ser tal. Recuerdo la expresión de la profesora; su mirada fija y el ceño fruncido, como desconcertada, confundida. Se había detenido… a pensar. Aunque desconocía la razón de su escepticismo, los motivos se esclarecieron en cuestión de instantes. Empezó un bombardeo de preguntas acerca de mi prédica convulsa, no cuestionando la precaria elocuencia sino el trama y las circunstancias que lo rodearon, al punto que la clase tuvo como precedente, para tristeza de los demás presentes, mi insulso comentario.
Por Diego Alfonso Landinez Guio*
La expresión «régimen del terror» suele asociarse a periodos muy violentos de la historia, en los que el poder no ha dudado en revelar su rostro más ominoso, periodos en los que culpables e inocentes han pagado con su sangre el precio de haber sido considerados como traidores. Pienso en Robespierre, el «incorruptible», que sin dudarlo democratizó la guillotina en nombre de la libertad y la revolución. Pienso también en «el pacificador» Morillo, que en nombre de su soberano logró recuperar parte de los territorios sublevados, en una implacable guerra de reconquista.
Por José Luis Cubillo*
Hacía unos días que estaba desbordada de trabajo y no hablaba con mamá. La llamé por teléfono.
—¿Dígame? —dijo.
—Hola, mamá.
—¡Hola, hija!
—¿Cómo estás?
Dudó durante unos segundos.
—Bueno… Vamos tirando —dijo con voz apagada.
—¿Te pasa algo?
—…No, lo de siempre… Ya sabes… Los achaques propios de la edad.