Por Yenny Karonlain Alarcón Forero*
La biblioteca de mi pueblo es un lugar estratégico y, por fortuna para mi país, es literal.
Está ubicada en la calle del batallón de policía, en una esquina elevada que le provee una posición privilegiada a quien quiera controlar el pueblo. Por eso, siempre era el primer lugar invadido por la guerrilla durante las tomas.
Cada noche, como un enamorado que sabe que el tiempo yace muerto a las puertas del amanecer, los pájaros venían a dormir en los árboles que el amor había levantado en una de las orillas de la calle. Tres árboles frondosos y deliciosos como los besos que nada saben del comienzo ni del fin… como esos árboles que trepamos cuando niños en busca de la luz, de la últimas gotas del sueño, de los nidos que el sol acaricia en su intimidad…
Por Eleonora Valentini*
Adela era una mujer imperfecta que intentaba estar viva a pesar de todas sus inconsistencias. Vivía haciendo equilibrio entre los sueños, la poesía y un sistema opresor que intentaba dejarla sin efecto. Siempre buscando su lugar en el mundo, equivocando una y mil veces el camino. A veces ignorando las señales, perdiendo oportunidades. A veces abrazando su destino, otras dejándolo escapar, porque la duda siempre es más poderosa que la certeza.
Por Freddy Puentes*
[x_pullquote cite=»BRUNO MAZZOLDI, 2008″ type=»left»]El que encuentra es quien experimenta de otra manera, sin perspectiva, expuesto al devenir, no al futuro como probabilidad programable[/x_pullquote]
Pasto, octubre 19 de 1990
Estos días quiero compartir unas experiencias interesantes en las que me he visto entretenido. La más inmediata de estas aconteció en el centro cultural “Leopoldo López Álvarez” del Banco de la República consistente en un simposio que tuvo como subtítulo “Lo tribal, lo fantástico, lo contemporáneo” en razón de los quince años que cumple la facultad de Artes de la Universidad de Nariño. Participaron Guillermo Páramo con su texto “Mito y conocimiento” en donde se indica la posibilidad de pensar el mito como sentido común y que según el escritor ítalo-colombiano Bruno Mazzoldi mantiene la oposición estructural “mito cerrado” y “ mito abierto” que corresponde, por reflexión especular, a la oposición dialéctica entre “fiesta barroca” y “ happening”, que quiere conservar Sergio Ramírez en “Resonancias biográficas de barrocos y modernos en Hispanoamérica”, relativo este a una novela de José Donoso. La no presencia del crítico de arte Miguel González produjo entre nosotros gran pena puesto que iba a hablarnos de “Cuatro ejemplos de tribalización en el arte: Gauguin, Christo, Long, Smithson “.
Por Arturo Accio*
La pequeña escuchaba con atención al nuevo médico al que la llevó su madre.
—Quiero que dibujes el abismo negro en el que estás atrapada, al hombre que dices que te mira.
La niña tomó el lápiz, un pedazo de papel y dibujó una hermosa flor.
Odio las uñas postizas de colores extravagantes, las cabelleras falsamente rubias, las blusas de seda fría y aretes de brillantes a las cuatro de la tarde. Nunca tantas mujeres parecieron travestis o prostitutas disfrazadas de buenas esposas.
Odio el perfume excesivo de estas mujeres maquilladas hasta el punto de parecer cucarachas de panadería; además, me hace estornudar. Y ni hablar de sus accesorios, esos teléfonos inteligentes con forros infantiles, en colores como el fucsia con lentejuelas, imitaciones de piedras preciosas y figuritas ridículas. Odio todo lo que representan estas mujeres no biodegradables de cejas depiladas. Odio sus voces chillonas, impostadas, como si fuesen muñequitas de cuatro años, pequeñas putitas de traqueto embotelladas en un cuerpo de mujer erecta como varón. Todo es muy confuso, estas mujeres-niña-macho me perturban, me agobian, me hacen pensar en todo lo que está roto y estropeado en un país como este, donde el valor de las mujeres está determinado por el tamaño de sus culos, la redondez de sus pechos y la estrechez de su cintura.
Por Carlos Fonseca*
Al coronel hay que mirarlo muy de cerca. Acercarse hasta el punto de la molestia, hasta verlo pestañear en cámara lenta con ese rostro juvenil pero cansado que ahora vuelve a arrojar sobre la página. Entonces lo veremos en su verdadera pasión, meticuloso sobre el papel que parece tocar con la delicadeza de un monje, como si no se tratase de un escrito sino de algo sagrado. Pero eso no basta. Hay que acercarse más hasta ver su imagen disuelta en pequeños puntos. Pixeles de una locura latente. Matices de un crema pálido sobre los cuales de repente, ahora que volvemos a enfocar, surge ese rostro que conocemos tan bien: la cabellera riza cayendo en cascada, la parte frontal calva y los ojos encendidos por una pasión que desconocemos. Es ésta la pasión mortal que perseguimos en todos sus gestos, en todos sus movimientos, hasta verlo descompuesto en una serie de sucesivos cuadros fotográficos: aquí las manos en gesto de escritura, aquí las manos relajadas, aquí las manos en suspensión, aquí las manos sobre el café. Sí. El coronel bebe café porque escribe. En una blanca mañana de invierno el coronel se sienta a escribir su vida.
El sueño
dispuso mis mandíbulas
a horcajadas
de un caballo
metálico,
mientras el costado
reposaba la estrechez
a través de las virutas
de un capó
que todavía sostiene
la lanza
atravesada sobre la placa
de cemento
en la viga maestra.
Por Beatriz Carolina Peña Núñez*
Si se considera la preferencia de los poetas de la Generación del 27 por la poesía clásica española y su admiración y rescate de la gran figura literaria del barroco Luis de Góngora y de su metaforismo enardecido, no sorprende que la obra de Diego de Velázquez (1599-1660), considerado el pintor español más importante del siglo XVII, fuera motivo poético para Vicente Aleixandre (1898-1984), miembro de aquella generación. No obstante, la fama, la maestría en el trazo y el resto de los grandes logros técnicos del genio cortesano no fueron precisamente los que estremecieron al Premio Nobel de Literatura de 1977.
Por Jose Guillermo Ánjel*
Ellos, los aviadores del llano y de la selva, de las montañas altas y los mares rasantes a menos de dos metros del fuselaje, habitaban el aire igual que pájaros que botaran por su pico a otros y entonces la cadena era interminable y no como la finitud de los ángeles, que ya todos están creados. Y esos pilotos, aventureros de cualquier espacio, bárbaros asustados en ocasiones, dispuestos a volar rutas extrañas con un fajo de dólares en el bolsillo de atrás del pantalón, decididos en cuestiones de amigos y de urgencias, borrachines y mujeriegos en las licencias que les daban, conocían los cielos con masas de estrellas y los que contenían azules cambiantes. Los días negros y los días blancos, los largos y los cortos, los de los calendarios errados y los echados a suertes, les caían encima. No había un tiempo exacto entre esta gente (en especial con los del correo), apenas un espacio, una disolución de la niebla que aprovechaban para sacar el avión de la pista y elevarlo.
Por Gustavo Arango*
El escritor y pintor Álvaro Yañes Bianchi nació en Santiago de Chile el 13 de noviembre de 1893 y murió, en la misma ciudad, el 8 de abril de 1964. Entre 1910 y 1954 viajó constantemente entre Chile y Francia, y en varias ocasiones fijó su residencia en París, donde tuvo contacto con artistas e intelectuales entre los que se destacan Pablo Picasso, Vicente Huidobro, César Vallejo, Paul Eluard y Joan Miró.
[x_pullquote cite=»Saramago» type=»left»]Es posible, quién sabe, que quizá pueda escribir otro libro[/x_pullquote]
Para mi madre Irene
José Saramago como novelista no necesita presentación alguna, él es, en el sentir de algunos críticos, un genio de la literatura del siglo XX, donde la conciencia estética y la ética son el centro de su arte. Saramago siempre juzgó mal la indolencia y la apatía moral de la gente. Por eso dijo: «Me he dado cuenta, en los últimos años, que estoy buscando una formulación ética: quiero expresar, a través de mis libros, un sentimiento ético de la existencia y quiero expresarlo literariamente». Entre todas las obras de Saramago, son respetables sobre todo: El año de la muerte de Ricardo Reis, El evangelio según Jesucristo, Ensayo sobre la ceguera, Todos los nombres, La caverna, Ensayo sobre la lucidez, Las intermitencias de la muerte, Caín, El viaje del elefante, Manual de caligrafía y pintura, y su última novela inconclusa, Alabardas. Ahora bien, quien quiera formarse una opinión realmente especializada deberá estudiar su obra. En la conciencia del escritor existe la experiencia ética que es el ejemplo de toda experiencia humana. Para Saramago, la novela es un ejercicio intelectual y un vehículo para reflexionar y pensar. Saramago, al igual que el filósofo Spinoza, buscó una formulación de una ética y trató de expresar a través de sus novelas el sentimiento profundo de la existencia e igualmente pretendió edificar sobre la banalidad del mal y denunciar sobre todo la irracionalidad y la deshumanización que azotan el mundo y nublan nuestro destino.
Por Carlos Mellizo*
Más tarde o más temprano descubrimos
que nuestra vida es vida abandonada,
y que las alegrías del principio
sólo fueron engaños de la infancia.
Es falso lo que entonces nos decían.
Todos formamos parte de una trama
en la que cada cual se encuentra a solas,
y a solas debe proseguir su marcha.
Por Ómar Javier Umaña*
PANAMÁ, LA OTRA REALIDAD
La zona franca de Colón es de poco más de 2 kilómetros cuadrados. La componen cerca de 2.000 locales de todo el mundo. Trabajan en ella más de 16.000 personas. Y a sus puertos llegan a todas horas –y se van–, toneladas de mercancías de todos los tipos, formas y tamaños, por los que finalmente Panamá obtiene, el 4% de su PIB.
Es la zona franca de Colón una administración autónoma con gobierno propio. La forman cientos de bodegas y edificios con propietarios de todas las creencias. La protege unos altos, fuertes y vigilados muros de concreto. Y por sus puertas entran –y salen–, turistas, negociantes y empresarios para realizar suculentos negocios en donde inmediatamente ganan unos y otros y en donde los que a veces no lo hacen, lo consiguen después en sus países, porque de la zona franca salen baratísimas mercaderías de y para todo el mundo, que como un hecho cierto, conllevan una implícita ganancia de un porcentaje de al menos dos dígitos.
Por Manuel Bernal Romero*
POTAL
Escribir es fingir. Esa realidad no es nueva, ya lo dijo Fernando Pessoa. Al escribir todos despertamos al fingidor que llevamos dentro. Al fin y al cabo se trata de urdir realidades. Todas las imaginables.
Quien escribe así lo cree y lo vuelve a intentar siempre. Faltaría a su dignidad y a su honor si no lo hiciese también en este ensayo licencioso y libertario, pero siempre fiel a la realidad, que se reconstruye sobre la vida y el retrato de un hombre, un gran fingidor sin duda, y un hombre íntegro, como todos los que han construido lo peor y lo mejor de nuestra historia.
El Presidente llegó cansado a su residencia. Había sido un día difícil, uno más en el inútil intento de gobernar el país. Llevaba ya varios meses sintiéndose indispuesto. Los síntomas lo carcomían minuto a minuto, expresados en temblores y escalofríos. Sus sensaciones no eran las mejores, sin embargo, su compromiso con su plan de gobierno se convertían en algo irrenunciable. Se recostó en el sofá, y empezó a visualizar el inicio de la última parte de su mandato. El inicio del fin, vocalizó con desgana.
Por Marta Lucía Fernández Espinosa*
—Primera parte—
Lea la segunda parte pulsando aquí
Lea la tercera parte pulsando aquí
La diversidad de origen en el tiempo y en la composición poblacional de los barrios de Itagüí, ha generado unas nociones de ciudad heterogéneas, sin el conocimiento de las cuales se haría complejo interpretar la realidad del municipio. Para efectos del presente ensayo y por la proximidad de la experiencia educativa vivida con estas tres comunidades he tomado tres conglomerados poblacionales de las zonas noreste, occidente y suroeste del municipio.
Por Raúl Alonso Ruiz Restrepo*
Si de manera amplia nos refiriéramos al concepto de falso positivo sin endosarle el aditamento de hacer referencia obligada a la fuerza pública como el verdugo, sin profundizar en la concomitancia de su sinonimia judicial de manera que sea válido abstraerse de la rigidez del término tal y como es que se le encuentra encasillado en los vademécums del Derecho Internacional Humanitario o del Derecho Penal Colombiano, podríamos remitirnos sin lugar a equívocos a mucho más allá del año 2008 para coincidir con los cimientos de tan nefasta práctica sin ser necesario auscultar hasta llegar a las entrañas de la guerra de los mil días ni más reciente a aquella otra época tan aciaga como la que se vivió cuando la confrontación entre partidos con incompatibilidad de caracteres que se gestó para 1948, ligada de manera inexorable a las guerrillas liberales del capitán Franco en la margen izquierda del río Cauca en Antioquia y hasta el alto Sinú, los chulavitas en Boyacá y más luego los pájaros quienes actuaron estos últimos con claro apoyo del Estado.
Por Demetrio Anzaldo González*
Segunda parte.
Para leer la primera, pulse aquí
A la esperanza periodística, a largo plazo, propuesta por Federico Mastrogiovanni, se unen los gritos/lamentaciones del escritor Fernando del Paso que dan este otro testimonio del terror/horror que se vive en México; su confesión cimbra/conmueve, esperamos a corto plazo se extienda a la población en general, todas las estructuras culturales, sociales, económicas y sobre todo, políticas de la exnación mexicana. Las tres alimañas, puesto en eso se han convertido, las estructuras de los poderes ejecutivo, legislativo y judicial de la, hoy por hoy, fallida República de México:
Por Pedro López Adorno*
El más reciente libro del poeta e intelectual puertorriqueño, Juan Manuel Rivera, es un ensayo de interpretación de lo nacional. Lleva por título, La letra muda: Requiem por una biblioteca (Kingwood, TX: MediaIsla Editores, 2014). El autor se vale del mecanismo fonológico que, en español, convierte a la letra «h» en muda para elaborar un eje discursivo que es tanto metafórico como estructural e ideológico en torno a los temas presentados. Inserto dentro de ese eje, nuestro autor lee y piensa la patria (Puerto Rico) con la responsabilidad y el rigor que semejante crítica merece.
Por Margarita Sánchez*
El tema del viaje es una constante en la vida y la obra del autor colombiano Gustavo Arango. Sus desplazamientos geográficos, desde el primer desarraigo de su ciudad natal hasta su último viaje a Sri Lanka, han ido enriqueciendo su escritura y se reflejan en la distancia estilística y temática frente a otros escritores colombianos contemporáneos. Al margen de la industria editorial, Arango ha ido gestando una singular obra narrativa que nos invita a participar en juegos de palabras, a gozar de las imágenes, a ser cómplices de esos personajes que se buscan y se pierden, se ríen y se mueren en el flujo del lenguaje. Hablamos de un autor para quien poco importa la anécdota o la trama. Es posible terminar de leer algunos de sus textos sin saber lo que ha ocurrido y, sin embargo, el recorrido justifica de sobra la lectura. En este trabajo trazo un mapa de la obra de Gustavo Arango, hago un rápido recorrido por algunas de sus obras más importantes, y me concentro en el viaje como motor y eje temático. Esta charla es una invitación a leer y apreciar a uno de los mejores escritores colombianos contemporáneos y también, como lo dijo uno de sus reseñistas, «uno de los secretos mejor guardados de la literatura colombiana» (Donado).
LA TRAGICOMEDIA DE LA HISTORIA RECIENTE DE LA HUMANIDAD
[x_pullquote cite=»Jean Baudrillard» type=»left»]¿Entonces, amigo mío, siguiendo el ejemplo de los fenicios, regulabas tu camino de acuerdo con los astros? No —dijo Menipo—, viajé en los astros mismos[/x_pullquote]
Si fuera necesario ponerle rostro y cuerpo al siglo que nos antecede, un siglo en el que se dieron cita no sólo los males propios de épocas anteriores, sino también todos aquellos sentimientos benignos que a lo largo de la historia han evitado el derrumbamiento del hombre; y, si además de eso, fuera necesario ponerle a dicha anatomía un traje y designar para él un andar característico acorde con su doble condición de tragedia y comicidad, con sorpresa descubriríamos que el siglo XX ya ha sido perfectamente caracterizado y que ese personaje responde al nombre de Charlot.
Por Jimena Vera Psaró*
Cuando aparentemente ya está todo inventado, el desafío de crear alternativas y nuevos modos de ver el mundo nos sumerge en la confluencia de muchas disciplinas que aún mantienen encendida la necesidad de transformar.
En el último Encuentro latinoamericano de Diseño, realizado a fines de julio 2015 en Buenos Aires, Argentina, se convocó a debatir a profesionales, educadores y estudiantes de Diseño (gráfico, industrial, informativo, de modas, etc.), Ilustración, Cine, Tv, Fotografía, Publicidad, Relaciones públicas, Multimedia, Tecnología, Tendencias, Tecnología, Sustentabilidad, Negocios e Investigación entre otros.
Por Enrique Sacerio Garí*
[x_blockquote cite=»Exemplo X, El conde Lucanor» type=»left»]…otros más pobres que vos veredes[/x_blockquote]
Neruda nos enseñó
a ver dos mundos
en la Tierra
a entrar en el átomo
con telescopio
para abrir la puerta
de los elementos
y mostrar las veredas
de lo verde y del fuego.
Por Abraham Prudencio*
Hoy 27 de marzo de 2015, me acabo de enterar del lamentable deceso del poeta Tomas Tranströmer y una vez más, cuando pasan estas cosas, un dolor profundo invade mi corazón.
Recuerdo que de manera casual, en 2010 compré en una librería parisina el libro «Baltiques et autres poèmes» y muchos de sus poemas me dieron el entusiasmo que necesitaba con urgencia en ese momento. Semanas después como agradecido, escribí un texto sobre mis impresiones de la vida y obra del poeta sueco. Busqué información referente al tema pero Tomas Tranströmer era casi un perfecto desconocido.
Por Jaime A. Orrego*
Las últimas semanas, desde mi perspectiva de aficionado a los viajes espaciales, han sido de gran emoción. Tanto por la información recibida de la sonda espacial New Horizons en su vuelo a Plutón, como por el descubrimiento de un planeta extra solar en el que podría haber vida, por parte del telescopio espacial Kepler. A ésto podemos agregar el trabajo que se viene desarrollando por el explorador Curiosity en Marte desde su llegada a este planeta en el 2012.
Por Eva María Medina*
Me habían subido de planta. Venía del comedor, donde se oían ruidos; de cubiertos, de platos, los enfermos hablaban alto. En la primera planta ni se hablaban ni se miraban, y si lo hacían, no se veían, como si algo interno se hubiese apagado.
Me tumbé en la cama, con las manos debajo de la cabeza, repasando la pintura de las paredes. Encontré dónde estaba el trabajo bien hecho y dónde no se habían esforzado lo suficiente, y recordé la conversación con mi jefe. Me había llamado por la mañana. Me dijo que no me preocupase, que todo iría bien. ¿A qué se referiría?, ¿mi estado mental?, ¿el trabajo?
Por Leonardo Moreno*
—Hola.
Greta habla apenas dejando escuchar su voz. No espera una respuesta y, de hecho, prefiere que no la haya. Desea acostarse. Es la una de la madrugada; el trabajo en la pizzería estuvo duro.
—Hola, ¿cómo te fue?
Jacobo comete el pecado rutinario. Persiste en recibir algo más que un saludo.
—Bien.
Antes, cuando recién se mudaron, conversaban hasta casi el amanecer. El trabajo de Greta y la rutina de escritura de Jacobo eran iguales, pero tenían ánimos para hablar, para hacer el amor. Esta noche Jacobo desea tenerla. Ella luce el uniforme de trabajo. La falda, no muy corta, deja ver unas piernas blancas, gruesas. Jacobo la ve de espalda y el deseo incrementa. En verdad tiene un buen culo.
Por Enric C. Pedrón*
[x_pullquote cite=»Elliot Gould» type=»left»]Nadie puede ser esclavo de su identidad: cuando surge una posibilidad de cambio, hay que cambiar[/x_pullquote]
Dicen que el tiempo cura las heridas. Yo no sé si ha curado alguna de las mías, pero, al menos, he perdido la costumbre de martirizarme hurgando en ellas como una rata en un estercolero. A veces, en aquel tiempo desapacible en que aún me sentía rehén de mi propia historia, me pasaba la tarde sentada en la butaca orejera de mi padre debajo de un viejo, polvoriento y carcomido reloj de pared que abandoné a su suerte hace muchos años.
Por Manuel Torres*
Breve comentario sobre el libro «Y la jaula se ha vuelto pájaro» de Alberto Bejarano.
* * *
Es en el preámbulo que Alberto anticipa la ensoñación siguiente «y ahora le tocaba a él pasar la noche en vela —a menos que alguien llegara de improviso y sin tocar la puerta». Tal vigilia nos recuerda Un Perro Andaluz, de Luis Buñuel, un errático camino de imágenes antónimas, como el personaje en Brújula Portuguesa que confiesa: «durante la última semana he tenido un par de sueños misteriosos, de esos que se tienen por temporadas y que se aparece por pedazos en la vigilia como si de repente estuvieras en una película…» ¿Cuál película? ¿Un Perro Andaluz? Aquella ventana al delirio y al inconsciente, como el cuadro Muchacha asomada a la ventana de Dalí, que nos da la espalda mientras contempla el mar de Cadaquéz. No es coincidencia que el preámbulo finalice: «Al rayar el día el mar estaría más cerca».
Por John Harold Giraldo Herrera*
Hace mucho más de cien años, los hermanos Lumiére, precursores del cine espectáculo, asombraron a los espectadores con un tren que se podía salir de la pantalla. Entonces, la reacción fue salir y esquivar el posible descarrilamiento. Luego fue el director de cine Luis Buñuel quien junto a Dali, imprimieron ese tono agresivo de rasgar el ojo, para intimidar al público, en el corto surrealista Un perro andaluz. Ambos hechos sitúan momentos emblemáticos del cine. De manera que habrá que inscribir otro: el de la empolvada y el de la sensación del ojo sucio (también los pulmones) luego del inicio de la película La sombra y la tierra dirigida por César Augusto Acevedo, ganador de tres premios en Cannes.
Por Enrique Bruce Marticonera*
No son criaturas del espacio exterior las que invaden la Tierra, como en las viejas películas de los años cincuenta. Es la Tierra la que invade la Tierra con uno solo de sus muertos.
Cada vez, cada muerto, la Tierra se llena de sí.
Cada espacio vacío se torna en una plenitud.
Las nubes son de polvo y el horizonte se echa para no levantarse más (y así, podemos situar nuestros sueños o lo que nos imaginamos es la muerte).
Por Jorge Daniel Ferrera Montalvo*
Quizás la primera muestra de perturbación de mi madre, ocurrió aquella mañana de octubre cuando despertó exasperada. Hasta a mí, que descansaba en la habitación contigua a su pieza, me había llegado un rumor, un gemido o sollozo entrecortado que al cabo de unos segundos distinguí inusual. Confundido, removí la manta curtida que abrigaba la mitad de mi cuerpo y caminé descalzo por el estrecho pasillo que comunicaba a su alcoba. Recuerdo que al cruzar, el piso de azulejos estaba helado y las paredes reflejaban sus costras desnudas en la claridad de la mañana.
Después de una ardua y casi titánica tarea, los equipos científicos autorizados, financiados y empujados por el gobierno español de turno, finalmente, como si se tratara de un milagro bien merecido, han encontrado los restos del Manco de Lepanto. Es como si se tratara de desdoblar con una angustia inusitada la sábana del tiempo, y volver a asistir al nacimiento de la lengua española, de su literatura, de su eternidad, del carácter español, del espíritu nacional español, de la sangre española —dicen por ahí los que todavía no se han bajado de su caballo medieval y esos bien acaballados en las sillas de la católica academia de la lengua— que, a decir verdad, tan poco y casi nada tienen que ver con el señor de la Mancha. Aunque bien manchados, sí, están, de tanta ignorancia y desconocimiento y pureza y perfección y centralismo y ceguera y falta de olfato.
Por John Mayshash*
Conocidos como pantanales, esteros, pantanos o marjales, los humedales son extensiones de terrenos ocupados por aguas filtradas desde ríos, lagunas, manantiales, nacimientos subterráneos, marismas, manglares o estanques y embalses, que literalmente deslizan sus residuos acuíferos a ellas donde se estancan, dando origen a ecosistemas diversos. Son vitales para la supervivencia humana, son entornos productivos y cuna de diversidad biológica y fuentes de agua con productividad primaria de las que innumerables especies vegetales y animales dependen para subsistir.
Por David Potes*
La tarde tan bonita y yo pensando en dormir.
Caballo salvaje amaba correr por las praderas. Cuando se sentaba a ver la puesta del sol, siempre llegaba a la conclusión de que más allá de donde sus ojos alcanzaban a ver había una pradera mejor… una mejor pradera para un caballo salvaje. Y pensar que se retiró del ruedo triunfante, sin más que decir que «ya me siento mejor», como si sentirse mejor siempre significara que vas a ver de nuevo al sol salir.
Por J. Andrés Herrera*
TENGO MIEDO
El mundo me asombra.
Conozco muy pocas cosas.
Estaba llorando con una duna entre los ojos
deshojándose desierto adentro.
Aunque soy una hormiga,
a veces me duele ser tan poca cosa.
En azul terminaba el nombre de m
y yo sólo aprendí a maldecir el agua.
Por Alberto Infante*
Como es sabido, la OMS es solamente una de las varias agencias especializadas de la ONU. Pero es la única cuyo único mandato consiste en proteger la salud. Un fracaso de la OMS en la gestión de la crisis del Ébola significaría, por tanto, un fracaso del conjunto del sistema.
Por Geoffrey Hill*
Traducción de Fabio Vélez Bertomeu**
1
Erudición. Dolor. Luz. Imagina el gran
inevitable trabajo; la GENTE empero dice:
un verso heroico imposible. Algunos creen
que malgastamos nuestros talentos. Dada la idéntica
fiesta callejera, la confusión, la exposición trepidante,
incluso la auto-emulación: música para manos
cruzadas, para dos dedos; música
para el despegue, para la cremación.
Significados arcaicos | archivos saqueados y borrados
en una generación. Juzga la distancia.
Anónimos inocentes en stand-by. Dolorosas
escenas estropean el final auto-da-fé.
Por Javier Úbeda Ibáñez*
El 13 de septiembre de 1992, en el periódico The New York Times, se publicaba la siguiente noticia:
«El domingo pasado se encontró en un lejano campamento del interior de Alaska el cadáver abandonado de un joven autoestopista que había sufrido un accidente […]. Por el momento se desconoce su identidad […]. En el lugar de los hechos fueron hallados un diario y dos notas que describen la estremecedora historia de sus desesperados e inútiles esfuerzos por sobrevivir […].
»La primera era una nota de socorro por si alguien se acercaba al campamento mientras el autoestopista se encontraba buscando comida en las inmediaciones. En la segunda, el joven se despide del mundo.
Por Angie Narciso García*
Bernabela Díaz Palacios era una baudoseña de piel negra y cuerpo macizo. Tenía el cabello trenzado y un rostro tan flaco que se marcaban sus pómulos al igual que sus gruesos labios. Una mañana fui a visitarle, ella se encontraba en el patio de su casa, vestía una camisa de color blanco, unas alpargatas deshilachadas y una falda azul marino sin pliegues. Permaneció sentada en una silla de plástico, rodeada de maleza y de unas cuantas gallinas que revoloteaban por el lugar.
Por Dinorah Cortés Vélez*
Nenén de la ruta mora es una pequeña gema del cine puertorriqueño, un cortometraje del año 1955 que entremezcla los géneros del drama, la ficción y el documental. El mismo fue dirigido por Óscar A. Torres —quien además escribió el libreto— y producido por la compañía puertorriqueña División de Educación en la Comunidad. A pesar del tiempo, la temática y ejecución fílmica de Nenén de la ruta mora resultan de una asombrosa actualidad. Este cortometraje, exalta la figura del vejigante como parte de una afirmación gozosa de la negritud puertorriqueña, en el contexto de la celebración de las tradicionales Fiestas de Santiago en el municipio de Loíza Aldea, situado en la costa norte de Puerto Rico. Nenén de la ruta mora merece tener su sitial privilegiado dentro del currículo del Departamento de Instrucción Pública en un Puerto Rico que precisa continuar erradicando el racismo y enseñando a niñas y niños a apreciar la gloriosa raíz africana de nuestra identidad caribeña.
Por Gustavo Arango*
Julia Margaret Pattle nació en Calcuta, India, el domingo 11 de junio de 1815. Su padre, James Pattle, era un oficial británico adscrito a la Compañía Oriental de las Indias. Su madre, Adeline de l’Etang, era hija de un miembro de la guardia personal de Luis XVI. Julia recibió su educación en Francia, pero pronto regresó a la India, donde contrajo matrimonio con el abogado Charles Hay Cameron, veinte años mayor que ella, y la familia se instaló en Ceilan, hoy Sri Lanka. Desde entonces su nombre sería Julia Cameron.
Por Alejandro José López Cáceres*
1
Uno de los debates que más exacerbó los ánimos entre escritores y artistas del siglo pasado estuvo ligado al tema del compromiso político. En América Latina, el influjo producido por la Revolución Cubana —desde su triunfo en el 59— tuvo las proporciones de un aluvión espiritual. Los jóvenes de aquel momento y de las décadas siguientes llevaron al paroxismo su entusiasmo revolucionario y su disposición para cambiar radicalmente la sociedad. También es cierto que la reacción de las fuerzas conservadoras del continente resultó cruenta y sanguinaria. Cuando miramos hacia atrás podemos confirmarlo: el capítulo que le correspondió vivir a Latinoamérica en el panorama de la Guerra Fría no fue gélido, sino candente y feroz. El idealizado retrato cinematográfico de glamurosos espías y contraespías se transformó aquí —en nuestros vecindarios— en miles de torturados, exiliados, desaparecidos y fusilados. El fanatismo de las fuerzas contrapuestas propugnaba un colofón irreversible: la desaparición física del adversario.
Por Olvido Andújar*
Federico habría entrado esa tarde al café –quizá al Café Alameda, al que era tan asiduo–, se habría sentado en su sillón favorito y se habría pedido una bebida, con toda probabilidad un café con un buen «chorrito» de ron de Motril. Más tarde, con esa sonrisa suya entre la galantería y la picardía, habría pedido que le acercaran la prensa.
Por C. Valeria Bril*
Roberto Bolaño es un escritor que se caracterizó por desplegar en su narrativa elementos propios del mecanismo policial clásico [1] o de enigma y del neopolicial latinoamericano [2], aunque se acerca un poco más a la novela negra [3] norteamericana. La composición o la estructura estético-literaria que comparten sus textos con el género policial o que puede ser leída desde el género policial, es susceptible de ser observada por la presencia de un detective —como en las novelas Estrella distante, (1996b) y La literatura nazi en América (1996a), o en el libro de relatos Los perros románticos (1994)— o de un personaje (o de varios personajes) que cumple con ese rol —como en las novelas Los detectives salvajes (1998) y 2666 (2004)—, y por la existencia de un crimen —o de una o varias desapariciones que suponen un crimen o más de uno— sin desenlace o sin resolución —como en las novelas La pista de hielo (1993) y Amberes (2002)—.
Por Francisco Cabanillas*
[x_blockquote cite=»Francisco José Ramos» type=»left»]Lo infinito es inseparable de la fugacidad… Se trata, simplemente, de estar o habitar la inmensidad del momento que abarca la integridad del universo entero [/x_blockquote]
[x_blockquote cite=»Elizam Escobar» type=»left»]El problema —el eterno conflicto— es que el arte no puede ser reducido a una imitación de la vida ya que es una fuerza extraordinaria para continuar la vida por otros medios…[/x_blockquote]
PRIMER ROUND
De un amasijo de papeles, notas escritas con tinta roja, entre las que se destaca, en letra más grande, esta cita, «Eugene O’Neill detestaba el materialismo-imperialismo-racismo-puritanismo estadounidense», surge nuevamente la figura estridente del Transboricua (1999), de Pepón Osorio. Un tipo raro, boxeador transmoderno, frente a un micrófono negro, encerrado en una valla en el sótano de una tienda, con hambre de ser más que una convergencia nuevayorquina [sic] de 6 banderas (Puerto Rico, México, República Dominicana, Venezuela y Cuba).
Por H. C. F. Mansilla*
Una estadía en países del África Occidental (Senegal, Gambia, Mali, Nigeria y Costa de Marfil) se halla entre las experiencias más interesantes de mi vida. Como esta última ha sido algo tediosa, sin grandes anécdotas que se puedan utilizar literariamente (o para distraer una tertulia), mis vivencias en Senegal y sobre todo en Nigeria representan episodios más o menos curiosos, que yo aprovecho ocasionalmente cuando noto que mis interlocutores empiezan a aburrirse con mis disquisiciones teóricas y morales. Es inevitable que estas observaciones contengan una larga serie de comparaciones entre África y América Latina, en las que nuestro continente, casi sin excepción alguna, sobresale positiva y favorablemente. En primer lugar me referiré a los aspectos políticos, y luego, amparado por ese marco general, ingresaré al tema de las experiencias concretas y a mis impresiones sobre el medio ambiente.
Por Demetrio Anzaldo González*
Primera parte.
Para leer la segunda, pulse aquí
«A las generaciones pasadas y por venir,
A las mujeres y hombres de la otra y esta historia,
A las jóvenes y las no jóvenes de las infaustas masacres genocidas (Ayotzinapas)
— (A los de Ayotzinapa) ¡Ayotzis sigan con nosotros los estamos esperándo!
—Me parece que muy importante traer las voces de la gente que vive pero también de la gente que ha muerto y por eso éste, es un homenaje a nuestra gente porque el dolor es tan intenso que no puedo dejar de preguntarme por qué lo estoy haciendo (este mismo ensayo que están leyendo). Espero que ustedes me puedan ayudar a paliar el sufrimiento existencial/mundial.
—no se pierdan…vale…MM
— Nosotros somos diferentes y éso es a lo que le tienen miedo pues, a que nuestra
visión del mundo se generalice y de hecho se ha generalizado; aún y cuando nos
apaguen (maten) creo que el movimiento ha marcado a la sociedad mexicana».
(Omar García Velázquez, enero, 2015 )
Por Rolando Pérez*
PRIMER MOMENTO DE TRANSICIÓN [1]
Poema de mío Cid. El Cid fue una máquina de guerra, empleada por Alfonso VI para controlar sus territorios, y de esta manera funcionó más o menos como el ejército privado de Blackwater en la guerra de Irak. Desafortunadamente para el héroe de Ramón Menéndez Pidal, su éxito económico y militar inspiró envidia, resentimiento y rencor en la corte. El Poema de mío Cid, por ejemplo, empieza con el destierro del Cid, a causa de las acusaciones de los nobles de que Rodrigo se había quedado con más de la quinta parte del botín que le correspondía después de su incursión en Toledo. Es decir, El Cid le había robado al Rey y a los nobles. Y en la Historia Roderici los nobles acusan al Cid de haber atacado a Toledo sin el permiso del rey, y de haber puesto la vida de los nobles en peligro. Al igual que en el Poema del Mío Cid, Alfonso castiga al Infanzón, expulsándolo de su reino.
Por Ana Raquel Portugal*
Los conquistadores españoles, a pesar de que pertenecían a la Edad Moderna, estaban imbuidos de las categorías medievales, como la preocupación por el alma y el fanatismo religioso, el espíritu de aventura y su tendencia a realizarse en horizontes extraños. Aunque llegaron a América en busca de oro —ambición del hombre moderno— no dejaron de lado la ortodoxia escolástica. Estos hombres que cruzaron el Atlántico trajeron en su imaginario, miedos, creencias, brujos y demonios con los que poblaron el Nuevo Mundo.
Por Jimena Vera Psaró*
Hace pocas semanas se realizó en simultáneo en varias provincias argentinas un encuentro de activistas por los derechos humanos en contra del feminicidio.
Son innumerables los nombres propios de mujeres que engrosaron las pancartas de protesta, pedidos de justicia y hasta de aparición con vida en el caso de las chicas presuntamente secuestradas por redes de trata de personas. Esta convocatoria espontánea puso en jaque a muchas instituciones que tuvieron que pronunciarse por primera vez sobre las repetidas muertes y desaparición de personas en el país.